Michael Palmer - Tratamiento criminal

– ¡Calla la boca! ¡Limítate a lo que tienes que hacer! -le espetó el grandullón.

– ¡No la toquen! -les gritó Harry en tono suplicante-. No es ninguna amenaza para nadie. No recuerda nada. Nada. ¡Tienen que creerme!

– ¡Haz el puñetero favor de callar!

Algo contundente (el puño del matón o la culata de su pistola) se estrelló en el parietal derecho de Harry, que sintió un dolor que le hizo ver las estrellas. Se venció hacia delante y se desplomó de bruces. Sus pulmones parecieron exhalar aire comprimido.

– ¡No, por favor! ¡No le…!

Aunque semiinconsciente, Harry oyó los gritos de Maura. Luego, farfullar entrecortadamente y, en seguida, sólo el sordo borbor que salía de su garganta. Al alzar la cabeza, la vio patalear y forcejear desesperadamente. El fornido matón seguía sentado a horcajadas sobre Maura. Le había rodeado el cuello con sus toscas manazas y tiraba de su cabeza hacia atrás. La estrangulaba y le arqueaba la espalda.

– ¡No! -gritó Harry-. No lo haga -añadió en un tono tan desmayado que apenas se oyó.

Harry intentó levantarse, pero el mastodonte que tenía al lado se lo impidió con una patada entre los omóplatos.

De pronto, el matón que estaba encima de Maura gritó, se venció hacia un lado y rodó por la cuesta hacia el estanque. Casi al mismo tiempo, su compañero gritó también y rodó por el suelo sujetándose el brazo derecho con la mano. En su caída, en lugar de pararla, dejó rodar el cuerpo hasta un grueso roble, se incorporó y fue a gatas a parapetarse detrás del tronco.

Aunque Harry no estaba ya tan aturdido, no acababa de entender qué había pasado. Entonces reparó en que el revólver del grandullón estaba en el suelo, a sólo un par de metros. Se arrastró para cogerlo, casi seguro de que el grandullón saltaría sobre él para impedírselo. No obstante, en lugar de ello, el matón se puso en pie, sin dejar de sujetarse el brazo, y se escabulló entre los matorrales.

Harry cogió el revólver y volvió a rastras junto a Maura, que seguía boca abajo e inmóvil, pero respiraba. Le ladeó con cuidado el cuerpo y le recostó la cabeza en su mano izquierda.

– Ya ha pasado todo, Maura -le susurró al oído-. Soy Harry. No está herida.

Con sus cinco sentidos ya muy alerta y el dedo en el gatillo del revólver, miró hacia la oscuridad por si advertía algún movimiento. Cuando el ruido que hacía el matón al huir por el matorral se hubo extinguido, todo quedó sumido en un silencio tan denso como las sombras de aquel paraje.

Harry le tomó el pulso a Maura en las carótidas. Era vigoroso y nítido (el suyo martilleaba sus sienes).

Maura abrió los ojos y sollozó quedamente. Harry siguió atento a cualquier sorpresa, con la mirada fija en la espesura. Dejó el revólver apoyado en el muslo y le acarició a Maura la mejilla.

– Quería estrangularme -dijo ella con voz enronquecida-. No podía respirar.

– Claro. Pero se ha librado.

– ¿Qué ha ocurrido?

– No lo sé. Creo que les han disparado a los dos, pero yo no he oído ningún disparo. ¿Se encuentra bien?

– Sólo me falta dejar de temblar para estar perfectamente. Es que… ha sido todo visto y no visto.

– Esos dos tipos trabajan para el médico que vio usted. Creo que querían matarla a usted y dejarme a mí con vida, a ver cómo me las arreglaba para convencer a la policía de que no lo hice yo.

Harry la ayudó a sentarse.

– ¿Cree que hay alguien por ahí? -dijo ella, que señaló en derredor con visible aprensión.

Escucharon atentamente, pero no oyeron nada. Harry volvió a empuñar el revólver y la ayudó a levantarse. Le daba pinchazos la cabeza y seguía un poco aturdido. Una leve conmoción cerebral, pensó. Nada más. Se palpó la contusión del parietal e hizo una mueca de dolor. Como no lo tenía muy inflamado, no le serviría como prueba de que los habían atacado. Los dos matones sabían lo que hacían porque eran profesionales, aunque alguien los había puesto en fuga.

