Robert Crais - El último detective

– Maldita sea, ya no quiero estar solo. Nunca he querido estar solo.

El viento se convierte en un rugido; se lleva una parte de ella, como si estuviera hecha de humo.

– ¡Por favor, mamá! ¡No me abandones otra vez!

Se resquebraja como si fuera un rompecabezas. El aire se lleva una pieza. Y luego otra.

– ¡Mamá!

Los pedazos que habían formado el cuerpo de mi madre salen volando. No queda ni una sombra. Ni siquiera una sombra.

Ha desaparecido. Me ha abandonado.

Me quedo mirando la tumba, destrozado. De esa forma extraña en que suceden las cosas en esta vida, aparece una pala en mis manos. Si cavo, encontraré; si encuentro, comprenderé.

Se abre la tierra negra.

Queda al descubierto el ataúd.

Una voz que no es la mía me ruega que me detenga, que no mire, que me proteja de lo que me espera allí, pero ya me da igual. Estoy solo. Quiero saber la verdad.

Meto las manos en la tierra fría y levanto la tapa con los dedos. Las astillas me perforan la carne. Al abrirse, el ataúd emite un chillido.

Me quedo mirando el cuerpecillo y me miro a mí mismo.

El niño soy yo.

Abre los ojos. Solloza de alegría cuando lo saco de la tierra y me echa los brazos al cuello. Nos abrazamos con desesperación.

– Tranquilo -le digo-. Ya te he encontrado, y no voy a abandonarte jamás.

El viento descarga toda su furia. Las hojas vuelan sin rumbo por entre las tumbas y la bruma cargada de humedad atraviesa la ropa, pero lo único que me importa es haberle encontrado.

Su risa es como una campanilla en la oscuridad. La mía también.

– No estás solo -lo consuelo-. Nunca lo estarás.