Allison Brennan - La presa

– No lo sé. Simplemente me pareció familiar. Como si lo hubiera visto antes. Soy un estúpido. No lo recuerdo. ¡Soy un estúpido! -dijo, y dio un puñetazo en el salpicadero.

John respiró hondo y puso el camión en marcha.

– No eres un estúpido, Adam. Ya lo recordarás. Y cuando lo recuerdes, quiero que me llames. -John escribió el número de su móvil en una tarjeta y se la entregó-. Llámame cuando quieras y cuéntame cualquier cosa que recuerdes. ¿De acuerdo?

Adam cogió la tarjeta y frunció el ceño. Hizo girar la tarjeta entre los dedos.

– De acuerdo.

Pensaba en las muchas mujeres de pelo castaño en Washington D.C. que ignorarían las advertencias de la policía. Algunas viajaban en grupo, pero la mayoría salía al trabajo y se dirigían al metro solas, o se separaban de sus amigas al subir a los trenes de los suburbios.

Tenía que agradecerle a Rowan ese detalle. Cuatro de las víctimas de su novela eran anónimas, de modo que no tenía que encontrar una víctima que coincidiera con un nombre. Había sido más difícil en Portland encontrar a una familia Harper que encajara con la descripción, pero al ver a la hija pequeña, supo que podía desviarse del plan y enviarle a Rowan un recuerdo. Adaptarse. Se había adaptado a las circunstancias toda su vida. Adaptarse, manipular, destruir.

Sin embargo, encontrar a una mujer sola, de pelo castaño, entre veinte y treinta años que viajara de Washington D.C. a Virginia era mucho más fácil. La semana anterior había identificado a una posible víctima. Esta noche la esperó cerca de su coche.

Otra pequeña variación, pero Rowan sabría apreciarla. Después del once de septiembre, los sistemas de seguridad del metro habían cambiado, y no podía correr el riesgo de que lo vieran las cámaras. Se preguntaba si Rowan lo reconocería después de tanto tiempo, pero creía que sí. Si ella no lo recordaba, la policía revisaría cualquier imagen en el laboratorio y descubriría que tenía antecedentes.

No podía ser. Rowan no tardaría en conocer su identidad. Pero según sus condiciones, cuando él decidiera.

Le fascinaban todos y cada uno de los libros de Rowan. Estaban tan llenos de detalles, eran tan ricos en cuestiones de vida o muerte. Le sorprendía que aquella zorra pudiera ser tan creativa. Mientras estudiaba a fondo a la protagonista, se preguntaba si Rowan había descrito a Dara Young como si fuera ella misma. Dara no se parecía en nada a Rowan. La agente ficticia del FBI era una mujer de pelo castaño con ojos marrones, mayor y, de hecho, tenía amigas.

No tenía familia, pensó, con una ancha sonrisa.

Rowan jamás sospecharía lo que había planeado, pero era brillante. ¡Brillante! Siempre había sabido que era inteligente. Mucho más que el común de los imbéciles que andan por ahí. Pero ahora… ahora se sentía inspirado.

La destrozaría mentalmente. Y luego la mataría.

Oyó que el metro se detenía en la estación, el final del trayecto. Sonrió pensando en la ironía del destino. Final de trayecto . Esperaba con ansias ese capítulo en particular. Todas las víctimas del malvado Judson Clemens de la novela de Rowan eran violadas. Él nunca había pensado en violar a una mujer. ¿Para qué? Al fin y al cabo, podía echar un polvo cuando quisiera, y pagar por ello si fuera necesario. En la cárcel, no, pero los maricones se mantenían a distancia desde que le había rebanado la polla al primero que intentó follárselo. Los violadores que conoció en la cárcel tenían problemas con el «control de la rabia», como lo llamaban los psiquiatras. Eso le hizo reír. Él no tenía problemas para controlar su rabia, ningún tipo de problemas.

La disimulaba muy bien.

Pero, en realidad, él no violaría a la mujer. Sólo se limitaría a seguir el guión que Rowan había puesto tan amablemente a su disposición. Era el plan de ella. Eran sus víctimas.

