David Baldacci - Los Coleccionistas

– Oh, no. Tenemos una importante colección de ilustraciones, así que tuvimos que descartar el agua. Pero a CB le preocupaban los incendios. Mire lo que acaba de pasar al otro lado de la calle. Instaló otro sistema, uno que apaga los incendios sin agua. No sé muy bien cómo funciona.

– No se preocupe, creo que yo sí lo sé.

– Entonces ¿cree que quienquiera que matara a Jonathan también asesinó a CB?

Stone asintió:

– Sí. Y si estuviera en su lugar, me quedaría en otra casa, lo más lejos posible de aquí.

Ella abrió los ojos como platos.

– ¿Cree que corro peligro?

– Es probable.

– Entonces volveré a Nueva York. Me iré esta misma tarde.

– Eso sería lo más sensato.

– Supongo que la policía me dejará marchar. Les tuve que entregar el pasaporte. Supongo que soy sospechosa. Al fin y al cabo, soy la esposa. Mi coartada es irrefutable, pero supongo que podría haber contratado a alguien para que lo matara mientras yo estaba en Nueva York.

– No sería la primera vez -admitió Stone.

Permanecieron en silencio durante unos instantes.

– CB me quería -dijo ella finalmente.

– Estoy seguro -repuso Stone con cortesía.

– No, sé lo que está pensando, pero él me quería. Las otras mujeres sólo eran divertimentos. Iban y venían. Yo era la única que siempre estaba a su lado. Y me lo dejó todo. -Sorbió el café de nuevo-. Resulta irónico, aunque se hizo rico fabricando armamento, en realidad odiaba las armas y nunca tuvo ninguna. Lo suyo era la ingeniería. Era un tipo inteligente y trabajaba más duro que nadie. -Se calló-. Me quería. Eso las mujeres lo notamos. Y yo también le quería a él, a pesar de sus defectos. Todavía no me creo lo ocurrido. Una parte de mí ha muerto con él. -Se secó una lágrima del ojo derecho.

– Señora Behan, ¿por qué me miente?

– ¿Qué?…

– ¿Por qué me miente? Ni siquiera me conoce, ¿por qué se molesta, entonces?

– ¿A qué coño se refiere? No miento. Le quería.

– Si de veras le quería, no habría contratado a un detective privado para vigilar la casa desde el otro lado de la calle. ¿Fotografiaba las idas y venidas de las mujeres con las que su marido se entretenía?

– ¡Cómo se atreve! No tengo nada que ver con eso. Seguramente era el FBI, que espiaba a CB.

– No, el FBI habría sido lo bastante inteligente como para traer a un equipo de agentes, al menos un hombre y una mujer para que pareciera un hogar normal. Habrían sacado la basura y se habrían ocupado de las tareas cotidianas, y no se habrían dejado ver durante la vigilancia. Además, ¿por qué habría de vigilar su casa el FBI? ¿Acaso creerían posible que su marido se reuniría en su casa con alguien que lo incriminaría? Por increíble que parezca, ni siquiera el FBI cuenta con presupuesto ilimitado. -Negó con la cabeza-. Espero que no pagase mucho dinero a la empresa, porque su servicio no lo vale.

Ella se levantó a medias de la silla.

– ¡Cabrón!

– Podría haberse divorciado. Se habría quedado con la mitad de todo y sería una mujer libre.

– ¿Después de que me humillase de esa manera? ¿De que esas putas desfilasen por MI casa? Quería que sufriera. Tiene razón: contraté a un detective privado y lo instalé en esa casa. ¿Y qué? ¿Y las fotografías que ya había tomado de mi marido y esos putones? Pensaba usarlas para desangrar vivo a CB y obligarle a que me lo diera todo. De lo contrario, todo habría salido a la luz, y al Gobierno federal no le gusta que sus contratistas se metan en situaciones comprometedoras. CB contaba con autorizaciones altamente confidenciales. Tal vez no las habría tenido si el Gobierno hubiera sabido que hacía algo por lo que se le podría chantajear. Y, después de que me lo diera todo, pensaba dejarle. El no era el único que tenía líos. He tenido unos cuantos amantes y he elegido uno con el que viviré el resto de mis días. Pero ahora me quedaré con todo sin necesidad de chantajearle. Es la venganza perfecta.

