Peter James - Muerte Prevista

Era el inspector jefe del caso de Janie Stretton. Rye miró a su mujer, le pidió a Roy Grace que esperara un momento, luego se puso un batín, bajó corriendo las escaleras, entró en la cocina y cerró la puerta.

– ¿Señor? -dijo-. Lo siento.

– Siento molestarte -dijo el comisario-. Tengo que preguntarte algo muy urgente. Anoche registraste un incidente en el sistema: «Conducción bélica».

«Oh, mierda», pensó Jon Rye, aún medio adormilado. Sólo había registrado la maldita llamada del ingeniero suizo para fastidiar. Más como una broma que otra cosa, en realidad. ¡El pasado contraatacaba!

– Entraste la matrícula de una furgoneta Ford Transit blanca. Esa furgoneta estaba anoche delante de la escena de un crimen, y esta noche se ha visto implicada en un accidente tras una persecución a gran velocidad.

– Entiendo -dijo el jefe de la Unidad de Delitos Tecnológicos.

– Nunca había oído esta expresión: «Conducción bélica». ¿Qué querías decir?

Rye se lo explicó.

– De acuerdo -dijo Grace cuando acabó-. Si lo he entendido bien, ¿estás diciendo que una persona que tenga wi-fi, una conexión inalámbrica a Internet, puede entrar en cualquier sistema si no está protegido por una contraseña?

– Correcto, señor. El router inalámbrico, un aparato pequeño que cuesta unas cincuenta libras, emite una señal y cualquiera que tenga un wi-fi y que esté en su radio de acción puede conectarse a Internet a través de él, si no se le solicita una contraseña.

– Así que, haciendo eso ¿se puede conseguir gratis una conexión a Internet de alta velocidad?

– Exacto, señor.

– ¿Por qué molestarse en hacer algo así?

– Si estás por la calle y quieres recibir o mandar e-mails, puede ser por pura comodidad. Yo lo he hecho.

Rye, que ahora estaba bien despierto, se acercó al hervidor de agua, comprobó que estuviera lleno y lo encendió tras decidir que quería un té.

– ¿Que lo has hecho? ¿Qué quieres decir?

– Iba de pasajero en un coche por Brighton, nos detuvimos en un semáforo, tenía el portátil encendido y de repente vi que estaba conectado, mi wi-fi había captado la señal de un router inalámbrico. En pocos segundos, puedes descargarte y recibir un montón de mensajes, y páginas web.

Grace se quedó callado un momento, digiriendo la información.

– Entonces, el señor Seiler, el hombre que presentó la queja, estaba enfadado porque un hombre en una furgoneta blanca, que estaba delante de su casa, se había conectado a su router inalámbrico a través de su wi-fi.

– Es lo que me pareció, señor.

– ¿Y por qué iba a enfadarse el señor Seiler? ¿Acaso importa?

– Sí. Si estuviera intentando enviar o descargarse un e-mail, en especial archivos muy pesados, habría ralentizado la velocidad de su conexión. -Rye buscó una analogía-. Imagine que abre todos los grifos de su casa a la vez. Saldrá menos agua de cada uno que si sólo hubiera abierto uno. La analogía no es perfecta.

– Entonces, ¿este hombre de la furgoneta vio que había encontrado un buen lugar desde el que navegar por Internet?

– Sí, es lo que parece. Es un modo de utilizar Internet sin pagar.

El comisario se quedó callado un momento.

– Pero ahora las tarifas son bastante baratas. ¿Podría existir otro motivo?

El hervidor estaba silbando, el agua empezaba a borbotear. Fuera, era noche cerrada. En la puerta de la nevera había un dibujo hecho con lápices de colores de un hombre larguirucho con una gorra, dentro de un coche pequeño y rectangular con cuatro ruedas desiguales, y la palabra «papá» escrita debajo. Lo había pintado su hija Becky hacía unos diez años largos, cuando Rye trabajaba en Tráfico; la niña debía de tener unos nueve años. Era extraño lo que hacía el cansancio, pensó. Seguramente no había mirado ese dibujo durante buena parte de la última década.

