Ted Dekker - Tr3s

– ¿Su especie? -cuestionó el Dr. Francis-. ¿Se refiere usted a su inocencia?

– Inocente, íntegro. Quizás hasta ingenuo, en una manera inofensiva.

– ¿Está usted al tanto del pasado de Kevin?

– Superficialmente. No he tenido mucho tiempo para escarbar en su pasado estos últimos dos días.

– Tal vez haría usted bien en visitar el hogar de su infancia -opinó el doctor levantando una ceja-. No conozco toda la historia, pero por lo que el padre Strong me dijo, la infancia de Kevin fue de todo menos normal. No necesariamente terrible, no se preocupe, pero no me sorprendería descubrir allí más de lo que sospecha el padre Strong o ninguno de nosotros, en particular a la luz de estos acontecimientos recientes.

– Así que usted no sabe los detalles del pasado de Kevin. Sin embargo dijo que él ha tenido su parte de dificultades.

– Sus padres murieron cuando él tenía un año. Fue criado por una tía a quien no le gusta que él procure una educación superior. Como usted dice, él actúa como un hombre que hace poco salió de una isla para descubrir que existe un «resto del mundo». Ingenuo. Creo que hay algo en el pasado de Kevin que lo persigue. Eso podría irradiar un poco de luz sobre este tipo a quien usted llama Slater.

– El muchacho -señaló ella.

– Me temo que no sé de ningún muchacho.

Ella iría a la Calle Baker tan pronto como saliera.

– ¿No recuerda nada más? ¿Alguien del alumnado o del profesorado que pudiera tener algún motivo para lastimar a Kevin?

– ¡Santo cielo, no! -exclamó, y luego sonrió-. No, a menos que todos nuestros estudiantes chismosos se estén volviendo asesinos para hacer salir la verdad.

– Usted parece un maestro maravilloso, Dr. Francis. ¿Le importa si lo vuelvo a visitar?

– Por favor -rogó, dándose un toquecito en el pecho-. Aquí hay un lugar especial para Kevin. No puedo identificar o explicar por qué me cae tan bien el muchacho, pero creo que todos tenemos algo que aprender de su historia.

– Oro porque tenga usted razón -dijo ella poniéndose de pie.

– No sabía que fuera una mujer religiosa.

– No lo soy.

LOS JÓVENES CON LAS CADENAS no parecían portar armas. No es que los criminales solieran llevar al cuello pistolas con cordones para que todos las vieran. De cualquier manera Kevin los dejó pasar y regresó a la Western.

Quizás le iría mejor ver sitios menos obvios. Calles secundarias. Algún lánguido bebedor de cerveza cansado de maltratar a su esposa podría llevar una pistola, ¿no? O al menos tener una metida en un colchón cercano. La realidad era que Kevin no tenía idea de lo que estaba haciendo, y la creciente comprensión de ello le aceleraba los nervios.

Condujo por varios vecindarios antes de armarse de valor para estacionar en una calle de mala muerte y seguir a pie. ¿No sería irónico si lo asaltaban a punta de pistola mientras se preocupaba de estos asuntos? ¿Por qué participar en juegos con un asesino en serie cuando cualquier día de la semana pueden quitarme de en medio al dar un paseo por una callejuela? Exactamente como en las películas. ¿O era lo otro más como una película?

Kevin anduvo por la calle, mirando las casas con ojos curiosos. Quizás ahora sería un buen momento para orar. Por otra parte, considerando sus intenciones, le pareció inadecuado orar. Una pelota salió rodando por la acera a un metro frente a él. Miró la casa a su derecha y vio a un muchacho, quizás de un metro de estatura, observándolo con ojos cafés bien abiertos. Un hombre corpulento sin camisa, cubierto de tatuajes, calvo y con perilla negra, se paró en la entrada detrás del muchacho, mirándolo bajo unas cejas pobladas. Kevin recogió la pelota y la lanzó torpemente de vuelta al verde pasto.

– ¿Estás perdido? -inquirió el hombre.

¿Era tan obvio?

– No -contestó él alejándose.

– Me parece que estás perdido, muchacho.