– Tal vez debería bajar la voz. Como bien ha dicho, la policía sigue considerándola sospechosa. No es muy sensato proporcionarle munición innecesaria.

Marilyn Behan vio que los presentes la miraban de hito en hito. Palideció y se sentó.

Entonces Stone se levantó.

– Gracias por su tiempo. La información me ha sido muy útil. -Y añadió con expresión grave-: Lamento tan dolorosa pérdida.

– Váyase al infierno -farfulló ella.

– Bueno, estoy seguro de que si fuera no estaría solo.

Annabelle esperaba el vuelo de enlace que salía de Atlanta. Mientras repasaba el nuevo itinerario, montó interiormente en cólera con Leo. ¿Cómo podía haber hecho eso? Si Annabelle hubiera querido que Freddy supiera quién era ella, se lo habría dicho en persona.

Anunciaron su vuelo y esperó a que los pasajeros se pusieran en fila. Aunque viajaría en primera clase y podría haber embarcado antes, por pura costumbre le gustaba ver quién subía al avión. La cola disminuyó y recogió la maleta de mano. Había dejado casi toda la ropa en Washington. Nunca facturaba; era como una invitación para que le fisgonearan. Compraría ropa en cuanto llegase a su nuevo destino.

Mientras se dirigía hacia la cola para embarcar, desvió la mirada hacia un televisor del aeropuerto donde daban las noticias y se paró en seco. Reuben la miraba desde la pantalla. Se acercó rápidamente al televisor y leyó los subtítulos. Reuben Rhodes, veterano de Vietnam, arrestado. Cornelius Behan, contratista de Defensa, y una mujer, asesinados a tiros desde la casa de enfrente. Rhodes retenido en…

– Dios mío -musitó Annabelle.

– Última llamada para el vuelo 3457 con destino a Honolulu. Última llamada a los pasajeros del vuelo 3457 con destino a Honolulu -anunciaron por megafonía.

Annabelle miró hacia la puerta de embarque; estaban a punto de cerrarla. Se volvió para observar la pantalla. ¿Disparos desde la casa de enfrente? Behan muerto. Reuben detenido. ¿Qué estaba pasando? Tenía que averiguarlo.

«No es asunto tuyo, Annabelle -pensó-. Tienes que marcharte. Jerry Bagger te está buscando. Déjalo en manos de los demás. Reuben no puede haber asesinado a Behan; ya se las arreglarán. Y, si no lo hacen, no es asunto tuyo. No lo es.»-Última llamada para el vuelo 3457 -repitieron por megafonía.

– Vete, Annabelle, maldita sea, vete -susurró desesperada-. No es cosa tuya, no es tu lucha. No les debes nada. No le debes nada a Jonathan.

Vio cerrarse la puerta del vuelo que la alejaría de Jerry Bagger y a las azafatas dirigirse hacia otra puerta de embarque. Al cabo de diez minutos, el Boeing 777 se alejó de la puerta. Mientras su vuelo despegaba a la hora prevista, Annabelle reservaba otro que la acercaría peligrosamente a Jerry Bagger y su trituradora de madera. Ni siquiera sabía por qué. O tal vez lo sabía en algún rincón de su alma.

Albert Trent acababa algunas cosas en el despacho de su casa. Había empezado tarde, después de haber trabajado hasta entrada la madrugada, y había decidido ponerse al día sobre algunos detalles antes de marcharse. Eran tareas relativas a su cargo como miembro veterano del Comité de Inteligencia de la Cámara. Llevaba muchos años en ese cargo y conocía muy bien casi todos los aspectos del sector de los servicios de inteligencia, al menos la parte que las agencias compartían con los supervisores del Congreso. Se alisó los escasos mechones de pelo, se acabó el café y el pastel de queso, preparó el maletín y, al cabo de unos minutos, conducía por la calle en su Honda de dos puertas. Dentro de cinco años conduciría algo mucho mejor en, digamos, Argentina; aunque había oído decir que el Pacífico Sur era un verdadero paraíso.