Michael Palmer - Tratamiento criminal

Maura estaba convencida de que, después de presentar la denuncia que avalaba su versión, Tom había puesto en peligro su futuro en el cuerpo. De modo que, en esta ocasión, no quería que se viera mezclado, por lo menos oficialmente.

Pese a que Harry no estaba muy de acuerdo, se abstuvo de insinuarle llamar a su hermano, y sólo se limitó a telefonear a la policía desde una cabina del Central Park para avisar anónimamente del «hallazgo» del cadáver. De momento, Tom Hughes iba a quedar al margen del asunto.

Una vez en el apartamento de Harry, se acomodaron en el sofá del pequeño estudio, de paredes revestidas de paneles de roble, y encendieron el televisor.

Maura estaba tan exhausta que apenas abrió la boca. Tomó un té, mordisqueó unas galletas y estuvo atenta a la pantalla. Al cabo de una hora, dieron un avance informativo en el Canal 2: había sido hallado el cadáver de un hombre, muerto de un disparo, junto al estanque del Central Park.

– Bueno, Harry, creo que ya tengo la cabeza un poco más despejada. ¿Querría hacer el favor de explicarme qué ha pasado? -dijo ella cuando hubieron terminado de dar la noticia.

– Ojalá lo supiera yo.

Lo que sí le contó Harry fue el sorprendente y descorazonador descubrimiento que hizo en el apartamento que tenía Evie en el Greenwich Village. Le refirió lo que recordaba del médico con acento de «persona cultivada», y que los dos hombres que estaban con él eran los mismos que los acababan de atacar en el Central Park.

– O sea, que todo gira en torno al sexo -dijo Maura tras escucharlo sin la menor interrupción.

– Creo que, en cierto modo, podríamos decir que así es. Por lo visto, en el curso de su… ¿cómo lo llamaría usted? ¿Investigación? Bueno… El caso es que Evie debió de tener un mal encuentro, por así decirlo. Quizá topase con algún pez gordo. Quienquiera que la asesinase o, mejor dicho, que hiciera que la asesinasen, procedió con suma cautela para no despertar sospechas. Los aneurismas como el que ella padecía revientan con relativa facilidad. Estoy seguro de que no esperaban que hubiese el menor fallo y, mucho menos, que le hicieran la autopsia. No obstante, el empeño de Caspar Sidonis de que yo tenía un motivo para matarla dio al traste con todo. Ahora, quienquiera que lo hiciese, se ha propuesto demostrar que Sidonis tiene razón.

– Y eliminar al único testigo presencial también -apostilló Maura-. No sé, Harry… A juzgar por lo que me ha contado, Evie debía de ser una persona angustiada y confusa.

– Pues créame si le digo que no era ésa la impresión que causaba en los demás.

– ¿No estaría obsesionada con el tema de los hijos? ¿Pensaban ustedes tenerlos?

– Ya lo creo que sí.

– Pero no los tuvieron.

– Ella siempre aseguraba que lo deseaba mucho, pero la verdad era otra. Mire, ya sé que lo más lógico parece que yo hubiese puesto fin a mi matrimonio hace años, o incluso que nunca debí casarme con Evie, pero lo crea o no, si me ciño al día a día de nuestra convivencia, no resultó tan mal. Éramos como tantos otros matrimonios: nos levantábamos, íbamos al trabajo, teníamos unos ingresos más que decentes, cultivábamos nuestras amistades, íbamos de vacaciones de vez en cuando, nos permitíamos algunos caprichos y hacíamos el amor… por lo menos al principio. Yo atendía a mis pacientes, cultivaba mi afición a la música, hacía gimnasia en casa y jogging en el Central Park. Lo que creo que sucedió es que no mimé demasiado nuestra relación.

– Comprendo, aunque me parece que todo aquel que tiene problemas conyugales se culpabiliza o lleva una venda en los ojos, a veces durante mucho tiempo -dijo ella, que estaba recostada en el respaldo del sofá, con los ojos cerrados-. Pero tiene aún mucho tiempo.