De repente Kevin estaba demasiado aterrado para contestar. Siguió su camino, sin atreverse a mirar hacia atrás. El hombre se inclinó, pero no hizo ningún otro comentario. Media cuadra después Kevin regresó a mirar. El hombre había entrado a su casa.

Bueno, eso no estaba tan mal. Adelante, muchacho. Kevin el jugador.

Kevin el idiota. Aquí estaba él, deambulando por un vecindario extraño, fingiendo tener una idea, maquinando planes insustanciales, mientras el verdadero juego esperaba a su jugador estrella a treinta kilómetros al sur. ¿Y si Slater hubiera llamado en las últimas dos horas? ¿Y si hubiera llamado a Jennifer o a la policía con la próxima amenaza? ¿Y si al despertar Sam y averiguar que él había desaparecido hubiera encendido el teléfono y recibido una llamada?

Kevin se detuvo. ¿Qué demonios creía que estaba haciendo? Sam. Sam tenía una pistola. Nunca se la había mostrado, pero él sabía que la llevaba en la cartera. ¿Por qué no agarrar la pistola de ella? ¿Y qué iba ella a hacer, meterlo a la cárcel por…?

– Perdón.

Kevin giró. El hombre de la entrada estaba a dos metros de distancia. Se había puesto una camiseta blanca que apenas contenía sus sobresalientes hombros.

– Te hice una pregunta.

– Yo… yo no estoy perdido -balbuceó Kevin con el corazón palpitándole fuertemente.

– No te creo. Yo veo un afeminado de Wall Street caminando por la acera a las diez de la mañana y sé que está perdido. ¿Estás tratando de conseguir droga?

– ¿Conseguir droga? No. Dios, no.

– ¿Dios? -aclaró el hombre sonriendo y saboreando la palabra-. Dios, no. ¿Qué estás haciendo entonces tan lejos de casa?

– Estoy… paseando.

– ¿Te parece esto Central Park? Ni siquiera es el estado correcto, muchacho. Yo te puedo conectar.

Un frío sudor le corrió a Kevin por la espalda. Pregúntale. Simplemente pregúntale.

– En realidad -contestó, mirando alrededor-, estoy buscando un arma.

Las cejas del hombre se arquearon.

– ¿Y crees que aquí las armas crecen en árboles, no es así?

– No.

– ¿Eres policía? -preguntó el hombre, analizándolo.

– ¿Parezco un policía?

– Pareces un tonto. ¿Hay alguna diferencia? ¿Qué clase de idiota camina por un vecindario extraño buscando un arma?

– Lo siento. Probablemente debería irme.

– Eso creo.

El hombre estaba obstaculizando la acera, por lo que Kevin se bajó a la calle. Alcanzó a dar tres pasos antes que el hombre volviera a hablar.

– ¿Cuánto tienes?

– Cuatrocientos dólares -contestó Kevin deteniéndose y volviéndose hacia el hombre.

– Déjame verlos.

¿Y si el hombre le robaba? Demasiado tarde ya. Sacó su billetera y la abrió.

– Sígueme -ordenó volviéndose y dirigiéndose de nuevo hacia su casa sin comprobar si Kevin lo seguía.

El lo siguió. Como un cachorro. ¿Cuántas miradas indiscretas observaban al imbécil de Wall Street caminando avergonzado detrás de Cachetón?

Siguió al hombre hasta el porche.

– Espera aquí -dictaminó, dejando a Kevin con las manos en los bolsillos.

Treinta segundos después regresó con algo envuelto en una vieja camiseta blanca.

– Dame el dinero.

– ¿Qué es?

– Es una treinta y ocho. Limpia y cargada -informó Cachetón mirando calle arriba-. Vale seis, pero es tu día de suerte. Necesito el efectivo.

Kevin sacó su billetera con mano temblorosa y le pasó el contenido al hombre. El tomó el fajo. ¿Dónde iba a ponerla? No podía simplemente caminar por la calle con un paquete que tenía pistola escrito por todas partes. Empezó a meterla por el pantalón… demasiado voluminosa.

El hombre terminó de hojear los billetes y vio el dilema de Kevin.

– Muchacho, eres un caso, ¿verdad? ¿Qué vas a hacer, asaltar a tu perro? Dame la camiseta.