Harlan Coben - El Bosque

– Ah, ya lo sé. Tampoco he sido nunca un gran bebedor. Yo estaba más por lo que ahora llaman «drogas recreativas». Me refería a agua. En esa nevera tienen Poland Spring. ¿Sabías que Poland Spring llega directamente a ti desde Maine?

Se rió y no me molesté en decirle que el anuncio de la radio no era así. Se levantó y avanzó tambaleándose hacia la derecha. Le seguí. Había una nevera en forma de baúl con el logo de los New York Rangers. Abrió la tapa, cogió una botella, me la dio y cogió otra para él. La destapó y bebió a morro. Le cayó agua en la cara, y el blanco de la barba se volvió gris oscuro.

– Ahhhh -resopló al terminar.

Intenté redirigir la conversación.

– Le dijiste a Lucy que querías verme.

– Sí.

– ¿Por qué?

– Porque estás aquí.

Esperé un poco más.

– Estoy aquí porque me pediste que viniera -dije lentamente.

– No quiero decir aquí, en este lugar; quiero decir aquí, en nuestra vida.

– Ya te lo he dicho, sólo quiero averiguar…

– ¿Por qué ahora?

Otra vez esa pregunta.

– Porque Gil Pérez no murió aquella noche -dije-. Volvió. Te visitó, ¿no?

Los ojos de Ira se pusieron a mirar a lo lejos y empezó a caminar. Me puse a su lado.

– ¿Estuvo aquí, Ira?

– No utilizó ese nombre -dijo.

Siguió caminando y noté que cojeaba. Tenía la cara contorsionada por el dolor.

– ¿Te encuentras bien? -pregunté.

– Necesito caminar.

– ¿Adónde?

– Hay caminos. En el bosque. Ven.

– Ira, no he venido a…

– Dijo que se llamaba Manolo algo. Pero yo supe quién era. El pequeño Gilly Pérez. ¿Te acuerdas de él? ¿De aquella época?

– Sí.

Ira sacudió la cabeza.

– Un buen chico. Pero fácil de manipular.

– ¿Qué quería?

– No me dijo quién era. Al principio no. No estaba exactamente igual, pero había algo en sus gestos, ¿entiendes? Puedes disimular cosas. Puedes engordar. Pero Gil seguía teniendo ese ligero ceceo. Se movía de la misma manera. Como si estuviera alerta todo el rato. ¿Sabes a qué me refiero?

– Sí.

Creía que el recinto estaría cerrado, pero no lo estaba. Ira cruzó por un hueco entre los setos. Le seguí. Frente a nosotros había una colina boscosa. Ira cogió el camino.

– ¿Puedes marcharte?

– Claro. Estoy aquí voluntariamente. Puedo entrar y salir cuando me place.

Siguió caminando.

– ¿Qué te dijo Gil? -pregunté.

– Quería saber qué sucedió aquella noche.

– ¿No lo sabía?

– Sabía algo. Quería saber más.

– No lo comprendo.

– No tienes por qué.

– Sí, Ira, sí tengo.

– Se acabó. Wayne está en la cárcel.

– Wayne no mató a Gil Pérez.

– Yo creía que sí.

Eso no lo entendí bien. Se movía más deprisa, cojeando, con evidente dolor. Quería decirle que parara, pero su boca seguía moviéndose.

– ¿Mencionó Gil a mi hermana?

Se paró un momento y su sonrisa era triste.

– Camille.

– Sí.

– Pobrecilla.

– ¿La mencionó?

– Quería a tu padre, ya lo sabes. Un hombre tan amable, tan maltratado por la vida.

– ¿Mencionó Gil lo que le había sucedido a mi hermana?

– Pobre Camille.

– Sí. Camille. ¿Dijo algo sobre ella?

Ira se puso a caminar otra vez.

– Cuánta sangre aquella noche.

– Por favor, Ira. Necesito que te concentres. ¿Dijo algo Gil sobre Camille?

– No.

– Entonces, ¿qué quería?

– Lo mismo que tú.

– ¿Qué?

Se volvió.

– Respuestas.

– ¿A qué preguntas?

– Las mismas que tú. Qué sucedió aquella noche… No lo entendía, Cope. Se acabó. Están muertos. El asesino está en la cárcel. Deberías dejar descansar a los muertos.

