José Abasolo - Lejos De Aquel Instante

– El que no se arriesga no pasa la mar -comentó sentenciosamente Larrabide, intentando quitar hierro al fallo de Artetxe-. Otra vez será. Ahora, si quiere, puede unirse a nosotros tres para pasar un rato agradable -sonrió con picardía- o me acompaña a mi despacho para sostener la entrevista. Estoy seguro de que cualquiera de las cuatro chicas preferiría estar con usted que no con estos dos carcamales.

– ¡Mira quién fue a hablar! -contestaron los aludidos casi al unísono.

– Se lo agradezco mucho, pero me gustaría liquidar lo nuestro cuanto antes.

– Como usted prefiera. Esperadme, chicos -dijo a los dos amigos-, que vuelvo en seguida, y como no está mi pareja, no me quedará más remedio que atender yo sólito a dos de las chavalillas. ¡Menuda envidia vais a tener!

El despacho era sobrio pero cómodo. Estaba claro que cuando Larrabide lo calificaba de despacho se refería a él en el sentido de lugar para trabajar. No había en su interior ninguno de los toques de lujo que se podían observar en el resto de la casa. A una indicación de su anfitrión, Artetxe se sentó en una silla que había frente a la mesa que había ocupado aquél.

– Bueno, señor Artetxe. Estoy a su disposición. Por teléfono me comentó que estaba buscando a mi sobrina Begoña, ¿me equivoco?

– En absoluto. He sido comisionado por su novio, Carlos Arróniz, para que la busque.

– ¿Significa eso, por tanto, que Begoña ha desaparecido?

– Desaparecer es un término quizá inadecuado para una persona que es mayor de edad. Digamos que se ha ido de casa sin dar noticias a nadie, ni familia ni novio, de su nueva dirección.

– Entiendo. Entonces, ¿debemos interpretar que esa desaparición, permítame que por comodidad siga denominándola así, ha sido voluntaria?

– Nunca se puede estar seguro. Puede ser voluntaria o bien inducida por terceras personas. Incluso podría tratarse de un secuestro, pero esto hay que descartarlo por la propia actitud de su entorno más próximo y porque esas cosas acaban saliendo a la luz, antes o después.

– En ese caso, ¿dónde está el problema?

– Eso es lo que deseo averiguar. No es que se trate de algo insólito, pero sí parece un tanto raro que desaparezca sin que nadie sepa nada: ni padre, ni novio, ni amigos. Incluso ha habido actitudes por parte del padre de la joven un tanto sospechosas.

– ¿Sospechosas? ¿En qué sentido?

– Digamos que algo violentas.

– Sí, eso es muy típico de él, pero en definitiva, ¿en qué puedo ayudarle?

– En primer lugar quisiera saber si se ha puesto en contacto con usted o su hija.

– En lo que a mí respecta la respuesta es negativa, lo lamento. En cuanto a mi hija, si le parece bien podrá hablar con ella cuando acabemos, ya que le comenté que quizá usted quisiera charlar también con ella y me dijo que se quedaría en casa, pero de todos modos no creo que sepa gran cosa.

– ¿No recurrirá a ustedes, en algún momento, por falta de dinero tal vez?

– Si, como me dijo por teléfono, usted ya ha hablado con mi cuñado, ya sabrá que tiene dinero suficiente para vivir de modo independiente. Por manirrota que fuera, tardaría muchísimo tiempo en necesitar recurrir a la familia.

– ¿Conoce algún lugar en el que pudiera haberse refugiado?

– Su padre tiene casas en Marbella, las dos Bayonas, la gallega y la del País Vascofrancés, y en Nueva York, que ahora recuerde. Supongo que tiene algunas más, pero es improbable que haya aparecido por ninguna, ya que en todas tiene gente a su servicio que le hubieran informado. Posiblemente se haya ido lejos, de viaje, o haya alquilado algún apartamento en cualquier sitio.

– Por lo que me dice, su lugar de refugio puede ser el mundo entero.

– Ése es uno de los privilegios de tener dinero, señor Artetxe.

