Stuart Neville - Collusion

« Putain, Gerry ! dit Murphy. File-lui un coup. »

Fegan regardait la lame. Il leva les yeux.

Murphy gisait dans son sang, la haine et la peur sur son visage. « Vas-y ! Il le mérite, ce salopard.

— Non. »

Pyè gémit et cligna des yeux. Voyant que Fegan tenait le couteau, il poussa un petit cri et se recula craintivement.

« Fiche le camp, dit Fegan. Tu diras aux Doyle que je ne veux pas faire le sale boulot à leur place.

— Ils te tueront, Gerry. » Pyè essuya le sang sur sa lèvre.

— Peut-être. Allez, tire-toi. »

Le Haïtien se leva. Il ouvrit la bouche, la referma, fit bouger sa mâchoire d’un côté à l’autre. « Pour lui ? » demanda-t-il en regardant Murphy. Il secoua la tête. « Ils ont raison, les Doyle. T’es complètement malade.

— Dégage. »

Pyè se dirigea vers la porte. Il s’arrêta devant Murphy. « Bientôt », dit-il.

Murphy s’écarta en rampant.

Sur le seuil, le Haïtien se retourna. « À la prochaine, Gerry. »

Fegan le regarda partir sans la moindre réaction. Dans le silence de l’appartement, il entendit soudain la respiration haletante de Murphy.

« Merci, Gerry, dit Murphy en se traînant vers le téléphone.

— Ce n’est pas mon nom », répondit Fegan. Il alla prendre le téléphone et le posa par terre à côté de la main ensanglantée de Murphy. « Appelle une ambulance. »

Il partit en abandonnant Murphy qui baignait dans son sang.

La police scientifique de Carrickfergus se présenta à l’aube dans l’entrée de la petite maison où attendait Lennon. L’équipe se consacra d’abord au cadavre de Quigley pendant que le photographe prenait d’autres clichés du garçon dans la courette, cette fois-ci à la lumière du jour. Lennon se posta à la fenêtre de la cuisine, les yeux secs et irrités. Bien qu’il fût rentré chez lui pendant près de deux heures, il n’avait pu trouver le sommeil.

Il regarda le corps du jeune garçon, son visage levé vers le ciel, à côté de la bâche qu’on avait tendue pour la nuit et qui venait d’être retirée. La cambrure de la nuque suggérait qu’il n’était pas mort du seul coup reçu à la tête. Dix-sept ou dix-huit ans, dix-neuf tout au plus. Il portait un survêtement et des chaussures de sport Nike, sans doute des imitations achetées dans un supermarché quelconque. A priori, un jeune du quartier qui délibérément n’avait pas de papiers sur lui, mais on ne mettrait pas longtemps à l’identifier. Une mère s’apercevrait que son fils n’avait pas dormi dans son lit, et lorsqu’elle entendrait parler du garçon découvert mort dans la cour d’une maison non loin de là, elle arriverait en courant. C’est Lennon qui l’accueillerait à la porte.

Le photographe revint dans la cuisine. Il montra l’écran de son appareil à Lennon et fit défiler les prises. « Regardez, dit-il. Là. »

L’image révélait un couteau dans la main que le garçon cachait sous sa jambe. Lennon jeta un coup d’œil par la fenêtre. Le corps dissimulait l’arme.

« Le meurtrier n’est pas allé loin, dit le photographe. Il a glissé et a fait une mauvaise chute.

— Peut-être. Il est couché sur le côté gauche, mais son dos et le côté droit aussi sont pleins de terre. Remarquez la position de sa tête. Il n’a pas pu se rompre le cou et se tourner ensuite.

— Allez savoir où il s’est sali.

— Laissons d’abord travailler les techniciens avant de supposer quoi que ce soit. Déposez vos tirages sur le bureau de l’inspecteur principal Gordon le plus tôt possible.

— Pas de problème. » Le photographe se dirigea vers le salon.

Lennon gagna la porte et examina la cour dans ses moindres détails, passant en revue chaque détritus, chaque flaque d’eau. Sur la mousse qui couvrait le béton d’un mince film verdâtre apparaissaient des traces de pas. Ce pouvait être les empreintes de n’importe qui. Celles de la vieille femme ou de son fils, du garçon, du médecin qui avait constaté le décès. La pluie avait commencé à tomber avant qu’on n’étende la bâche et noyé leurs contours. On n’en tirerait rien.

