Stuart Neville - Collusion

— Monsieur Lo ? »

Silence. Puis : « Qui est là ?

— Gerry… Paddy. Paddy Feeney.

— Qui ?

— Paddy Feeney, du septième. Ouvrez-moi.

— Qu’est-ce vous faites derriè’. Où est clé ?

— J’ai un souci. Laissez-moi entrer. Je rassemble mes affaires en cinq minutes et je m’en vais.

— Souci ? J’ai entendu pistolet. Pas question d’ouvri’. J’appelle police. Police vous met en prison.

— Vous l’avez déjà appelée.

— J’ai menti. Partez, vit’.

— S’il vous plaît. » Fegan appuya son oreille contre la porte. « J’ai besoin de votre aide. Je vous ai payé six mois de loyer en avance, non ?

— Et alors ? fit M. Lo.

— Je pars ce soir. Vous pouvez garder l’argent.

— Bien sûr, je garde, cria M. Lo. Le bail dit trois mois préavis.

— C’est pas vrai… », soupira Fegan. Des hommes allaient venir pour le tuer, et pendant ce temps, il était coincé au fond d’une ruelle avec un Chinois qui mégotait sur son loyer. « On s’en fout du préavis. Gardez ce qui reste et je vous donnerai deux cents dollars cash.

— Allez vous faire fout’. Je prends pas une balle pour deux cents dolla’.

— Quoi, alors ?

— Cinq cents », répondit M. Lo avec la voix pétulante d’un gamin.

Fegan pensa au sac en plastique contenant une liasse de billets, scotché sous la commode de sa chambre. M. Lo profitait de la situation, mais il n’avait pas le choix. « D’accord, cinq cents. Mais vous ouvrez cette putain de porte tout de suite. »

Les verrous claquèrent, les barres de sécurité furent ôtées. M. Lo apparut par le battant entrebâillé.

« Venez. »

Assis, la tête dans ses mains, Lennon craignait de regarder Gordon ou Uprichard. Ses supérieurs croyaient que l’affaire était bouclée et n’apprécieraient sûrement pas de voir qu’il ne se rangeait pas à leur avis. Mais il parla malgré tout.

« Je ne pense pas que ce soit le gamin.

— Il est trop tôt pour penser », répliqua Gordon. Il s’était fait monter un petit-déjeuner traditionnel de la cantine et plongeait un morceau de saucisse dans son jaune d’œuf.

Debout contre le radiateur, l’inspecteur principal Uprichard le regardait manger. Il avait eu un infarctus mineur l’année précédente, et on racontait que sa femme l’obligeait à manger du muesli le matin. « Attendez l’autopsie, même si vous espérez que la police scientifique découvre quelque chose.

— On sait qu’il n’était pas seul.

— Il y avait un autre jeune, soit, dit Gordon, la bouche pleine de saucisse et d’œuf. Cela ne signifie pas que celui qu’on a trouvé n’est pas coupable. Ni qu’il l’est, du reste. Vous tirez vos conclusions beaucoup trop vite, inspecteur Lennon. Il va falloir que vous appreniez à prendre du recul et à considérer les faits comme un tout. Moi qui suis dans la partie depuis trente ans, je peux vous assurer d’une chose. » Il pointa sa fourchette sur Lennon pour appuyer ses paroles. « Vous tournerez en rond si vous menez vos enquêtes avec un ordre du jour.

— Pardon ?

— En voyant Quigley, vous avez aussitôt déclaré : “Ça ne peut pas être une coïncidence.” Ce genre de réaction affectera toute votre carrière ici si vous ne montrez pas plus de prudence. »

Lennon dut admettre que Gordon avait raison. « Un point pour vous, concéda-t-il. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?

— Je vous suggère de rentrer chez vous et de vous reposer un peu, dit Uprichard. Vous avez l’air épuisé. On ne peut guère progresser avant d’avoir reçu le compte rendu d’autopsie et le rapport de la police scientifique. »

Gordon postillonna quelques miettes de son pain grillé en parlant. « Nous avons mis trois équipes sur l’enquête de voisinage pour savoir avec qui le jeune garçon était ami. On vous appellera si on apprend quelque chose.

