Michael Connelly - Luna Funesta

Hasta aquella noche en el Cleopatra.

Cuando Cassie llegó a la puerta de entrada levantó la vista hacia las vigas del voladizo y vio que la cámara de ojo de pez seguía en su sitio. Se preguntó si todavía funcionaría y obtuvo su respuesta cuando Leo abrió la puerta antes de que ella llamara.

– Parece que aún funciona.

– Por supuesto. Lleva funcionando, ¿cuánto?, ocho años. La persona que la colocó garantizó que duraba toda la vida y yo la creo. -Sonrió-. ¿Cómo estás, Cassie? Adelante.

Dio un paso atrás para franquearle la entrada. Leo Renfro, de complexión esbelta y estatura media, tenía cuarenta y pocos. El escaso pelo que le quedaba ya estaba gris. Era gris desde que Cassie lo había conocido hacía casi una década. Él le había contado que era porque había tenido que crecer demasiado deprisa. Prácticamente había criado a Max, su hermanastro, después de que la madre de ambos muriera en un accidente cuando conducía borracha. El padre de Leo era un desconocido, pero no así el de Max, que estaba cumpliendo una condena de entre diez y veinticinco años por atraco a mano armada.

Cassie entró en la casa y Leo la atrajo para darle un abrazo de oso. A ella le gustó: fue reconfortante, con sabor a hogar.

– Eh, niña -dijo en tono sombrío y cariñoso.

– Leo -dijo ella, y entonces se apartó de él con una mirada de preocupación-. Puedo llamarte por tu nombre ahora, ¿verdad?

El rió, señaló hacia atrás y empezó a guiarla hacia donde, como bien sabía Cassie, tenía su despacho en un estudio de madera, junto a la piscina.

– Tienes buen aspecto, Cassie. Muy bueno. ¿El pelo corto es un recuerdo machote de High Desert? ¿Cómo llamaban a las bolleras, allí, las zampabollos del desierto? -Miró a Cassie y le hizo un guiño.

– Tú también tienes buen aspecto, Leo. Igual que siempre.

Él la miró de nuevo y ambos se sonrieron. Hacía años que Cassie no lo veía, sin embargo, Leo apenas había cambiado. Algo menos de pelo, quizá, y un poco más gris, pero con un buen corte. Supuso que seguiría con su régimen de yoga y unos largos cada mañana para mantenerse en forma.

En la sala de estar tuvieron que rodear un sofá situado en un curioso ángulo, orientado a una esquina de la habitación en lugar de encarado hacia la chimenea. Esto provocó que Cassie se fijara en el resto de la habitación y reparara en que todos los muebles estaban colocados de un modo extraño, como si la chimenea, el centro obvio de la sala, no estuviera allí.

– No te olvides de pasarme el teléfono de tu interiorista antes de que me marche -dijo ella-. ¿Qué estilo es éste? ¿Asaltapisos posmoderno?

– Sí, ya sé. He aplicado un poco de feng shui, y esto es lo mejor que he conseguido por ahora.

– ¿Feng qué?

– Feng shui, el arte chino de la distribución armoniosa.

– Ah.

Cassie recordó haber leído algo acerca de que era lo último de lo último entre los cósmicamente iluminados de Los Angeles.

– Este sitio no tiene remedio -estaba diciéndole Leo-. Hay malas vibraciones en todas direcciones. Me siento como Dick Van Dyke, entrando por la puerta y tropezando con todos los muebles. Debería largarme. Pero llevo tanto tiempo aquí, y tengo la piscina aquí mismo y todo. No sé qué voy a hacer.

Entraron en el despacho. El escritorio de Leo estaba al fondo, junto a las puertas correderas de cristal que daban a la piscina. Alineadas en la pared opuesta había decenas de cajas de champaña. Ver la pila de cajas dio que pensar a Cassie. El Leo que conocía y para el que había trabajado nunca habría guardado mercancía robada en su propia casa. Él era un intermediario que organizaba robos y arreglaba la posterior venta de la mercancía, pero casi nunca entraba en contacto con ésta, a no ser que se tratara de dinero en efectivo. Al ver el champaña en el despacho, Cassie se preguntó qué estaba haciendo allí. Quizá Leo había cambiado desde lo de Max. Cassie se quedó en el umbral, temerosa de entrar.

