Allison Brennan - La presa

– Te sientes culpable por haberlo abandonado.

Claro que se sentía culpable. Si se hubiera quedado en Los Ángeles, Denny no habría muerto. Jamás se habría metido con las drogas, no se las habría vendido a los chavales, no habría muerto por morder la mano que le daba de comer.

Rowan le acarició el pecho. No era un gesto de lujuria sino de comprensión. Él le cogió la mano y se la llevó a los labios. Olía a jabón y a sexo y él no podía imaginarse estar en otra parte sino con ella. Compartir una historia que no había compartido con nadie, nunca con esos detalles.

– Volví a Los Ángeles y me matriculé en la UCLA. Busqué a Denny. Ya no vivía en casa, y su madre no lo veía a menudo. Era extraño. Siempre había estado muy cerca de su madre y sus hermanas.

La señora Schwartz parecía cansada, desgastada por los años que llevaba trabajando en dos sitios y criando sola a sus tres hijos.

– Johnny, no sé dónde vive ahora - dijo, encogiéndose de hombros - . Viene de vez en cuando, me entrega un fajo de billetes y se va. No sé dónde lo consigue. - La mujer hizo una pausa y lo miró con ojos llorosos - . No puedo gastarlo. Creo que… creo que está metido en algo feo.

– Le seguí la pista gracias a viejos amigos. Enseguida supe que estaba tramando algo. Uno de sus planes para enriquecerse de golpe. Uno de sus grandes planes. Desde luego, él no me lo contó. No me dio a entender que estuviera pasando drogas a chavales en el instituto. Y a otros, más jóvenes. -La voz se le quebró-. No, tuve que descubrirlo solo. Cuando lo seguí.

– Lo siento mucho. Te debió doler saberlo.

– No, no me hizo daño. Estaba demasiado cabreado para que me hiciera daño. Denny no me hizo caso, así que conseguí que mi padre fuera a hablar con él, que intentara llevarlo por buen camino. Mi padre podía hacer cualquier cosa. Era ese tipo de hombre. Sabía cómo inculcarles algo de sentido a los jóvenes delincuentes que se jactaban de saberlo todo. Delincuentes como Denny. Porque eso era precisamente en lo que se había convertido. En un delincuente traficante de drogas.

– Denny, chico - dijo Pat Flynn, mirando la opulenta casa de Malibú que, inexplicablemente, Denny había comprado a la edad de veinticuatro años, sin tener un empleo conocido ni medios de ganarse la vida - . Creo que te has metido en un charco demasiado profundo.

John observaba desde la perspectiva de su padre, seguro de que podía hacerle reflexionar. Denny tenía los brazos cruzados, en actitud desafiante.

– Oiga, señor Flynn, usted no debería haber venido. - Más allá de su actitud arrogante, daba la impresión de que Denny tenía miedo.

Tenía motivos para estar asustado, pensó John. Se le habían muerto varios chavales de sobredosis. Él mismo ahora consumía esa porquería, a juzgar por la nariz irritada y sus ojos inyectados en sangre. Maldita sea, habían vivido juntos los cuatro años de instituto, sin haber cedido jamás a la tentación de la droga, excepto en una ocasión, a los dieciséis años, cuando la bella Mandy Sayers había compartido con ellos un porro.

– Denny, yo te puedo ayudar. Te puedo sacar de todo este lío.

– No sé de qué está hablando, señor Flynn. No estoy metido en ningún lío.

Denny se pasó la mano por el pelo y sonrió con una mueca mientras con la otra mano se tocaba la oreja. Nunca había sabido mentir convincentemente.

– Mi padre lo intentó. Por Dios que lo intentó. Nunca lo había visto tan frustrado. Acabó gritándole a Denny. Mi padre nunca gritaba. No así, enrabietado. Pero Denny negaba rotundamente que estuviera metido en algo ilegal. Le mintió a mi padre. Me mintió a mí .

– Era como si te hubiera traicionado.

– Sí -convino John, con voz queda, y le apretó la mano.

