Arthur Hailey - Flug in Gefahr

Sie sah die Passagierliste durch und wiederholte die ihr nun schon bekannten Namen. „Es ist niemand von unserer Luftlinie dabei", sagte sie. „Vielleicht zufällig jemand von einer anderen. Ich glaube, ich frage am besten herum."

„Ja", sagte Baird langsam. „Aber was immer Sie tun erschrecken Sie die Passagiere nicht. Denken Sie daran, daß eine Panik entstehen könnte, wenn einige der Leute wissen, daß der Erste Offizier krank ist. Sagen Sie nur, der Captain hätte gefragt, ob sich jemand mit fliegerischer Erfahrung hier befände, der ihm am Funkgerät helfen könnte."

„In Ordnung, Doktor", sagte Janet. Da Baird offensichtlich noch etwas sagen wollte, zögerte sie.

„Miß Benson - wie ist Ihr Vorname?" fragte er. „Janet", sagte sie überrascht.

Er nickte. „Janet - ich habe vorhin ein paar Bemerkungen über Ihre Ausbildung gemacht. Es war ungerecht und ist unverzeihlich. Der Kommentar eines dummen alten Mannes, der selbst etwas mehr Erfahrung nötig hätte. Ich wäre froh, wenn ich meine Worte zurücknehmen könnte."

Als sie lächelte, kehrte ein wenig Farbe in ihre Wangen zurück. „Ich hatte es schon vergessen", sagte sie. Dann ging sie auf die Tür zu. Sie war begierig, mit ihrer Frage zu beginnen, um so schnell wie möglich zu erfahren, ob das Schlimmste eintreten würde... Auf Bairds Gesicht zeichnete sich starke Konzentration ab, als wolle er in seinem Gedächtnis etwas aufspüren, was sich ihm entzog. Finster blickte er auf die an der Kabinenwand angebrachten Instruktionen für den Notfall - ohne sie zu sehen. „Warten Sie", sagte er.

„Ja?" Sie hielt inne, die Hand auf der Türklinke. Er schnippte mit den Fingern und wandte sich ihr zu: „Ich hab's. Ich weiß jemanden. Er hat mit mir über Flugzeuge gesprochen. Dieser junge Bursche, der neben mir saß, der in Winnipeg im letzten Moment zugestiegen ist."

„Mr. Spencer?"

„Ja. George Spencer. Ich dachte nicht mehr daran, aber ich glaube, er scheint etwas von der Fliegerei zu verstehen. Bringen Sie ihn her. Sagen Sie ihm nur das, was ich gerade erwähnte.

Wir wollen vermeiden, daß die übrigen Passagiere die Wahrheit erfahren. Aber fragen Sie die anderen trotzdem - vielleicht findet sich außer ihm jemand."

„Er hat mir gerade seine Hilfe angeboten", sagte Janet. „Er ist von der Vergiftung verschont geblieben."

„Stimmt", sagte Baird. „Ich erinnere mich - wir aßen beide Fleisch. - Holen Sie ihn, Janet." Nervös ging er in der engen Kabine hin und her, als sie die Tür hinter sich geschlossen hatte. Dann kniete er nieder und fühlte den Puls des Captain, der schlaff und bewußtlos neben dem Ersten Offizier lag. Als sich die Kabinentür öffnete, sprang er auf die Füße und versperrte mit seinem Körper die Sicht. Spencer stand in der halboffenen Tür und blickte ihn verwirrt an. „Hallo, Doktor", grüßte er, „was ist mit dem Funkgerät?"

„Sind Sie Pilot?" stieß Baird hervor, der sich nicht von der Stelle bewegte.

„Das ist lange her. Im Krieg. Heute würde ich vom Funkverkehr nichts mehr verstehen. Aber wenn der Captain meint, ich könnte... "

„Kommen Sie herein", sagte Baird. Er trat zur Seite und schloß hinter dem jungen Mann sofort die Tür. Spencers Kopf wandte sich nach den beiden leeren Pilotensitzen und den sich selbständig bewegenden Steuern. Dann sah er die beiden Männer, die unter ihren Decken auf dem Fußboden lagen. „Nein!" keuchte er. „Doch nicht beide...?"

„Doch", sagte Baird kurz, „beide." Spencer traute seinen Augen nicht. „Aber... du lieber Himmel, Mann...", stotterte er. „Wann ist es geschehen?"

„Der Captain ging vor ein paar Minuten zu Boden", sagte der Arzt. „Beide haben Fisch gegessen." Spencer streckte eine Hand aus. Er mußte sich stützen und lehnte sich an einen KabelAbzweigkasten an der Kabinenwand.

„Hören Sie", sagte Baird eindringlich, „können Sie diese Maschine fliegen und landen? "

„Nein!" Der Schreck verschlug Spencer die Stimme. Dann: „Absolut nicht! Überhaupt nicht!"

„Aber Sie sagten doch gerade, daß Sie im Krieg geflogen sind", wandte Baird ein.