— Très bien. » Lennon se leva et se dirigea vers la porte.

« N’essayez pas de trouver ce qui n’existe pas, lança Gordon. Vous risquez de passer à côté de la vérité à force de traquer le mensonge, comme tous les débutants. »

Lennon resta allongé sur le dos pendant une heure à attendre le sommeil, une menace de migraine derrière les yeux. Rattraper les heures de la nuit le soulagerait, mais il ne se faisait pas d’illusions. Plus il désirerait plonger dans une douce et noire torpeur, moins elle lui serait accordée.

Encore le silence. Trop de silence, rompu par trop de pensées. La plupart tournaient autour de Marie et d’Ellen. Juste après leur disparition, il rassembla toutes les informations, suppliant ses relations, interrogeant chacune de ses connaissances. Partout, c’était la même histoire : Marie ne se sentait plus en sécurité après le sauvage assassinat de son oncle et avait choisi de se retirer dans un endroit qu’elle tenait secret. Lennon finit par renoncer. Mieux valait accepter que sa fille était bel et bien perdue pour lui. Peu importait qu’elle vécût à Belfast ou quelque part de l’autre côté de la mer ; de toute façon, il ne la connaîtrait jamais.

Mais ensuite, Dandy Andy Rankin avait parlé. Une fois de plus, ses pensées se cristallisèrent sur Marie et Ellen. Impossible de s’en détourner, son esprit ne lui obéissait pas. Il n’y avait qu’une seule chose à faire. Le propriétaire habitait Wellesley Avenue, deux rues au nord d’Eglantine Avenue. Dix minutes en voiture.

Jonathan Nesbitt, soixante ans, à la retraite, considéra la carte de police avec surprise. « Qu’est-ce que je peux faire pour vous ? demanda-t-il.

— Je peux entrer ? répondit Lennon en bloquant la porte du pied.

— J’imagine que… »

Lennon s’avançait déjà. « Merci. »

Nesbitt louait deux maisons que sa femme avait héritées de son père avant de mourir elle-même quelques années auparavant. Son propre intérieur était dépourvu d’élégance, mais soigneusement tenu. Après le vestibule, on passait dans un salon haut de plafond, aux murs ornés de tableaux médiocres, chérubins joufflus, chiens jouant aux cartes. Une vieille télévision occupait un coin de la pièce. À l’écran, Philippe Schofield et Fern Britton échangeaient des banalités sur un fond de couleurs saturées.

« C’est à quel sujet ? demanda Nesbitt en suivant Lennon au salon.

— Asseyez-vous.

— Oh, merci. » Avec une ironie non dissimulée, Nesbitt prit place dans le fauteuil tourné vers la télévision.

Lennon s’assit en face de lui. « C’est à propos de votre maison d’Eglantine Avenue. Plus précisément, de l’appartement du rez-de-chaussée. »

Nesbitt leva les yeux au ciel. « Mademoiselle McKenna.

— Exact.

— Pour la dernière fois, je vous dis que Mademoiselle McKenna a déménagé précipitamment. On m’a versé un an de loyer, mon fils est allé fermer les volets, et voilà. » Nesbitt inclina la tête en plissant les yeux. « Mais… Vous êtes déjà venu me poser des questions, non ? Il y a deux ou trois mois ? »

Lennon hocha la tête. « Oui.

— Et vous croyez que je vais vous en raconter plus cette fois-ci ? On m’a payé le loyer en me demandant de lui garder l’appartement, elle a déménagé, c’est tout. Fin de l’histoire.

— Qui vous a demandé de garder l’appartement ? »

Nesbitt se recala dans son fauteuil. « Je ne suis pas en droit de vous répondre.

— Je suis inspecteur de police.

— Et moi, fonctionnaire à la retraite et propriétaire.

— Vous ne saisissez pas.

— Oh, si, je saisis parfaitement. Mais je ne suis pas obligé de vous dire quoi que ce soit si je ne le veux pas.

— Je peux vous sommer de parler. Vous emmener au commissariat pour vous faire subir un interrogatoire en bonne et due forme. Si vous refusez toujours de répondre à mes questions, je vous citerai à comparaître devant un magistrat et vous…