– Ya veo. Lamento tener que hacerle una pregunta delicada, pero creo que puede ser importante. ¿Cómo eran las relaciones entre Begoña y su padre?

– Creo que correctas; aunque vivían en la misma casa (por cierto, ¿se ha dado cuenta de que estamos hablando en pasado?), funcionaban de modo bastante independiente.

– He oído decir que Begoña no era hija, en realidad, del señor González Caballer.

– Escuche, señor Artetxe, no voy a hacerme el mojigato. Ya ha comprobado usted mismo que me permito todos los placeres que puedo, sin recatarme para nada, pero no me ha gustado esa observación. Mi hermana era muy joven cuando se casó y estaba recién salida de un colegio de monjas; me atrevo a decir que su moralidad era irreprochable. No es concebible que hubiera engañado a su marido.

– Tal vez sí en el caso de que no estuviera enamorada de él, sino de otro, y que hubiera tenido que casarse impulsada por las circunstancias. ¿Pondría usted la mano en el fuego por ello?

– En mi caso no pondría mi mano derecha en el fuego ni siquiera por mi mano izquierda, pero aun admitiendo esta hipótesis, ¿qué consecuencias podría haber tenido?

– Hubiera podido ser el detonante de su marcha. Por lo que sé ésta se produjo al cabo de un mes de enterarse de la noticia.

– Pudiera ser como usted dice, pero en ese caso lo lógico hubiera sido separarse tan sólo de su supuesto padre, ¿por qué iba a alejarse también del novio o del resto de la familia?

– Bueno, ésa es una de las cosas que tengo que averiguar.

Acabada la entrevista, el propio dueño de la casa le acompañó hasta el dormitorio de su hija Pilar.

– Pili, éste es el detective del que te hablé. Os dejo solos para que habléis con más comodidad.

Pilar Larrabide no tenía nada que ver con su prima. Divorciada y con cuarenta y dos años, era un exponente perfecto de las mujeres que habían decidido manejar con uñas y dientes su propio destino. Su aspecto parecía conjugar una serena madurez con una belleza que le daba un curioso toque juvenil. Artetxe pensó que posiblemente metía muchas horas en salones de belleza. Todo en ella conspiraba para delatar la clase social a la que pertenecía, incluso su pelo rubio y sus ojos azules parecían indicar que había una diferencia genética entre ricos y pobres. Aunque vestía de un modo informal, no parecía que hubiera nada dejado al azar: ni su apretada minifalda, ni su ceñida blusa blanca en la que se podían vislumbrar bien marcados los pezones de unos pechos que no necesitaban usar sujetador. Estaba tumbada indolentemente sobre un sofá escuchando música.

– Ponte cómodo -dijo a Artetxe una vez desaparecido su padre, palmeando con su mano el cojín del sofá contiguo al suyo, aunque el detective prefirió mantener las distancias y sentarse en una butaca.

– Si prefieres quedarte ahí no me importa, pero te aviso que no te voy a comer -añadió.

– Espero que no pero, por si ha pensado intentarlo, le advierto que soy bastante correoso.

– De tú, hombre, de tú. Si quieres que seamos amigos, debemos dejarnos de ceremonias. Además, no pareces demasiado viejo.

No era ésa precisamente la intención de Artetxe, al que no le gustaba tutear sin más ni más a la gente, pero si quería información no podía permitirse el lujo de enfadar a la prima de Begoña.

– Como quieras -respondió con una sonrisa-. No sé si tu padre te habrá contado algo, pero estoy buscando a tu prima Begoña.

– ¿Y se puede saber por qué la buscas o es un secreto profesional?

– Podría haberlo sido, pero estoy autorizado para desvelar el misterio. La busco por encargo de Carlos.

– ¿Del bueno de Carlos? ¡Pobre idiota!

– ¿Por qué dices eso?

– Menudo detective eres si tienes que hacerme esa pregunta.

– Precisamente haciendo preguntas es como nos enteramos de las cosas.

– Touché -dijo riéndose-. Se nota que eres un tío listo. Me quería referir a que Carlos tenía que estar contento por perderla de vista.