„Das ist zehn Jahre her. Seitdem habe ich kein Flugzeug berührt. Und ich flog auf Jagdflugzeugen, kleinen Spitfires, die etwa ein Achtel der Größe dieses Schiffes haben und auch nur einen Motor. Dieses hier hat vier! Die Flugeigenschaften sind grundverschieden!" Spencers Finger, die leicht zitterten, durchsuchten nervös die Jacke nach Zigaretten. Er fand eine Packung und schüttelte eine heraus. Baird sah ihm zu, als er sie anzündete.

„Sie könnten es versuchen", drängte er. Spencer schüttelte ärgerlich den Kopf. „Ich sage Ihnen, diese Idee ist verrückt!" schnauzte er. „Sie wissen nicht, was es bedeutet. Ich wäre momentan nicht fähig, eine Spitfire zu fliegen, ganz zu schweigen..." Mit der Zigarette wies er auf das verwirrende Instrumentenbrett. „Ich glaube, Fliegen gehört zu den Dingen, die man nicht verlernt", sagte Baird, der nun ganz nahe an ihn herangetreten war.

„Es ist eine völlig andere Art von Fliegerei. Es ist... es ist, als ob jemand, der vorher nur leichte Sportwagen auf offenen Landstraßen fuhr, einen sechzehnrädrigen Lastwagen in dichtem Verkehr steuern soll!"

„Immerhin ist es doch Fahren", beharrte Baird. Spencer antwortete nicht. Er sog tief an seiner Zigarette.

Baird zuckte die Achseln und wandte sich ab. „Schön", sagte er. „Hoffen wir, daß es hier noch jemanden gibt, der so ein Ding fliegen kann - nachdem keiner dieser beiden hier dazu in der Lage ist." Er blickte auf die beiden Piloten hinunter.

Die Kabinentür öffnete sich. Janet trat ein. Sie lächelte erst Spencer, dann den Doktor an. Ihre Stimme war ganz flach, als sie sagte: „Es ist niemand sonst da, der..."

„Da haben wir's", sagte der Arzt.

Er wartete darauf, daß Spencer sprechen würde - aber der jüngere Mann starrte auf die Reihen erleuchteter Zeiger und Schalter.

„Mister Spencer", sagte Baird, die Worte genau abwägend, „ich verstehe nichts vorn Fliegen. Ich weiß nur Folgendes: Hier, in diesem Flugzeug, befinden sich einige Menschen, die - wenn sie nicht bald in ein Krankenhaus kommen - in einigen Stunden sterben. Von all denen, die körperlich noch bei Kräften sind, sind Sie der einzige, der fähig ist, dieses Flugzeug zu fliegen. Sie sind der einzige", wiederholte er, „der dazu imstande ist." Er schwieg einen Augenblick. „Was schlagen Sie vor, Mr. Spencer?" Spencer schaute das Mädchen an, dann den Arzt. „Sind Sie ganz sicher", fragte er gedehnt, „daß es keine Möglichkeit gibt, einen der Piloten rechtzeitig zu sich zu bringen?"

„Ich fürchte, nein. Selbst wenn ich die beiden schnell ins Krankenhaus bringen kann, bin ich nicht sicher, ob ihr Leben noch zu retten ist."

Der junge Lastwagenverkäufer stieß eine Lunge voll Rauch von sich. Dann trat er den Rest seiner Zigarette unter dem Absatz aus.

„Es scheint, als hätte ich keine andere Wahl, was?" sagte er.

„Richtig. Nehmen Sie an, Sie täten jetzt nichts. Was würde geschehen, wenn das Benzin ausginge - und wir womöglich schon über das Ziel hinaus und halb über dem Pazifik wären...?"

„Machen Sie keine Scherze. Es gibt wohl doch noch eine andere Möglichkeit."

Spencer trat an die Steuer und blickte aus dem Fenster, über den weißen Wolkensee hinweg, der unter ihnen im Mondlicht schimmerte.

„Gut", fuhr er fort, „ich bin besiegt. Doktor - Sie haben einen neuen Chauffeur gefunden..." Er schlüpfte auf den linken Pilotensitz und sah über die Schulter hinweg auf die beiden, die hinter ihm standen: „Wenn Sie einen guten Pfarrer wissen, Doktor, dann orientieren Sie ihn am besten gleich, daß es bald Arbeit für ihn gibt... "

Baird trat zu Spencer und legte ihm die Hand auf die Schulter. „Guter Junge...", sagte er warm. „Was werden Sie den Leuten sagen?" fragte Spencer, während seine Augen über die vielen Instrumente wanderten. Er marterte sein Gedächtnis, um sich Einzelheiten aus dem Flugunterricht zurückzurufen, der ihm jetzt in einer fernen Vergangenheit zu liegen schien. „Momentan gar nichts", sagte der Doktor. „Sehr weise", sagte Spencer trocken.