Peter James - Una Muerte Sencilla

Mark acababa de romper una relación larga y era libre, y Ashley le gustó como ninguna otra chica antes. Conectaron desde el primer momento, aunque Michael no pareció enterarse. Cuando hacía dos semanas que trabajaba para ellos, sin que Michael lo supiera, comenzaron a acostarse.

A los dos meses de su relación en secreto, Ashley le contó que Michael bebía los vientos por ella y que la había invitado a cenar. ¿Qué debía hacer?

Mark se enfadó, pero no se lo mostró a Ashley. Toda su vida, desde que conocía a Michael, había vivido a su sombra. Era Michael quien siempre atraía a las chicas más guapas en las fiestas y quien con sus encantos había logrado convencer al director de su banco para que le concediera un préstamo y pudiera comprar la primera propiedad abandonada, con la que había obtenido grandes rendimientos, mientras Mark salía adelante penosamente con un salario exiguo en una pequeña teneduría.

Cuando decidieron montar un negocio juntos, Michael era quien tenía el dinero para invertir en él y por eso se llevó dos terceras partes de las acciones. Ahora su negocio valía varios millones de libras. Y Michael era el dueño de la mejor parte.

Cuando Ashley entró en la oficina aquel día, fue la primera vez que una mujer lo miraba primero a él.

Y entonces ese mierda se atrevió a pedirle salir.

Lo que sucedió luego fue idea de Ashley. Lo único que tenía que hacer era casarse con Michael y luego urdir el divorcio. Tenderle una trampa con una puta y grabarlo con una cámara oculta. Se conformaría con la mitad de sus acciones y con el 33 por ciento de Mark conseguirían la participación mayoritaria. El control de la empresa. Adiós, Michael.

Un plan sencillo, en realidad.

El asesinato nunca entró en sus planes.

Ashley, envuelta en un albornoz blanco, el pelo suelto sobre los hombros, abrió la puerta de su casa y se quedó mirando la figura salpicada de barro de Mark con una mezcla de incredulidad e ira.

– ¿Estás loco? ¿Cómo te presentas aquí? -dijo a modo de saludo-. Y a estas horas. ¡Son las doce y veinte, Mark!

– Tenía que venir. No podía arriesgarme a llamarte. Tenemos que hablar.

Asustada por el tono desesperado de su voz, Ashley transigió, después de salir afuera y mirar detenidamente la calle tranquila a ambos lados.

– ¿No te han seguido?

– No.

Le miró los pies.

– Mark, ¿qué diablos estás haciendo? ¡Mírate las botas!

Mark bajó la vista a las botas más que sucias, se las quitó y las entró. Aún con ellas en la mano, se quedó en el salón abierto, observando las luces que parpadeaban en el equipo de música silencioso colgado en la pared.

Tras cerrar la puerta, Ashley se quedó mirándolo asustada.

– Qué mal aspecto tienes.

– Necesito un trago.

– Creo que hoy ya has bebido suficiente.

– Ahora estoy demasiado sobrio, joder.

– ¿Qué quieres? ¿Un whisky? -le preguntó mientras le ayudaba a quitarse el anorak.

– Balvenie, si tienes. Si no, lo que sea.

– Tienes que bañarte. -Ashley se dirigió a la cocina-. Bueno, cuéntame, ¿ha sido horrible? ¿Tienes la Palm?

– Tenemos un problema.

Ashley se volvió como si le hubieran disparado.

– ¿Qué clase de problema?

Mark la miró indeciso.

– No estaba.

– ¿No estaba?

– No…, no…, no lo sé. No…

– ¿Quieres decir que Michael no estaba? ¿Que el ataúd no estaba?

Mark le contó lo que había pasado. La primera reacción de Ashley fue ir a cada una de las ventanas y bajar las persianas totalmente, luego le sirvió un whisky y se preparó un café para ella. Luego, se sentaron uno frente al otro en los dos sofás.

– ¿Es posible que te equivocaras de sitio?

– ¿Qué quieres decir? ¿Que hubiera dos ataúdes distintos? No. Fui yo quien sugirió ese lugar. Íbamos a dejarle con una revista porno y una botella de whisky. Las dos cosas estaban ahí dentro. Bueno, el tapón de la botella.

– ¿Y la tapa del ataúd estaba atornillada, con tierra encima?