– ¿Qué le pasó? -preguntó Rowan al cabo de un rato.

– Fue ejecutado.

Hacía una semana que intentaba convencer a Denny de que delatara a sus camellos y jugara del lado de los buenos para variar. Cuando eso no surtió efecto, sólo quería que Denny saliera de la droga antes de que lo matara. Denny ni siquiera reconoció que traficaba, nunca reconoció que estaba metido hasta el cuello en esa mierda.

– Fue culpa mía.

– ¿Por qué? Denny tomó sus propias decisiones. Nadie lo obligó a comenzar a traficar.

– Ni mi padre ni yo abandonamos. Una noche, la noche antes de que lo mataran, me dijo que era un hombre marcado. Que su jefe había visto a los polis en su casa. Yo sabía que se refería a mi padre, pero no lo dijo.

– Yo les contaré toda la verdad. No es lo que te piensas, Johnny. Pero, pero… creo que será mejor que dejes de venir por aquí, ¿vale? Simplemente esfúmate durante un tiempo, ¿vale?

– No quería nada más que ver conmigo, dijo. Me marché. Me sentía herido, tenía mucha rabia y no sabía qué hacer. Volví a hablar con mi padre. Entonces él me contó que había hablado de Denny con los de Estupefacientes. Desde entonces le seguían la pista, esperando que los llevara hasta Reinaldo Pomera.

– Pomera -murmuró Rowan, que conocía el nombre.

– Así es. Por aquel entonces, Pomera todavía no era el capo que es ahora, pero ya era letal. El principal traficante de América del Sur a California. Mi padre no me habló de los detalles. En ese momento, no. Nunca me lo contó. Después, supe que Pomera estaba en el país y que la policía tenía intención de atraparlo. Denny era la mejor pista. Le habían ofrecido acogerse al programa de protección de testigos, pero él negó que necesitara nada, insistió en que no estaba metido en nada ilícito.

»La noche siguiente, ya no lo soportaba más. No quería traicionar a mi padre, pero sabía que algo malo le pasaba a Denny. Tenía que escapar, y tenía que hacerlo rápido. Yo no tenía demasiado dinero, pero era suficiente para llevarlo a alguna ciudad donde esconderle y yo pudiera inculcarle alguna cordura, maldito gilipollas. -La voz se le volvió a quebrar, y el escozor de las lágrimas no derramadas le hizo arder la garganta.

Un recuerdo de él y Denny. Tenían doce años, y montaban en bicicleta por el canal del control de inundaciones. Riendo, dando saltos que no debían practicar. Tuvieron suerte de no romperse un brazo, o una pierna, o algo peor. Denny siempre llevaba el pelo demasiado largo, y le colgaba por encima de los ojos como un perro ovejero.

– Volví, por última vez, y ahí lo encontré.

La casa estaba toda iluminada, como si se estuviera incendiando. Pero no era fuego. Era la muerte, y era fría.

El olor de la muerte no le era desconocido. Había perdido a un par de amigos en la línea de fuego. El olor cobrizo de la sangre, mezclado con el hedor de los fluidos corporales cuando, en el momento de la muerte, el cuerpo se relajaba… la muerte tenía rodeada la casa de Denny.

La muerte de Denny.

– Lo habían matado como si fuera una ejecución. Lo toqué, lo examiné para ver si podía salvarlo.

Los ojos vidriosos lo miraban, oscuros y vacíos. Él le devolvió la mirada, como si viera a su mejor amigo por primera vez.

– Ya estaba muerto. Pero el cuerpo todavía estaba tibio. Había llegado sólo minutos después de que el asesino huyera.

– También te habrían matado a ti -dijo Rowan, con la voz teñida por la emoción.

– Lo sé. -John respiró hondo, y acabó su relato-. Contra los deseos de mi padre, investigué por mi cuenta. Descubrí que Pomera estaba en la ciudad. Supe por los amigos de la movida de Denny que Pomera había ordenado la ejecución porque Denny estaba robando parte de la mercancía.