Michael Palmer - Tratamiento criminal

Harry le tendió uno de los carteles con el retrato. Kevin le echó un vistazo y en seguida se situó en el arcén y encendió la luz interior.

– No sé quién pueda ser -dijo Kevin tras estudiar el retrato casi un minuto.

– Es el hombre que mató a Evie. Tenemos pruebas. Lo vi frente a la habitación de Evie poco antes de que le inyectasen la sustancia que la mató. Y su compañera de habitación lo vio entrar. Dejó una huella dactilar identificada en el laboratorio del FBI. Se llama Antón Perchek. Es médico, Kevin. Un médico. Es conocido en todo el mundo como un virtuoso de la tortura, especializado en mantener con vida y conscientes a las víctimas mientras las martiriza. Pasaba por haber muerto al estrellarse el helicóptero con el que, supuestamente, pretendía huir de la cárcel hace seis años.

– ¿Y cree usted que está relacionado con la Tabla Redonda?

– Sí. Creo que es el encargado de liquidar a los enfermos.

Kevin le devolvió el cartel, arrancó y se situó en el carril central. Durante un rato permanecieron en silencio.

– Tiene usted que detener a ese individuo -dijo Kevin.

¿Tiene usted? Harry lo miró con extrañeza, pero se abstuvo de hacer ningún comentario. Kevin iba atento a la conducción.

– Se me ocurre una idea acerca de las dos compañías que me ha citado -exclamó Harry de repente-. De la Comprehensive no tengo muchos pacientes, pero sí de la Northeast Life. ¿Y si hiciera ingresar yo en mi hospital a un paciente y firmase un diagnóstico de enfermedad en fase terminal que lo incluya en los criterios que sigue la compañía para liquidarlo?

– ¿Podría usted hacerlo?

– Creo que sí. La cuestión estriba en que su colega de la Northeast muerda el anzuelo. ¿Cómo se llama?

– Pat Harper. Es Lancelot, el que le propuso a Stallings unirse al grupo… de los cinco.

– De manera que él es probablemente el más implicado en este asunto, ¿no? Estupendo.

– Vamos a ver, Corbett: ¿pretende exponer a un paciente a que caiga en manos de Antón Perchek? ¿Quién va a prestarse a correr semejante riesgo?

– Pues se me ocurre alguien que estaría encantado de hacerlo -dijo Harry-. Sólo que no es, en rigor, paciente mío. ¿Me lleva a mi consulta? Está en la calle 116, cerca de la Quinta Avenida.

– No faltaba más. Ya sabía yo que hacía bien en ponerme en contacto con usted.

Harry no podía evitar un cierto desasosiego ante lo que Loomis decía y el tono en que lo decía. En ningún momento se había referido a lo que todo aquello pudiera significar para él y su familia. Es más, no aludía a su familia en absoluto. Había optado por hablar con Harry antes de acudir a la fiscalía. ¿Por qué? Tiene usted que detener a ese individuo. ¿Por qué tiene? ¿Por qué no tenemos?

Y, de pronto, Harry lo comprendió. Lo que resultaba inquietante era que Loomis tratase la cuestión con tanta distancia, como si fuese ajeno a lo ocurrido. Optó por hablar con él, antes que con la fiscalía, porque no tenía la menor intención de acudir al fiscal. En realidad, no pensaba ocuparse del asunto. Entonces Harry vio claro lo que significaba aquel extraño paseo en coche; el aplomo de Loomis; su absoluta despreocupación. Loomis era un ejecutivo de una aseguradora, y su muerte dejaría a su familia a cubierto de toda zozobra económica.

– ¿Se encuentra usted bien, Loomis? -preguntó Harry cuando llegaron al centro de la ciudad.

– Sí -contestó Loomis, algo ensimismado-. Pensaba en lo que pueda suceder en adelante, pero me siento mucho más esperanzado después de hablar con usted.

– Bien. Estoy convencido de que podemos acabar con la Tabla Redonda.

– Y yo también -dijo Loomis con inequívoca tristeza.

– Ha dicho que sabe de mí y de mi participación en la guerra, Kevin.

– Sé lo que dicen los periódicos.

