Michael Connelly - Hielo negro

Bosch asintió y ella dio un paso atrás.

– Gracias -le dijo ella.

Harry asintió. No sabía porque le daba las gracias, pero sólo era capaz de asentir.

– ¿Me llamarás? Podríamos… No lo sé…

– Te llamaré.

Entonces ella asintió y dio media vuelta para caminar hacia la limusina negra. Bosch dudó un momento antes de preguntar:

– ¿Te gusta el jazz?

Ella se paró y se volvió de nuevo hacia él. Sus ojos lo miraban intensamente. La necesidad de tocarse estaba tan clara que Bosch sintió que lo atravesaba como un cuchillo. Por un momento pensó que tal vez sólo fuera un reflejo de sus propios deseos.

– Sobre todo el saxofón -contestó ella-. Me encantan las canciones tristes y solitarias.

– Es que… ¿Es mañana demasiado pronto?

– Mañana es Nochevieja.

– Ya lo sé… Estaba pensando… Supongo que tal vez no es el momento apropiado. La otra noche… eso fue… No lo sé.

Ella caminó hacia él, lo cogió por el cuello y acercó su cara a la suya. Él se dejó hacer. Se besaron largamente y Bosch mantuvo los ojos cerrados. Cuando ella lo soltó, él no comprobó si los había visto alguien porque le daba igual.

– ¿Cuál es el momento apropiado? -le preguntó ella.

Él no tenía una respuesta.

– Te estaré esperando.

Los dos sonrieron.

Sylvia dio media vuelta por última vez y caminó hacia el coche. Sus tacones repicaron al pasar del césped al asfalto. Bosch se apoyó contra el árbol y vio al chófer abrirle la puerta de la limusina. Entonces encendió un cigarrillo y contempló cómo la esbelta máquina negra se la llevaba del cementerio y lo dejaba a él a solas con los muertos.