– ¿Otro motivo? -dijo Jon Rye-. Sí, si quisieras enviar o recibir mensajes y dificultar al máximo que alguien pudiera rastrear tu actividad.

– Gracias -dijo Grace-. Me has ayudado mucho.

– De nada. Esa información sobre las rutas del portátil que me dieron, el del señor Bryce, ¿les ha servido?

– Muchísimo, sí.

– Bien, seguimos trabajando en ello.

– Puede que hablemos más tarde a lo largo del día.

– Le llamaré si encontramos algo más.

Percibió inquietud en el tono del comisario, como si el inspector jefe quisiera concluir la llamada, que ahora le impedía seguir con otro asunto del que quería ocuparse. Algo aún más urgente que aquella llamada, que había despertado a toda su casa en mitad de la puta noche.

Grace, sentado en el área de trabajo del MIR Uno, colgó el teléfono y bebió un sorbo del café con leche fuerte y dulce que acababa de prepararse. Habían pasado los limpiadores desde que se había marchado; el lugar estaba impecable, el aroma ligeramente metálico a limpiametales había reemplazado al olor a comida, y las papeleras estaban vacías. Nick Nicholl, sentado a su lado, también colgó su teléfono.

– No hay noticias del hospital -anunció el detective.

En estos momentos, pensó Grace, que no hubiera noticias era una buena noticia. Implicaba que Emma-Jane aún vivía.

– De acuerdo -dijo, y señaló con la cabeza el portátil que Nick Nicholl había cogido de la furgoneta y que ahora tenía delante dentro de una bolsa de plástico-. Quiero comprobar la bandeja de entrada y los mensajes enviados.

Miró el ordenador y echó un vistazo rápido a los incidentes registrados hasta el momento aquella noche. Aparte del trajín que rodeaba sus propias actividades, era una noche tranquila, típica de domingo. Una noche de jueves o viernes, habría diez veces más actividad.

El detective se puso unos guantes de látex, sacó el portátil de la bolsa y levantó la tapa. Aún estaba encendido, pero se había suspendido. Durante unos momentos, el procesador realizó las comprobaciones rutinarias, luego se abrió en el programa de correo electrónico Entourage, que debía de estar funcionando cuando se acercaron al vehículo, comprendió Nicholl.

– ¿Te ha ayudado Jon Rye? -preguntó Branson, que estaba sentado delante de ellos.

– Más que la mayoría de la gente a estas horas de la madrugada -contestó Grace, soplando el café para enfriarlo.

– Sí, bueno, antes estaba en Tráfico. Se merece que nos venguemos de él. Una patrulla me paró hace unos diez años. Pudo ser él.

Grace sonrió.

– ¿Ibas pedo? ¿Te hicieron soplar?

– No, fue por exceso de velocidad. La carretera estaba vacía y yo no iba tan rápido. El muy cabrón me puso una multa.

– Sí, a mí me pararon por exceso de velocidad hace tres años -dijo Grace-. Un coche camuflado en la A 23. Le dije que era poli y sólo empeoró las cosas. Parece que les da un placer sádico empapelar a uno de los suyos.

– ¿Te sabes ese chiste viejo? -dijo Branson-. ¿En qué se parecen una rosa y un coche de la patrulla de tráfico?

Grace asintió.

– Yo no -dijo Nicholl.

– En que los capullos van dentro -dijo Branson.

Nicholl frunció el ceño un momento como si su cerebro cansado no lo hubiera pillado. Luego sonrió.

– ¡Vale! Qué bueno -dijo, y movió el portátil para que Grace pudiera ver bien la pantalla.

– Comienza por la bandeja de entrada -dijo Grace-. Los mensajes que hayan entrado desde… -consultó sus notas para comprobar la hora del registro de Jon Rye-, desde las seis y media de la tarde de ayer.

Sólo había un e-mail en la bandeja de entrada y tenía un archivo adjunto muy pesado titulado «SC5wl2». Un símbolo mostraba que el e-mail y el archivo adjunto habían sido enviados a alguien. La dirección del remitente era postmaster@escarabajo.tisana.al. Grace sintió una descarga de adrenalina al ver la palabra «escarabajo».