Allison Brennan - La presa

Pero no podía dejar de pensar en Michael.

En John. En Tess.

Dios mío, ¿por qué? ¿Por qué la había tomado con Michael?

Porque podía.

– Rowan. -Quinn se le acercó, pisando los trozos de vidrio sobre la alfombra. Frunció el ceño al ver los destrozos, pero no dijo nada-. Tenemos que llevarte a una casa segura.

– No -dijo ella, y cerró los ojos mientras se frotaba la frente. El dolor de cabeza que se había desvanecido en algún momento de la noche anterior volvió, con renovada virulencia.

– Sé razonable. Roger no te permitiría…

– Es no. Y ya está. El asesino vendrá a por mí. Y yo lo mataré a él.

– Es un tipo difícil de pillar. Es listo. No puedo dejar que te expongas a ese riesgo -advirtió, y le puso una mano en el hombro. Ella se la sacudió de encima.

– La decisión no es asunto tuyo. No pienso salir huyendo para que siga matando a más gente. Si ha podido matar a Michael… -dijo. La voz se le quebró y reprimió un sollozo-. Puede matar a cualquiera. A ti. A Tess, a Roger. Pero me busca a mí. Se dedica a estas variaciones para demostrarme que es más listo. Más fuerte.

Respiró hondo y cuadró los hombros.

– No tiene ni puñetera idea de con quién se ha metido.

Rowan esperó durante unos cinco minutos largos. Al final, se puso Roger.

Sin preámbulos Rowan le preguntó.

– ¿Qué has averiguado?

– Rowan, me he pasado toda la noche leyendo tus archivos. Tengo a un equipo siguiendo la pista de cada uno de los policías asignados a la investigación. Y bien, esto fue lo que pensé anoche. ¿Qué hay de las familias de los dos guardias que mató Bobby? No puedo entender cómo ni por qué te acosarían a ti, pero es lo único que se me ocurre.

A Rowan se le aceleró el corazón. Venganza. La perseguían porque su hermano había matado brutalmente a un padre, a un hermano, quizás a uno de sus hijos. Era plausible, sobre todo porque Bobby había muerto y era imposible vengarse de él. Pero ¿por qué ahora? ¿Por qué de esa manera?

Durante muchas noches a lo largo de los años, Rowan se había despertado ya entrada la noche, deseando que Bobby estuviera vivo para que ella pudiera matarlo con sus propias manos. Se lo había robado todo, todo excepto la vida, pero su propia existencia era un vacío desde que Bobby había matado a sus hermanas.

Si de alguna manera aquello estuviera relacionado con Bobby, tendría algo más de sentido para ella.

– ¿Lo estás comprobando? -Estaba desesperada. Desesperada y aferrada a una brizna de hierba-. Pero ¿por qué esperar veintipico años? ¿Por qué esperar nada?

– Tengo a Vigo trabajando en un retrato robot, pero todavía no ha producido nada útil. -Hans Vigo era el mejor experto en retratos robot del FBI, pero Rowan sabía que el retrato era sólo tan bueno como la información que se daba al especialista.

Les faltaba mucha información. Más de lo aceptable. Por primera vez en cuatro años, se arrepintió de haber dejado el FBI.

– ¿Qué hay del asesinato de los Franklin? Dijiste que hablarías con el hermano de Karl Franklin. ¿Has…?

– Nada -la interrumpió Roger-. Lo fui a ver, hablé con él. El hombre está en una silla de ruedas. Fui a ver a su médico y es verdad. No puede caminar. No podría estar implicado, aunque tuviera un motivo. Todo lo de Nashville ha acabado en un callejón sin salida.

Un callejón sin salida. Y ella estaba tan segura de que estaba relacionado con el caso Franklin. Las coletas.

Dani.

Estaba relacionado con Dani. Relacionado con su familia.

– Tiene que ver con mi pasado, Roger. Tienes que descubrir qué está pasando. Y decírmelo enseguida. Lo digo en serio, Roger, no intentes protegerme. Tengo que saber la verdad.

