Jonathan Kellerman - Solo nella notte

Intanto osservavano i cani fiutare lungo il pendio, risalendo adagio in direzione di una zona alberata, fitta di cedri, sicomori e pini, appena al di là di alcuni affioramenti rocciosi. Le rocce formavano una specie di fortificazione naturale a metà della salita, ed erano quasi tutte levigate dal tempo e per alcuni tratti incise con graffiti. Il labrador sopravanzava il pastore tedesco, ma entrambi i cani accelerarono all’improvviso puntando su un masso particolare.

Possibile che ci fosse qualcosa? si domandò Petra. Sai che scoperta: quello era il Griffith Park, dovevano esserci migliaia di odori umani da seguire. Per lo stesso motivo sarebbe stato inutile rilevare le impronte dei copertoni nel piazzale, dove l’asfalto era un unico, gigantesco affresco di linee nere.

Presto avrebbero dovuto mettersi in macchina alla volta di Calabasas. Territorio da sceriffo, tanto per aggiungere un’ulteriore complicazione a un quadro già ingarbugliato.

Cart Ramsey. Che razza di nome, doveva essere un nome d’arte. Quello vero era probabilmente qualcosa come Ernie Glutz, che certo non corrispondeva all’immagine di Mister Spaccotutto.

Guardava raramente la TV ma le sembrava di poter dire che Ramsey era in circolazione da parecchi anni. Non era mai entrato nel firmamento delle stelle di prima grandezza, ma era riuscito a lavorare con notevole regolarità.

Un tipo scialbo, lo aveva sempre giudicato. Possibile che fosse capace di tanta brutalità? Ò questa era comune a tutti gli uomini, se risvegliata dalle circostanze giuste?

Suo padre le aveva spiegato una volta che è falso che solo gli esseri umani sappiano trasformarsi in assassini. Uccidono anche gli scimpanzé e altri primati, talvolta per dominare il gruppo, altre volte per nessuna ragione apparente. Dunque l’omicidio efferato era una forma di comportamento aberrante o solo un impulso istintivo dei primati, portato all’estremo?

Riflessioni inconcludenti, buone solo per passare il tempo. Stronzate cerebrali, le classificava suo fratello Bruce. Non era lui il più grande dei maschi Connor, ma era il più grosso, il più forte, il più aggressivo. Ora che era ingegnere elettronico alla NASA in Florida, giudicava voodoo tutto quello che non si poteva misurare con un apparecchio.

Quando aveva finalmente confessato in famiglia di essere diventata poliziotta, Dick, Eric e Glenn erano rimasti esterrefatti, avevano farfugliato le loro congratulazioni e le avevano raccomandato di essere prudente. Bruce le aveva detto: «Bel colpo. Vedi di far fuori qualche cattivo per conto mio».

Da dietro uno dei massi fece capolino l’agente con il pastore tedesco. «È meglio che veniate a dare un’occhiata qui», gridò.

La natura aveva disposto gli affioramenti rocciosi in una U stretta, come una grotta senza fondo. I massi erano alti, alcuni anche due metri e mezzo, e dove si appoggiavano l’uno all’altro la pressione aveva prodotto delle crepe, invisibili dal basso, attraverso le quali Petra vedeva chiaramente il piazzale.

Come dalle feritoie di un castello.

Ottimo punto di osservazione.

E lì c’era stato qualcuno a osservare. Di recente.

Il terreno era ricoperto da un soffice tappeto di foglie. Anche se non era una guardaboschi, riconobbe anche lei la depressione lasciata da un corpo coricato. Poco distante c’era un pezzo di carta gialla stropicciata, semitrasparente e più scura dove aveva raccolto dell’unto.

L’involucro di qualcosa da mangiare. Bruscoli di qualcosa che poteva essere carne trita.

Il cane aveva trovato con il fiuto pezzetti di lattuga da poco appassita tra le foglie secche a pochi centimetri dal cartoccio.

Petra annusò la carta. Salsa chili. Una cenetta messicana?

Poi il pastore tedesco prese ad annusare con vivacità un angolo della U e Stu chiamò uno dei tecnici perché controllasse.

«Probabile che sia liquido organico», disse l’agente cinofilo. «Fa così quando ne sente l’odore.»