Leo se situó tras el escritorio y la miró. No se sentó.

– ¿Qué ocurre?

Ella hizo señas hacia las cajas que tapaban por completo la pared. Habría, a ojo de buen cubero, unas cincuenta cajas.

– Leo, tú nunca guardabas el botín en casa. Además de ser peligroso es una estupidez. Tú…

– Cálmate, ¿quieres? Es todo completamente legal. Se las he comprado a un distribuidor. Es una inversión.

– ¿Qué?

– Invierto en el futuro. La celebración del milenio acabará con las reservas de champaña en todo el mundo, ya verás. El precio se disparará y yo estaré aquí esperando a que vengan a visitarme de todos los putos restaurantes de la ciudad. Deberías ver mi garaje. He acaparado quinientas cajas: seis mil botellas. Voy a doblar el precio, me ganaré doscientos mil como mínimo. ¿Quieres poner dinero en esto? Acepto inversores.

Cassie entró en la estancia y miró la superficie trémula de la piscina al otro lado de los cristales. Estaba iluminada desde abajo y brillaba como un neón azul en la noche.

– No puedo permitirme ese lujo.

Vio la aspiradora automática avanzando con lentitud por el fondo, el tubo arrastrándose y la bolsa elevándose, y ondeando en el agua como un fantasma.

Oía el siseo de fondo de la autovía cercana, tan semejante al de su casa de Hollywood. Se preguntó si era casualidad que ambos hubieran elegido vivir tan cerca de la autovía, o bien era una necesidad de los ladrones sentir que la vía de escape estaba próxima.

– Podrás invertir, después del golpe -dijo Leo-. Siéntate, vamos.

Él se sentó, abrió el cajón de en medio del escritorio, sacó una gafas de lectura y se las puso. Había una carpeta sobre la mesa: Leo siempre pensaba en el trabajo. Lo mismo podría haber estado preparando una declaración de la renta que un robo. De hecho había estudiado contabilidad en la UCLA hasta que se había dado cuenta de que quería manejar su propio dinero y no el ajeno.

Cassie se acercó y se sentó frente a Leo, en la silla con acolchado de cuero. Observó un colgante de monedas rojas que pendía del techo, justo encima de la mesa. Leo captó su mirada e hizo una señal hacia las monedas.

– Ése es el antídoto, el remedio.

– ¿El antídoto para qué?

– Es por el feng shui. Son monedas del I Ching, solucionan la falta de armonía, por eso las he colgado aquí. Mi lugar de trabajo es el más importante de la casa. -Hizo un ademán hacia el escritorio y abrió la carpeta.

– Leo, siempre has sido un paranoico, pero me parece que has perdido la cordura definitivamente.

– No, creo en esto. ¡Y funciona! Y la otra cosa son las estrellas. Ahora consulto los astros antes de hacer un plan.

– No me estás inspirando confianza. ¿Quieres decir que le pides a un astrólogo que bendiga tus pasos? Leo, no te parece…

– No le pregunto ni le cuento nada a nadie. Lo hago yo, ¿ves?

Se volvió y señaló una hilera de volúmenes sostenidos entre sujetalibros en un aparador situado tras él. Los títulos no dejaban lugar a dudas: Calendario de lunas vacías de curso e Invertir en las estrellas eran dos ejemplos.

– Leo, antes te limitabas a citar a tu abuelo judío que decía cosas como «nunca cojas un penique con la cara hacia abajo». ¿Qué pasa con él?

– Sigo creyendo en él. Creo en todo. Lo importante es creer en algo. No confiar, sino creer. Es distinto. Creo en estas cosas y eso me ayuda a hacer lo que tengo que hacer para conseguir lo que quiero conseguir.

Cassie pensó que esa filosofía no podía haber surgido en ningún otro lugar que no fuera California.

– Eso es lo hermoso -decía Leo-. Estoy protegido en todas las direcciones. Es bueno contar con una ventaja, Cass. Max siempre lo decía, ¿recuerdas?