Después, llamó a Peter a la casa del párroco en Boston, pero su hermano estaba en la iglesia. Dejó un mensaje breve, con su código personal, y luego se dejó caer en la enorme silla del estudio. Ocultó la cara entre las manos y se permitió un momento de autocompasión, de duelo por su propia vida. Su familia muerta. Y ahora, Michael.

Y la pérdida de algo que casi había tenido con John, una conexión con él que no había sentido jamás con otro hombre. Durante aquel breve interludio, creyó que podía convertirse en algo grande, mejor de lo que ella se merecía.

Pero ahora todo eso había acabado. Como una vida segada antes de tiempo, cualquier asomo de relación entre ella y John se había apagado bruscamente.

¿Qué esperaba? Ella no se merecía a John. A menudo había pensado en sí misma como media persona, incompleta. Menos de la mitad. No podía señalar aquello que no tenía, pero sabía que algo le faltaba. ¿Por qué, si no, era incapaz de tejer vínculos de afecto con otros como una persona normal? ¿Por qué le costaba tanto mantenerse en contacto con sus pocas amigas, como Olivia y Miranda? ¿Por qué no podía entablar una relación con un hombre?

Con John había desarrollado un vínculo más fuerte que con cualquiera de sus anteriores amantes. Pero había que ver dónde estaban ahora.

John nunca la perdonaría. Y ella no podía perdonarse a sí misma.

La sobresaltó la campanilla del teléfono, pero esperó hasta el segundo timbre para contestar.

– Rowan. Soy Peter. ¿Qué ha pasado?

Él sabía que ella nunca dejaría un mensaje a menos que fuera importante.

– El muy hijo de puta ha matado a Michael. Mi guardaespaldas.

– Dios mío. -Rowan se imaginó a Peter persignándose-. ¿A ti te han herido?

– No, lo ha matado en su noche libre. - Mientras yo hacía el amor con su hermano. El sentimiento de culpa la hacía temblar entera.

– Puedo llegar en cuestión de horas…

– ¡No! Quédate ahí. Estás seguro. -No había sido su intención gritar, pero si algo le sucedía a Peter… No podía ni pensar en ello-. ¿No hay algún bonito monasterio, un lugar seguro, donde te puedas quedar un par de semanas? -Quiso que su voz sonara distendida, pero fracasó rotundamente.

– Si no ha venido a por mí, es que no sabe de mi existencia.

– Si algo te sucediera a ti, no sé qué haría.

– Estaré alerta. Además, hay un par de amigos tuyos del FBI aparcados en un sedán muy ostensiblemente camuflado frente a la casa del párroco. Estoy seguro de que aquí no me pasará nada.

Eso mismo pensaba Michael. Rowan se estremeció.

– Peter…

– Me quedaré, a menos que me necesites.

– Mantente alejado de mí.

– Estoy preocupado por ti.

– Sabré cuidarme sola. -Hablaba como una chica petulante-. Creo que este tío sabe todo lo que les pasó a mamá y a las niñas. Lo sabe todo. No sé por qué, pero va a por mí. ¿Se te ocurre alguien… por absurdo que parezca… que pudiera hacer algo así? ¿Recuerdas alguna cosa de esa noche, de esa época, de cualquier cosa, que le dé a Roger una pista para investigar?

– Roger ya me llamó el otro día.

– ¿El otro día? -preguntó ella, frunciendo el ceño.

– Sí, creo que fue el miércoles.

¿El miércoles? Pero eso fue antes de que Rowan le hablara de sus nuevas sospechas. Quizás él llegó a las mismas conclusiones y no quiso preocuparla. Qué raro que no se lo mencionara cuando hablaron antes.

– ¿Qué quería?

– Exactamente lo mismo que tú. Recuerdos. Y yo le dije que no tenía nada. Bobby está muerto, y es el único que se me ocurre que sea capaz de matar tan despiadadamente.

Con el corazón desbocado, John se paseaba de arriba abajo por el pequeño piso de Tess, como un tigre enjaulado y enfurecido. La piel le ardía. Cada aliento era un golpe de dolor caliente y penetrante contra su estómago.

Michael estaba muerto.

Al contárselo a Tess, ella se puso histérica. Lloró, y sus sollozos le nacían de las entrañas; sus gritos eran agónicos. Durante una hora, se aferró a John. Culpó de todo a Rowan.