Allison Brennan - La presa

Pero si Peter estaba bajo vigilancia, no había manera de que pudiera ir y venir de Los Ángeles a Portland, Washington, y Boston. ¿Y qué pasaría si Rowan se equivocaba? ¿Y si Peter tenía un cómplice? ¿Y si pagaba a alguien para que le ayudara? A John se le insinuaban un sinfín de posibilidades.

El asunto justificaba de sobras una llamada a Roger Collins.

– ¿Estás segura de que tu padre todavía está encerrado? -preguntó finalmente.

– Sí. No ha vuelto a hablar desde que mató a Mamá. Roger llamó al hospital justo después del primer asesinato. Para estar seguro.

Era una posibilidad remota. Ahora no tenían nada. Aunque no del todo. Quedaba Peter. Miró su reloj. Eran más de las tres en Washington. Llamaría a Collins temprano por la mañana.

Mantuvo a Rowan en sus brazos, sintiendo cómo se relajaba poco a poco. Ella se sentía bien ahí, como si ése fuera su lugar en el mundo. Él le frotó la espalda arriba y abajo, masajeándola para aliviarle la tensión de los músculos. Lo que ella había vivido… John cerró los ojos. Pensaría en su dolor más tarde, cuando estuviera solo y pudiera reflexionar más detenidamente. Trataría de entender su confianza total y absoluta en Roger Collins.

Collins se tenía las cosas muy calladas. ¿Por qué pensaría que era tan importante mantener en secreto el pasado de Rowan? ¿Para protegerla a ella? ¿De sus emociones… o de otra persona?

¿Sabía el director adjunto más de lo que daba a entender? Las cosas que intuía le zumbaban en la cabeza. En su búsqueda de respuestas, Rowan había recurrido a Collins para confirmarlas con él. Él le había asegurado que sus inquietudes a propósito de su pasado no tenían fundamento. Ella le creía porque confiaba en él.

John tenía la impresión de que la confianza de Rowan en aquella figura paterna estaba a punto de hacerse añicos.

Le pasó una mano por el cuello y ella dejó escapar un suave gemido de placer cuando él le masajeó los músculos tensos. Sintiendo la humedad de sus lágrimas en la mano, la miró a la cara.

Era muy bella. Tenía los ojos cerrados pero se acercó más a él para facilitarle el masaje en el cuello. A pesar de su piel pálida teñida por las lágrimas y la emoción, todo en ella, sus pómulos prominentes, su nariz elegante y sus labios rojos y carnosos, todo le llamaba a acercarse a ella.

Resistió el deseo de besarla y cerró los ojos. Cada vez estaba más cerca del abismo. Era precisamente lo que le había advertido a Michael.

¿Quizá ya había caído?

Sintió que ella le besaba el cuello, apenas un roce de beso, pero la sensación le llegó hasta más abajo del cinturón.

– ¿John? -susurró en su oído.

– ¿Qué? -Su voz sonó ronca, y carraspeó, y la mano con que le acariciaba el delgado cuello quedó quieta.

– No te vayas.

Él la abrazó con más fuerza y tragó saliva. Ella le besó el lóbulo de la oreja. John pensó que debería irse. Rowan estaba alterada, huérfana, emocionalmente vacía. Se sentía como si se estuviera aprovechando.

Rowan le dejó un reguero de besos desde la oreja hasta el hombro. Le rodeó el cuello con una mano y con sus dedos largos y finos le acarició el pelo, un gesto que le transmitió calor a toda la espalda.

No se iría a ninguna parte. Dejó de lado sus sentimientos de hipocresía y entendió por primera vez qué había sentido Michael por Jessica.

Jamás debería haber juzgado a su hermano con tanta ligereza. Se prometió a sí mismo que se lo diría al día siguiente.

John siguió con el masaje, frotándole la espalda a Rowan. Vio que la Glock le presionaba el pecho y la sacó de su funda. Ella se puso rígida al sentirse desarmada, pero le quitó el arma de las manos y la dejó debajo de la almohada. Él desenfundó su propia pistola y la dejó sobre la mesilla de noche, sin quitarle a Rowan los ojos de encima.