– Mi pelotón cayó en una emboscada. Nos atacaron con un intenso fuego de mortero que machacaba nuestra posición desde un altozano. Casi todos nuestros hombres resultaron muertos o gravemente heridos. Yo conseguí arrastrar a tres hasta el helicóptero de evacuación. Por eso me condecoraron, aunque lo cierto es que, en aquellos momentos, yo no era consciente de lo que hacía. Al tratar de ponerme a cubierto me explotó una granada, o pisé una mina. El caso es que tuve la sensación de que volaba media jungla. No tengo ni idea de quién me sacó de allí. Tardé una semana en recobrar el conocimiento. Me extrajeron un montón de metralla de la espalda, junto a parte de un riñón. Pasé meses en la unidad de rehabilitación de un hospital. Tenía fuertes dolores y, durante una larga temporada, temí quedarme paralítico.

– Pero se repuso.

– Cuando llevaba unos tres meses en rehabilitación, me dije que ya no aguantaba más. Dejé la silla de ruedas con un revólver oculto bajo la camisa. Durante media hora, o puede que más, estuve sentado en la arboleda del hospital con el cañón del revólver en la boca y el dedo en el gatillo.

– ¿Por qué no lo apretó?

Harry se encogió de hombros.

– Supongo que porque, en el último momento, pensé que poner fin a mi vida no era cosa mía.

Ya habían cruzado el río y se adentraban por el centro de la ciudad, hacia la consulta de Harry.

– Eso dice mucho en su favor.

– Desesperación y desesperanza son términos muy relativos, Kevin. A James Stallings apenas le queda esperanza, pero a usted sí, no lo olvide.

Por un momento, pareció que Loomis fuese a decir algo. En lugar de ello, asintió con la cabeza y se concentró en la conducción. Harry se dijo que no debía excederse al darle consejos a un desconocido. Ya le había dado su opinión. Siguieron en silencio, hasta que Loomis paró en la entrada del edificio en el que Corbett tenía la consulta.

– ¿Hay algo más que deba yo saber, antes de prepararle el cebo a Lancelot?

– No. Sólo cíñase al procedimiento normal -repuso Kevin-. Suerte.

Aunque cuando Harry bajó del coche había dejado de llover, la humedad era aún casi del cien por cien.

– Me gustaría disponer de una semana antes de que acuda usted a la fiscalía -dijo Corbett-. La publicidad nos perjudica.

– No hay problema. En cualquier caso, lo avisaré antes de hablar con el fiscal.

– Gracias. Y, oiga, Kevin.

– ¿Sí?

– Piense en los demás y no se rinda.

Loomis lo miró sin verlo.

– Sí, hombre, claro que sí. Gracias.

Hasta muy entrada la noche no encontró Harry lo que buscaba: un paciente de entre treinta y cinco y cincuenta y cinco años que tuviese suscrita una póliza de seguro de enfermedad con la Northeast Life and Casualty. Max Garabedian, de cuarenta y ocho años, que trabajaba de conserje en un colegio, fue la persona elegida. Era un hombre de talante compulsivo, tanto respecto de su trabajo como de su cuerpo. Tenía bastante de hipocondríaco, aunque en líneas generales gozaba de buena salud. Y eso era lo que Harry necesitaba saber. Sólo había una manera de que su plan resultase; un plan que, sin embargo, podía irse al garete… de muchas maneras. Pero salvo que ocurriese una verdadera desgracia, hacer que Max Garabedian apareciera en un determinado hospital, estando ya ingresado en el CMM, no presentaba mayores problemas.

Harry pensó llamar a Garabedian para explicarle lo que se proponía hacer, aunque si éste accedía, quedaba expuesto a que lo acusaran de fraude a una compañía de seguros. Por tanto, desistió de ello.

Max Garabedian tendría que ser hospitalizado para tratar su costosa y potencialmente mortal enfermedad sin que él lo supiera. De manera que Harry anotó los datos requeridos para ingresarlo en el hospital.

Ahora sólo restaba solucionar dos problemas: elegir un cuadro clínico de extrema gravedad y convencer a Ray Santana para que aceptase ser el cebo.