Lo siento por ti, Melissa Jane Acker, has llegado al final de tu trayecto.

Rowan se puso un sencillo vestido negro largo y un collar de perlas. No quería hacer alarde de elegancia para ese estreno. Ni siquiera tenía ganas de ir. Sin embargo, Roger tenía razón en una cosa. Aunque era posible que aquel cabrón optara por alguna otra variante si le hacía falta, no sería su estilo lanzar una bomba en el cine.

Aún así, sentía el estómago revuelto y no había podido comer nada en todo el día. Antes de vestirse, tomó un vaso de leche para calmar el vientre, aunque ahora lo sentía como un gran bulto en las entrañas. Ojalá sobreviviera a la velada sin vomitarlo todo.

Normalmente, tenía un estómago muy a prueba de bombas. Pero aquellas circunstancias difícilmente podían calificarse de normales.

Cuando salió a hacer footing esa mañana con Michael, había echado de menos a John. No era que Michael no le pareciera apto como guardaespaldas. Michael era más que competente, aunque Rowan se sentía algo incómoda porque se percataba de que se la quedaba mirando cuando pensaba que ella no se daba cuenta.

John se parecía más a ella. Cuando miraba a John, o lo escuchaba hablar, tenía la sensación de que él sentía lo mismo que ella. No era sólo una cuestión de hacer justicia. Michael había sido poli y se comportaba como tal. Creía en la justicia. Pero John entendía el verdadero sentido de la justicia, sobre todo para las víctimas que no podían hacer oír su voz.

Hacer justicia no era siempre sinónimo de prisión.

Era más que eso. John tenía una visión única del mundo y muy particular. Después de hablar con Roger la noche anterior, había hecho unas cuantas discretas llamadas para enterarse de más cosas acerca de John Flynn. Rowan no se dejaba impresionar fácilmente, pero sintió una especie de orgullo, que no entendía demasiado bien, al descubrir que John era uno de los buenos, aunque algunos en el gobierno consideraran que no del todo políticamente correcto. La justicia era lo más importante para John. Rowan casi se sentía culpable por haber dejado el FBI. La justicia también había sido lo más importante para ella.

Pero ahora, lo único que importaba era sobrevivir.

John había vivido situaciones difíciles, incluso una temporada en una cárcel de América del Sur, y nunca se había venido abajo. Decidió cambiar de jefe y sustituyó al gobierno por sí mismo, y luego siguió luchando por la justicia. Aquello era admirable, y Rowan lamentaba no haber sido capaz de hacer lo mismo cuatro años antes.

Pero en esa época pensaba que se volvería loca.

No podía dejar de preguntarse por el pasado de John. ¿Qué hacía en el Comando Delta? ¿Y después? Roger le había dicho que John era un ex agente de la DEA convertido en consultor independiente. ¿Por qué lo había dejado? ¿Para fundar una empresa con Michael? ¿O había otras razones, más profundas y privadas? Todo lo que había averiguado sobre John le intrigaba. Quería saber más.

Rara vez había sentido tanta curiosidad como ahora. Rowan no se acercaba a las personas porque eso implicaba que les cobraría cariño. Y si empezaba a cobrarles cariño, podía llegar demasiado lejos.

Temía haber cruzado ya el primer umbral con John. Le había cogido cariño.

Cuando bajó las escaleras, John y Michael estaban en el vestíbulo hablando con Quinn. Los tres hombres de esmoquin, los tres sumamente atractivos.

John vio como lo miraba. Ella sintió que le faltaba el aliento y, por una fracción de segundo, experimentó algo que iba más allá de una relación profesional.

Él frunció el ceño. También lo había sentido.

Y luego Michael se colocó a su lado y ella sintió la tensión entre los dos hermanos.

Lo último que quería era causar un conflicto en la familia. Al volver John de América del Sur, ella se había fijado en el discreto afecto que se tenían. Ellos seguirían siendo una familia durante mucho tiempo después de que ese caso se resolviera, cuando ella fuera sólo un lejano recuerdo.