– ¿Rowan, estás segura…?

Ella le puso un dedo en los labios.

– Shh. No digas nada.

Él quería hablar, pero no quería perder esa conexión con ella. Había sentido una enorme atracción desde el momento en que la vio, y todo lo que había ocurrido desde entonces los había acercado aún más. Más tarde tendrían tiempo para hablar.

John le cogió las muñecas, le besó los dedos y se los llevó a la boca. El dolor y la tensión en su rostro se desvanecieron. No deberían estar haciendo eso, pero, maldita sea, era muy agradable. Sacó los dedos de su boca, inclinó la cabeza y le rozó los labios.

Un solo beso no le bastaría. Empujó más profundo, deseando darle el calor y el contacto físico que necesitaba, sabiendo que ya no había vuelta atrás. Aquella no sería una guardia de una sola noche, no podría darle un beso de despedida y desaparecer sin más de su vida.

Ya la tenía alojada en el alma.

La empujó dulcemente hacia la cama y ella le rodeó el cuello con los brazos, atrayéndolo con más fuerza, respondiendo al poderoso asalto de su boca exuberante. Abrió la boca y dejó escapar un gemido. Él le lamió los labios, el cuello, detrás de la oreja. Nadie debería jamás vivir lo que había vivido Rowan. Nadie. Era asombroso que hubiera aguantado tanto. Era una mujer extraordinaria.

La besó hasta volver a sus labios y hundirse entre ellos con su lengua. Ella le respondió beso a beso, entrelazando su lengua con la de él, mientras le frotaba y rascaba la espalda.

Con un gesto de impaciencia, ella tiró de su camiseta y él interrumpió el beso para quitársela de un tirón por encima de la cabeza y echarla a un lado. Ella todavía tenía puesto el diminuto vestido negro y él estiró la mano y le bajó la cremallera por la espalda hasta abajo. Ella se quitó el vestido con un gesto rápido y él vio su cuerpo exquisito.

Rowan tenía cicatrices. John le besó una herida que parecía a todas luces la de un disparo que le había rozado la costilla inferior derecha. Tenía la parte de arriba del brazo marcada por una herida de arma cortante, una vieja herida. John la besó. Le desabrochó el sujetador y le cogió los pechos en el cuenco de las manos y los acarició. La miró a la cara. Tenía los ojos cerrados y la boca abierta. Las lágrimas habían cesado.

No quería volver a verla llorar, jamás.

Le besó un pecho, le tiró del pezón para chuparlo y ella gimió. Repitió el gesto con el otro pecho, disfrutando de cómo ella respondía a su contacto. Antes, se había portado como un témpano. Ahora se estaba derritiendo, al fuego vivo. Rowan tiró de su pantalón y él se lo quitó con movimientos impacientes. Descansó todo su peso sobre ella y volvió a besarla.

Jamás se sentiría saciado, y entonces supo que había caído redondo por ella.

Rowan dejó vagar sus manos por el cuerpo duro y musculoso de John. Bajo su piel bronceada, palpitaban todos sus músculos, y sólo una línea por debajo de su cintura demostraba que no tomaba el sol desnudo.

Ella no quería que todo eso ocurriera, pero cuando John la sostuvo en sus brazos, el corazón se le disparó y se sintió segura. Por primera vez en mucho tiempo, se había sentido segura. Él había compartido con ella su dolor, y ahora su pasado parecía más ligero de llevar. Ignoraba cómo era posible que eso hubiera sucedido después de que John la obligara a desnudar su alma, pero liberarse de sus secretos era un alivio. No había hablado de ello en veintitrés años.

Como si le hubieran quitado un velo del corazón. Su fardo parecía más ligero, como si John le ayudara a llevarlo. Se sentía más libre que nunca. Gracias a él.

Así que le besó el cuello y le pidió que se quedara. No estaba segura de que lo haría. Si él se iba, encontraría una manera de vivir sin él. Ella sobreviviría, sola.

Pero se alegró de que se quedara. Suplicar para que sus deseos se cumplieran no era algo que hiciera fácilmente, pero en ese momento no estaba ella para remilgos si se trataba de conseguir que se quedara con ella.