– Gil no estaba muerto.

– Hasta ese día, el día que me visitó, lo estaba. ¿Entiendes?

– No.

– Se acabó. Los muertos se han ido. Los vivos están a salvo.

Me adelanté y le cogí el brazo.

– Ira, ¿qué te dijo Gil Pérez?

– No lo entiendes.

Paramos. Ira miró colina abajo. Seguí su mirada. Ya sólo veía el tejado de la casa. Estábamos en pleno bosque. Los dos respirábamos más pesadamente de lo que deberíamos. La cara de Ira estaba pálida.

– Tiene que permanecer enterrado.

– ¿El qué?

– Es lo que le dije a Gil. Se había acabado. Sigue adelante. Pasó hace mucho tiempo. Estaba muerto. De repente ya no lo estaba. Pero debería haberlo estado.

– Ira, escúchame. ¿Qué te dijo Gil?

– No lo dejarás, ¿no?

– No -dije-. No lo dejaré.

Ira asintió y parecía muy triste. Entonces buscó debajo del poncho y sacó un arma, apuntó en mi dirección y, sin decir una palabra más, me disparó.

– Lo que tenemos aquí es un problema.

El sheriff Lowell se sonó la nariz con un pañuelo que parecía grande incluso para ser un accesorio de payaso. Su comisaría era más moderna de lo que Muse esperaba, pero en esto sus expectativas tampoco eran muy altas. El edificio era nuevo, el diseño pulcro y limpio, con pantallas de ordenador y cubículos. Mucho blanco y gris.

– Lo que tiene aquí es un cadáver -replicó Muse.

– No me refería a eso -El hombre hizo un gesto hacia la taza que ella tenía en la mano-. ¿Qué tal el café?

– Increíble, francamente.

– Antes era un asco. Unos lo hacían demasiado fuerte y otros demasiado flojo. Se quemaba en la cafetera. Pero el año pasado uno de los estupendos ciudadanos de este municipio donó una de esas cafeteras eléctricas a la estación. ¿Las ha probado alguna vez?

– ¿Sheriff?

– Sí.

– ¿Es esto un intento de ganarse mi confianza con sus encantos naturales y sencillos?

Sonrió.

– Un poco.

– Considéreme ganada. ¿Qué problema tenemos?

– Acabamos de encontrar un cadáver que ha estado en el bosque, según los primeros cálculos, mucho tiempo. Sabemos tres cosas: mujer, caucásica, metro setenta. Por ahora sólo sabemos esto. Ya he investigado los archivos. No hay chicas desaparecidas en un radio de ochenta kilómetros que se ajusten a esa descripción.

– Ambos sabemos quién es -dijo Muse.

– No, todavía no lo sabemos.

– ¿Cree que otra chica de metro setenta fue asesinada en ese campamento en aquella época, y que la enterraron cerca de los otros dos cadáveres?

– No he dicho esto.

– ¿Pues qué ha dicho?

– Que no tenemos una identificación positiva. La doctora O'Neill está trabajando en ello. Hemos pedido los historiales dentales de Camille Copeland. Lo sabremos seguro en uno o dos días. No hay prisa. Tenemos otros casos.

– ¿No hay prisa?

– Eso es lo que he dicho.

– Pues no le sigo.

– Mire, en este punto es cuando debo preguntarme, investigadora Muse, ¿qué es usted ante todo? ¿Una agente del orden o una amiga de los políticos?

– ¿A qué coño viene esto?

– Es la investigadora jefe del condado -dijo Lowell-. Me gustaría creer que una persona, sobre todo una mujer de su edad, ha llegado hasta ahí gracias a su talento y su capacidad. Pero también vivo en el mundo real. Entiendo lo que es la corrupción, el favoritismo y el peloteo. Por eso le pregunto…

– Me lo he ganado.

– Estoy seguro de que sí.

Muse sacudió la cabeza.

– No puedo creer que tenga que justificarme con usted.

– Pero, querida mía, tiene que hacerlo. Porque ahora mismo, si este caso fuera suyo y yo me metiera y usted supiera que al volver a casa iría directamente a hablar con mi jefe, alguien que, dicho finamente, está implicado, ¿qué haría?