Harry y Maura bajaron por el pronunciado repecho, apoyados el uno en el otro. El sendero, que estaba menos oscuro que el rincón en el que los atacaron, parecía desierto. Recorrieron con la mirada las hileras de arbustos que lo flanqueaban.

– Juraría que ese cabrón ha caído por aquí -casi gruñó Harry con el dedo apoyado en el gatillo.

– A lo mejor sólo lo han herido, como al otro.

– No sé. Por aquí no se le ve. Puede que sí, que sólo esté herido.

– No me hace ni pizca de gracia seguir aquí en el parque -dijo ella.

– Ni a mí.

Maura señaló entonces al pie de un árbol, que estaba a menos de dos metros cuesta arriba. Asomaba un brazo por detrás del tronco con la palma hacia arriba, y parecía inerte.

Harry y Maura dieron un rodeo para acercarse al árbol desde arriba. El tipo que estuvo a punto de estrangular a Maura aparecía pegado al tronco. Llevaba téjanos oscuros y jersey de cuello vuelto, y tenía la cabeza semihundida en la esponjosa tierra. Sólo se le veía un lado de la cara, y sus ojos miraban hacia arriba, sin ver.

– Aquí -dijo Harry, que señaló a la altura de las falsas costillas-. Fíjese.

Maura se agachó y vio que el hombre tenía un agujero en la espalda, del tamaño de una moneda de diez centavos, y un rodal de sangre.

– ¿Qué deberíamos hacer? -preguntó Maura.

Aunque Harry supuso que aquel desgraciado no debía de llevar cartera, le registró los bolsillos del pantalón para comprobarlo.

– No he oído ningún disparo -repitió Harry-. ¿Y usted?

– No. Pero es que yo estaba muy ocupada con el equipaje para el más allá.

– Han tenido que dispararles con silenciador.

– ¿Porqué?

– Porque los asesinos profesionales utilizan silenciador. Creo que tendríamos que salir de aquí inmediatamente, Maura.

Ella se palpó el cuello y miró a Harry.

– Totalmente de acuerdo con usted -le dijo.

Las últimas ediciones de los informativos de la televisión y las primeras de los periódicos de la mañana dieron la noticia de que un hombre había sido hallado muerto de un disparo en el Central Park.

La policía localizó el cuerpo a las diez de la noche, advertida por la llamada telefónica de un anónimo comunicante. Como la víctima no llevaba documentación ni cartera, aún no la habían identificado. La primera impresión era que el móvil había sido el robo, pero la policía no descartaba el ajuste de cuentas.

Harry fue al hospital para su matutina ronda de visitas, con la confusión mental que se había apoderado de él últimamente. El misterio que rodeaba la muerte de Evie seguía tan insondable como al principio, y por si fuera poco, nuevas incógnitas acababan de ensombrecer el panorama. ¿Quién era la persona que en un sendero del Central Park les disparó a matar a sus dos agresores? ¿Se trataba de un hecho fortuito y no de la irrupción de un desconocido salvador? ¿Sería algún miembro de los piquetes antidelincuencia, de los que tanto se hablaba? No se le ocurría ninguna explicación lógica.

Sólo algunas cosas (muy pocas) parecían claras. Harry seguía convencido de que su vida no peligraba (lo querían vivo para que cargase con la muerte de Evie). La vida de Maura, en cambio, corría grave peligro. El inspector Dickinson podría no darle el menor crédito como testigo presencial, pero estaba claro que el asesino sí se lo daba.

Aunque Maura apenas comentó nada, en toda la noche, acerca de los angustiosos momentos que acababa de pasar, Harry se estremecía al pensar que había estado a punto de morir estrangulada. No le habían partido la tráquea y la columna vertebral de milagro.

Después de salir del Central Park, fueron al apartamento de Harry. El de Maura era demasiado vulnerable. Y aunque Rocky, el portero de noche, no era una protección muy tranquilizadora, era mejor que nada.