Harlan Coben - El Bosque

Camille estaba viva.

Mi hermana había salido viva del bosque. Como Gil Pérez.

Llamé a Lucy al móvil.

– Hola -dijo.

– No te vas a creer lo que acaba de decirme la hermana de Gil Pérez.

– ¿Qué?

La puse al corriente. Cuando llegué a la parte de que Camille había salido viva del bosque, Lucy pegó un grito.

– ¿Lo crees? -preguntó.

– ¿Lo de Camille?

– Sí.

– ¿Por qué iba a decirlo si no fuera verdad?

Lucy no dijo nada.

– ¿Qué? ¿Crees que miente? ¿Qué motivos tendría?

– No lo sé, Paul. Pero nos faltan muchas piezas.

– Lo comprendo, pero piensa un momento: Glenda Pérez no tiene motivos para mentirme sobre esto.

Silencio.

– ¿Qué pasa, Lucy?

– Es que es muy raro. Si tu hermana está viva, ¿dónde demonios ha estado todo este tiempo?

– No lo sé.

– ¿Qué vas a hacer ahora?

Lo pensé un momento, intentando serenarme. Era una buena pregunta. ¿Ahora qué? ¿Qué hacía ahora?

– He vuelto a hablar con mi padre -dijo Lucy.

– ¿Y qué?

– Recuerda algo sobre aquella noche.

– ¿El qué?

– No quiere decírmelo. Ha dicho que sólo te lo dirá a ti.

– ¿A mí?

– Sí. Ira ha dicho que quiere verte.

– ¿Ahora?

– Si tú quieres.

– Quiero. ¿Paso a recogerte?

Ella vaciló.

– ¿Qué?

– Ira ha dicho que quiere que vayas solo. Que no hablará delante de mí.

– De acuerdo.

Más vacilación.

– ¿Paul?

– ¿Qué?

– Recógeme de todos modos. Esperaré en el coche.

Los detectives de homicidios York y Dillon estaban en la «sala de tecnología» comiendo pizza. La sala era en realidad un lugar de reunión donde tenían televisores, vídeos y cosas por el estilo.

Entró Max Reynolds.

– ¿Cómo va?

– Esta pizza es un asco -dijo Dillon.

– Estamos en Nueva York, ni más ni menos. La Gran Manzana. El hogar de la pizza. Y esto sabe a caca de perro.

Reynolds encendió el televisor.

– Siento que la comida no esté a tu gusto.

– ¿Exagero? -Dillon miró a York-. A ver, ¿esto sabe a vómitos o soy yo?

– Es la tercera porción que te comes -dijo York.

– Y probablemente la última. Para que veáis que lo digo en serio.

York miró a Max Reynolds.

– ¿Qué tienes para nosotros?

– Creo que he encontrado a nuestro hombre. O al menos, su coche.

Dillon pegó un buen tirón a la pizza con los dientes.

– Menos hablar y más actuar.

– Hay una tienda en la esquina a dos calles de donde encontraron el cadáver -empezó Reynolds-. El dueño ha tenido problemas de robos de los artículos que tiene en la calle. Así que ha enfocado la cámara en esa dirección.

– ¿Un coreano? -preguntó Dillon.

– ¿Cómo dices?

– El dueño de la tienda. ¿Es coreano?

– No estoy seguro. ¿Y eso qué tiene que ver?

– Me juego lo que sea a que es coreano. Por eso pone la cámara enfocando hacia fuera, por si le roban una naranja. Después empieza a gritar que paga los impuestos cuando probablemente tiene a diez ilegales trabajando en el local y exige que alguien haga algo. Como si la policía pudiera perder el tiempo mirando sus cintas baratas y borrosas para encontrar al ladrón de fruta.

Calló y York miró a Reynolds.

– Sigue.

– En fin, la cámara nos da una visión parcial de la calle. Nos pusimos a buscar coches así de antiguos, de más de treinta años, y mirad lo que hemos encontrado.

Reynolds ya tenía la cinta puesta en el sitio pertinente. Se vio un antiguo Volkswagen Escarabajo y él congeló la imagen.

– ¿Éste es nuestro coche? -preguntó York.