Gli investigatori furono raggiunti da Alan Lau. Petra notò che aveva mani nervose.

Qualche minuto dopo ebbero il risultato dell’analisi: «Urina. Su queste foglie».

«Umana?»

«Di uomo o di scimmia antropomorfa», rispose Lau.

«Allora vuol dire che se non è di uno scimpanzé scappato dallo zoo per andare a comperarsi da mangiare al take away messicano», concluse Stu, «possiamo dedurre con sufficiente certezza che è di Homo sapiens. »

Lau inarcò le sopracciglia. «Probabile. Nient’altro?»

«Qualche altro liquido?»

«Sangue?»

«Per esempio, Alan.»

La testa di Lau scattò come se Stu lo avesse schiaffeggiato. «Finora no.»

«Controlla. Per piacere.»

Lau si rimise all’opera. Susan Rose fu chiamata perché scattasse fotografie delle rocce. Petra le disegnò in ogni caso, poi si allontanò nei paraggi.

Nonostante l’intervento massiccio della scienza e della tecnica, fu lei a fare la scoperta successiva.

A pochi passi dalle rocce, dov’era andata a esplorare perché non aveva niente di meglio da fare e i cani erano ripartiti.

Ma si erano lasciati sfuggire una cosa, seminascosta da foglie e aghi di pino. Qualcosa di colorato che spiccava nel verde e nel marrone.

Una macchia di rosso. Sulle prime pensò: ah, altro sangue. Poi si chinò, vide che cos’era e cercò Stu.

Era tornato alla macchina e stava parlando al cellulare, quello minuscolo che gli aveva regalato per Natale il padre, ex chirurgo degli occhi in pensione. Petra chiamò Lau. Il tecnico esaminò la zona circostante e non trovò niente intorno all’oggetto rosso. Susan scattò altre fotografie. Quando se ne furono andati, Petra s’infilò un guanto e raccolse l’oggetto.

Un libro. Voluminoso, pesante, copertina dura, rifoderato in similpelle rossa. Sul dorso c’era il numero di archivio di una biblioteca.

I nostri presidenti: La marcia della storia americana.

Lo aprì. Apparteneva alla biblioteca pubblica di L.A., succursale di Hillhurst, distretto di Los Feliz.

Nella busta, all’interno, c’era ancora la scheda. Poco ricercato. Sette timbri in quattro anni, l’ultimo di nove mesi prima.

Rubato? Derubricato? Sapeva che la biblioteca metteva ogni tanto in vendita partite di libri perché negli anni di stenti della sua vita di artista lei stessa aveva riempito gli scaffali della sua libreria con alcuni pezzi pregiati acquistati nelle svendite.

Sfogliò le pagine. Nessun timbro di derubricazione, ma non significava nulla.

La macchina fotografica mentale di Petra cominciò a scattare. Ritrasse un barbone appassionato di storia degli Stati Uniti, che si era trovato un simpatico angolino dove leggere e mangiare un taco e svuotare il suo serbatoio personale nel vasto palcoscenico della natura. Un posticino isolato dal quale aveva assistito a un omicidio.

Ma non c’erano tracce di unto sul libro, dunque forse non lo si poteva collegare alla persona che si era coricata dietro le rocce a forma di U.

Ma forse il signor Taco era pulito ed educato nel mangiare.

Anche se il libro fosse stato suo, non era in ogni caso rilevante. Nulla indicava che fosse stato in quel nascondiglio nel momento preciso in cui Lisa Ramsey veniva massacrata.

Se non per l’urina. Quella era fresca. Non più di dodici ore, secondo Lau, e il dottor Leavitt aveva stimato l’ora dell’omicidio tra mezzanotte e le quattro.

Un testimone, o l’assassino? Il Mostro delle Montagne nascosto dietro le rocce in attesa della vittima perfetta.

Susan Rose aveva presunto, ed era logico, che il principale indiziato fosse Ramsey, picchiatore di consorti, però non si potevano escludere altre teorie.

Ma che cosa poteva aver portato Lisa Ramsey Boehlinger al Griffith Park in piena notte? E dov’era la sua automobile? L’aveva portata via l’assassino? Possibile che il movente fosse infine proprio la rapina?