Sujetando el café con las dos manos, Ashley sopló para apartar el humo y bebió un sorbo. Mark observó cómo se le abría el albornoz y asomaba parte de sus grandes pechos blancos. Y la deseó, ahora, a pesar de todo, a pesar del pánico; sólo deseaba estrecharla entre sus brazos y hacerle el amor.

– Sí… Estaba exactamente como estaba el jueves, cuando…

– ¿Sacaste el tubo para respirar?

Bebió un trago de whisky. Ahora Ashley le ofrecía una sonrisa comprensiva. Quizás al menos podría lograr quedarse una hora o dos. Hacer el amor. Necesitaba librarse de aquella pesadilla.

Luego, se le ensombreció el rostro.

– ¿Estás seguro de que estaba ahí dentro cuando sacaste el tubo?

– Por supuesto que estaba ahí dentro, joder. Le oí gritar. ¡Dios santo!

– ¿No fueron imaginaciones tuyas?

– ¿Oírle gritar, imaginaciones mías?

– Estabas bastante mal.

– Tú también lo habrías estado. Era mi socio. Mi mejor amigo. No soy un asesino, joder. Yo…

Ella le lanzó una mirada tremendamente cínica.

– Sólo hago esto… porque… porque te quiero, Ashley.

Bebió más whisky.

– En estos momentos, podría estar ahí fuera -dijo ella-. Merodeando en la oscuridad, vigilando, ¿no?

Mark meneó la cabeza.

– No lo sé. Si no estaba en el ataúd, ¿por qué no fue a la boda? Pero sí estaba, o al menos alguien había. La tapa tiene marcas por dentro; alguien había intentado salir rascándola.

Ashley encajó la noticia sin inmutarse.

– Quizá sepa lo nuestro, no se me ocurre nada más. Que sepa lo nuestro, mierda.

– No lo sabe -dijo Ashley-. No tiene ni idea. Me hablaba mucho sobre ti, sobre lo mucho que querías sentar la cabeza con la mujer adecuada y tener hijos, y que nunca parecías capaz de encontrar una novia formal.

– Genial, siempre alimentando mi ego.

– No lo decía para mal, Mark. Se preocupa por ti.

– Cuánto lo defiendes.

– Es mi prometido.

– Muy gracioso.

Mark dejó su vaso en la mesita de café cuadrada, luego enterró la cara entre las manos.

– Tienes que calmarte. Vamos a analizar esto con lógica, ¿vale?

Aún con la cara entre las manos, Mark asintió.

– Michael estaba allí el jueves por la noche. Sacaste el tubo y tapaste el agujero, ¿sí?

Mark no hizo ningún comentario.

– Sabemos que le gusta gastar bromas. Así que, de algún modo, sale del ataúd y decide hacer que parezca que aún está allí dentro.

Mark la miró, abatido.

– Una gran broma. Así que está ahí fuera y sabe que saqué el tubo para respirar. Y sólo podría haber una razón por la que lo hice.

– Te equivocas. ¿Cómo podría saber que eras tú? Pudo ser cualquiera que caminara por el bosque.

– Vamos, Ashley, sé realista. ¿Alguien va caminando por el bosque, se tropieza con una tumba con un tubo para respirar saliendo del ataúd, quita el tubo y echa una tonelada más de tierra encima del ataúd?

– Sólo intento lanzar ideas.

Mark la miró y, de repente, se le ocurrió que quizás Ashley y Michael habían tramado aquello juntos. Para tenderle una trampa.

Luego pensó en todos los días y las noches que había pasado con Ashley durante los últimos meses, en las cosas que le había dicho, en cómo habían hecho el amor, planeado todo, y en el desdén con el que hablaba siempre de Michael; descartó aquella idea por completo.

– Otra idea -dijo Ashley-. Los otros, Pete, Luke, Josh y Robbo, sabían que ibas a llegar tarde. ¿Quizás iban a gastarte una broma a ti, con Michael, y les salió el tiro por la culata?

– Vale -dijo-. Incluso suponiendo que Michael no estuviera dentro de ese ataúd cuando fui allí, y que imaginé oírle gritar, ¿dónde coño está? ¿Dónde se ha metido desde el martes por la noche? ¿Por qué no se ha puesto en contacto con nadie? ¿Por qué no ha ido a la boda? ¿Puedes responderme a eso?