– Un Volkswagen Escarabajo de 1971. Uno de nuestros expertos dice que lo sabe por la suspensión MacPherson delantera y por el maletero frontal. Más importante aún, esta clase de coche concuerda con las fibras de alfombra que encontramos en la ropa del señor Santiago.

– Joder -dijo Dillon.

– ¿Se ve la matrícula? -preguntó York.

– No. Sólo tenemos una imagen lateral. Ni una parte, ni siquiera el estado.

– Pero ¿cuántos Volkswagens Escarabajo amarillos originales puede haber en circulación? -dijo York-. Empezamos por los vehículos matriculados en Nueva York, y después Nueva Jersey y Connecticut.

Dillon asintió y habló mientras masticaba como una vaca.

– Podríamos encontrar algo.

York se volvió hacia Reynolds.

– ¿Algo más?

– Dillon tenía razón, la calidad no es buena. Pero si lo amplío -apretó un botón y la imagen creció-, tenemos una visión parcial del hombre.

Dillon entornó los ojos.

– Parece Jerry García o algo así.

– Cabellos grises largos, barba gris larga -convino Reynolds.

– ¿Ya está?

– Ya está.

– Empecemos por buscar en tráfico. Este coche no puede ser difícil de localizar -dijo York a Dillon.

Las acusaciones del sheriff Lowell resonaron en la quietud del bosque.

Lowell, que no era tonto, pensaba que Paul Copeland había mentido sobre los asesinatos.

¿Habría mentido? ¿Era importante?

Muse lo pensó un momento. Le gustaba Cope, eso estaba claro. Era un jefe estupendo y un fiscal de primera. Pero las palabras de Lowell la habían hecho retroceder. Le recordaban lo que ya sabía: era un caso de homicidio. Como cualquier otro. Te lleva donde te lleva, aunque te lleve a tu jefe.

Sin favoritismos.

Unos minutos después se oyeron ruidos cerca y Muse distinguió a Andrew Barrett, que hacía de su cuerpo desgarbado, todo extremidades largas, codos y movimientos raros y bruscos, una obra de arte. Empujaba lo que parecía un cochecito de niño. Tenía que ser la XRJ. Muse lo llamó. Barrett levantó la cabeza, evidentemente molesto por la interrupción. Cuando vio quién era, su cara se iluminó.

– ¡Hola, Muse!

– Andrew.

– Cuánto me alegro de verte.

– Ya -dijo ella-. ¿Qué haces?

– ¿Cómo que qué hago? -Dejó la máquina. Había tres jóvenes con sudaderas de John Jay pululando al lado de él, estudiantes probablemente-. Busco tumbas.

– Creía que habías encontrado algo.

– Sí. Está ahí delante, a unos cien metros. Pero creía que faltaban dos cadáveres y he pensado que era mejor no dormirse en los laureles, por decirlo de algún modo.

Muse tragó saliva.

– ¿Has encontrado un cadáver?

La cara de Barrett mostraba el fervor normalmente reservado para las reuniones religiosas.

– Muse, esta máquina es una pasada. Hemos tenido suerte, eso también. No ha llovido en esta zona desde… no sé, ¿desde cuándo, sheriff?

– Dos o tres semanas -dijo Lowell.

– Eso ayuda. Mucho. El suelo seco. ¿Sabes algo de cómo funciona el radar que penetra en el suelo? Le he cargado 800 MHz a este trasto. Eso sólo me da metro veinte, pero ¡qué metro veinte! La mayoría de las veces se busca demasiado profundo. Pero muy pocos asesinos cavan más de metro o metro veinte. El otro problema es que las máquinas actuales tienen dificultades para diferenciar entre objetos de la misma medida. Por ejemplo, una cañería o unas raíces profundas y lo que queremos: huesos. La XRJ no sólo te da imágenes transversales más claras del suelo, sino que además tiene el nuevo ampliador en 3D…

– ¿Barrett? -dijo Muse.

Él se levantó las gafas.

– ¿Qué?

– ¿Te parece que tengo el más ligero interés en cómo funciona tu máquina?

Volvió a bajarse las gafas.

– Ah…

– Lo único que me importa es que tu trasto funcione. Así que cuéntame lo que has encontrado antes de que le pegue un tiro a alguien.

– Huesos, Muse -dijo con una sonrisa-. Hemos encontrado huesos.