« C’est trop parfait », songea Lennon.

Son portable sonna. Il prit l’appel.

« On vient de découvrir quelque chose d’intéressant, dit Gordon.

— Ici aussi.

— Vous d’abord. »

Lennon lui parla du couteau décelé par le photographe.

« Alors, c’est réglé, fit Gordon. Presque.

— Presque ?

— D’après un rapport de l’agent de service à North Queen Street, des policiers sont intervenus dans une rixe entre deux bandes rivales à la jonction de Lower Ormeau et de Donegall Pass. Ils ont pourchassé les jeunes dans Lower Ormeau et en ont suivi deux qui s’engageaient dans la ruelle derrière chez Quigley. C’est là qu’ils les ont perdus.

— Ils ont pu les décrire ? demanda Lennon en s’écartant pour laisser passer l’équipe scientifique.

— Vaguement, mais ça devrait suffire. Sexe masculin, entre quinze et vingt ans, cheveux courts bruns, minces tous les deux, en survêtements et chaussures de sport, de marque Adidas et Nike pour le plus grand. Ça vous paraît coller ? »

Lennon regarda le corps du jeune garçon. « Oui.

— Cela dit, poursuivit Gordon, il y a des fans d’Adidas et de Nike partout dans le monde, et ici en particulier. Mais ce serait quand même une coïncidence.

— Une putain de coïncidence, oui.

— Surveillez votre langage, je vous prie. Bien sûr, cela signifie aussi… »

Lennon termina la phrase à sa place. « Qu’il y avait un autre jeune avec lui.

— Dès que le corps sera identifié, je veux qu’on interroge toutes les personnes qui connaissaient ce gamin, de près ou de loin. C’est clair ?

— Très clair.

— Bien. » Gordon raccrocha.

« Inspecteur », fit une voix derrière Lennon.

Il se retourna.

Un agent en uniforme passa la tête par la porte du salon. « On va avoir besoin de vous à l’entrée. »

Lennon traversa à sa suite le salon où les techniciens examinaient toujours le corps de Quigley, puis gagna la porte. Il était encore tôt et l’air frais annonçait l’automne. Un attroupement de femmes et d’enfants se pressait sur le trottoir pour tenter d’apercevoir le corps.

Devant le petit groupe, un policier barrait la route à une femme qui se distinguait des autres. Pieds nus, vêtue d’une robe de chambre enfilée à la hâte. Ses mains tremblaient lorsqu’elle regarda Lennon, bouche ouverte, les yeux emplis de crainte et d’espoir.

Lennon s’approcha.

« Je suis désolé », dit-il au moment où elle s’effondrait dans ses bras.

Le Voyageur se tourna sur le ventre en repoussant les draps à ses pieds. Il ne parvenait pas à trouver une position confortable. Sa main gauche était prise de fourmillements ; ses doigts lui semblaient loin, comme s’ils appartenaient à quelqu’un d’autre. La vieille n’avait touché aucune veine importante, mais il craignait qu’elle n’ait endommagé un nerf. Ça pouvait arriver, avait-il appris. Vu que les nerfs communiquaient entre eux, une blessure à un endroit du corps entraînait parfois des conséquences ailleurs.

Pareil pour la bille de Kevlar qu’on lui avait retirée du cerveau. Le Voyageur conservait peu de souvenirs du moment précédant immédiatement l’explosion. Seulement des fragments d’images, les fils électriques lorsqu’il ouvrit les volets rouillés, l’idée qu’il allait peut-être mourir. Et après, le réveil dans un hôpital crasseux en terre étrangère, incapable de parler, de se rappeler son nom. Pendant des mois on le palpa, on le manipula dans tous les sens. On lui montra l’éclat de casque extirpé de sa tête. Qui aurait cru qu’un si petit morceau de plastique pouvait le priver de tant de choses ? Tout était lié. C’est pourquoi il n’aimait pas sentir ces picotements dans sa main.