– ¿Para qué?

– Para todo -concluyó ella, que bostezó y se estiró con displicencia.

Horas más tarde, bañado en sudor, Harry despertó de una recurrente pesadilla. Como tantas otras veces, veía la población de Nhatrang a través del punto de mira de su fusil. Un joven soldado del Vietcong alzaba su arma. Su cara y su expresión seguían grabados de manera indeleble en la mente de Harry. Con los ojos desorbitados, de puro pánico, trataba de apuntar con el subfusil. Harry le disparaba y el joven soldado se desplomaba hacia atrás, se hundía en el olvido con el pecho reventado. Momentos después, otro soldado, más joven aún que el anterior, aparecía enfocado en el punto de mira del arma. El soldado veía a Harry y al compañero que yacía a su lado, y alzaba su arma. Harry volvía a disparar…

Los destellos de la pantalla del televisor producían un entretejido de luces y sombras en la penumbra de la estancia. El volumen del sonido estaba casi al mínimo, apenas audible.

Cubierta con una colcha de lana, Maura Hughes dormía con la cabeza apoyada en el regazo de Harry, que acababa de apagar el televisor.

Arrellanado en el sofá, casi a oscuras, Harry le acariciaba el rostro y el pelo, que apenas asomaba.

A lo largo de la velada, Maura no hizo el menor comentario para tratar de justificarse por su manera de vivir y… de beber. Tampoco se lamentó por la horrible situación a la que se había visto abocada. Harry veía a Maura Hughes como a una heroína, aunque no le hubiesen concedido ninguna medalla. Se sentía fuertemente atraído hacia ella.

Harry movió un poco las piernas y ella gimió quedamente, ladeó el cuerpo y lo miró.

– ¿No le dejo dormir, verdad? -preguntó ella en tono atormentado.

– No. Qué va. Últimamente, he pasado más noches en este sofá que en la cama. ¿Por qué no va a mi dormitorio de invitados y duerme cómodamente?

– ¿Y no podría quedarme así?

– Si quiere.

– Sí quiero -musitó ella.

Le pesaban tanto los párpados, que no pudo sino sonreírle y dejarse vencer por el sueño, recostada en él.

Harry tenía tres pacientes en el hospital. Uno era una chica de catorce años a la que iba a darle el alta y que padecía asma.

En cuanto llegó a la habitación le anotó el tratamiento a seguir a la madre, tan joven también que parecía una niña. Sin embargo, ni sus explicaciones profesionales ni sus palabras de aliento lograron tranquilizarla. En vista de ello, Harry le dio una tarjeta de su consulta privada.

– Tenga, Naomi -le dijo-. Le anoto al dorso el teléfono de mi casa. Si surge cualquier problema con Keesha y le sale el contestador automático en la consulta, puede llamarme a casa. De todas formas, ya verá como su hija va a encontrarse perfectamente.

La joven se guardó la tarjeta en el bolsillo de atrás de los téjanos, le agradeció a Harry su atención y se despidió de él con un abrazo.

Sus otros dos pacientes eran hombres. Uno era ya anciano. Lo habían vuelto a enviar a Harry después de pasar tres días sin sufrir alteraciones importantes en la unidad de cardiología. Era un viejecito desdentado que padecía de una divertida confusión mental desde que Harry era su médico, hacía ya más de quince años. Con la adecuada atención, tenía muchas probabilidades de poder marcharse a su casa aquella misma semana.

El anciano le dio unas palmaditas a Harry en la espalda, lo llamó «doctor Carson» y le dijo que no desesperase porque, si perseveraba, algún día llegaría a ser un gran médico.

Harry sonrió contristado al pensar en la normalidad con que cumplía con la rutina de su diaria ronda de visitas, hasta hacía poco. Ahora, en cambio, yendo de un lado para otro por el hospital, no le pasaban inadvertidos los cuchicheos ni las miradas. Se sentía señalado con el dedo por casi todos.

«Es ése. El médico que mató a su esposa. Es inconcebible que lo dejen rondar por el hospital de esta manera…»