Harlan Coben - El miedo más profundo

Win tampoco cerraba los ojos. No visualizaba un ciervo bebiendo agua de un arroyo, ni una suave cascada sobre un fondo boscoso, ni nada de eso. Tenía la mirada fija en la pantalla del televisor. Concretamente, miraba vídeos caseros en los que salían él mismo y una selección de hembras variadas en plena actividad pasional.

Myron entró en el salón. Win transformó uno de los círculos de sus dedos en una señal de stop con la mano plana, luego levantó el dedo índice para indicar que quería todavía un momento más. Myron se arriesgó a mirar la pantalla, vio la carne trémula y desvió la vista.

Al cabo de unos segundos Win dijo:

– Hola.

– Me gustaría hacer constar mi asco -dijo Myron.

– Queda constancia.

Win se puso de pie desde la posición del loto con gran agilidad. Sacó la cinta y la guardó en una caja. En la caja ponía «Anon 11». Anon, Myron lo sabía, quería decir «anónimo». Significaba que Win había olvidado el nombre de la chica o que nunca lo había sabido.

– No puedo creer que sigas haciendo esto -comentó Myron.

– ¿Otra vez con el rollo moralista? -preguntó Win con una sonrisa-. Qué agradable.

– Déjame preguntarte una cosa.

– Oh, por favor, adelante.

– Algo que siempre he querido saber.

– Mis oídos arden de impaciencia.

– Dejando de lado por un momento mi repugnancia…

– Por mí no lo hagas -dijo Win-, me gusta tanto cuando te muestras superior.

– Tú dices que esto -Myron hizo un gesto vago hacia la cinta de vídeo y luego hacia el televisor- te relaja.

– Sí.

– Pero, además…, quiero decir, con todo lo asqueroso que resulta…, ¿no te excita?

– No, en absoluto -respondió Win.

– Eso es lo que no entiendo.

– Contemplar el acto no me excita -explicó Win-. Pensar en el acto tampoco me excita. Ni los vídeos, ni las revistas guarras, ni el Penthouse Forum, ni el ciberporno… Nada de eso me excita. Para mí no hay nada que sustituya la cosa de verdad. Tiene que haber alguien. Todo lo otro me produce el mismo efecto que hacerme cosquillas a mí mismo. Por eso nunca me masturbo.

Myron no dijo nada.

– ¿Tienes algún problema?

– Sólo me estoy preguntando qué me ha empujado a intentar averiguarlo -dijo Myron.

Win abrió un armario de la dinastía Ming que había sido convertido en una pequeña nevera y le tiró un batido Yoo-Hoo a Myron. Él se sirvió una copa de coñac. La estancia estaba llena de antigüedades lujosas y ricos tapices y alfombras orientales, y bustos de hombres con el pelo largo y rizado. Si no llega a ser por el sistema audiovisual de tecnología punta, aquel salón podría ser de los que te encuentras cuando visitas un palacio de los Medici.

Ocuparon sus butacas habituales.

Win advirtió:

– Pareces preocupado.

– Tengo un caso para nosotros.

– Ah.

– Sé que dije que no volveríamos a hacerlo, pero esto tiene algo de circunstancia especial.

– Entiendo -dijo Win.

– ¿Te acuerdas de Emily?

Win dibujó una especie de bucle con la copa, un gesto habitual en él:

– Novia de la universidad. Cuando practicaba el sexo emitía ruidos de mono. Te dejó a principios de nuestro último curso. Se casó con tu archienemigo Greg Downing. También le dejó. Probablemente siga gimiendo como un mono.

– Tiene un hijo -dijo Myron-. Enfermo.

Le explicó rápidamente la situación, dejando de lado el hecho de que probablemente él era el padre del niño. Si no había sido capaz de hablar del tema con Esperanza, de ninguna manera podía sacar el tema con Win.

Cuando acabó, Win le dijo:

– No debería ser muy complicado. ¿Hablarás con el médico mañana?

– Sí.

– Averigua todo lo que puedas sobre quién controla los archivos.

Win cogió el mando y puso la tele. Cambió de canal varias veces porque hacían anuncios y porque era un hombre. Se quedó en la CNN. Terese Collins presentaba las noticias.

– ¿Vendrá a visitarnos mañana la encantadora señorita Collins? -preguntó Win.

Myron asintió.

– Su vuelo llega a las diez.

– Te ha estado visitando bastante a menudo.

– Sí.

– ¿Os estáis… -Win hizo una mueca como si alguien le acabara de mostrar un caso especialmente grave de tiña- liando en serio?

Myron miró a Terese en la pantalla.

– Es demasiado pronto -dijo.

Por la televisión por cable daban un maratón de la serie All in the Family, de modo que Win lo puso. Pidieron comida china y miraron un par de capítulos. Myron trató de evadirse con la felicidad de sus personajes Archie y Edith, pero no lo lograba. En su cabeza, naturalmente, aparecía Jeremy una y otra vez. Se las arregló para alejar el tema de la paternidad y concentrarse, como Emily le había pedido, en la enfermedad y la misión que tenía encargada. Anemia de Fanconi, eso es lo que le dijo que el chico padecía. Se preguntó si en Internet habría algo sobre la enfermedad.

– Vuelvo en un rato -dijo Myron.

Win lo miró:

– Ahora viene el episodio del funeral de Stretch Cunningham.

– Quiero buscar una cosa en Internet.

– Es el episodio en el que Archie hace el elogio.

– Ya lo sé.

– Donde comenta que nunca creyó que Stretch fuera judío porque su apellido acaba en «ham», de jamón.

– Ya he visto el capítulo, Win.

– ¿Y te lo piensas perder para buscar algo en Internet?

– Lo tienes grabado.

– Eso da igual.

Los dos hombres se miraron, cómodos con el silencio. Al cabo de unos instantes, Win le apremió:

– Cuéntamelo.

Apenas vaciló:

– Emily me ha dicho que soy el padre del chico.

Win asintió con la cabeza y exclamó:

– Ah.

– No pareces sorprendido.

Win usó los palillos para sacar otra gamba:

– ¿Te la crees?

– Sí.

– ¿Por qué?

– Por un lado, sería horroroso mentir en algo así.

– Pero Emily es buena mintiendo, Myron. Siempre te ha mentido. Te mentía en la universidad; te mintió cuando Greg desapareció; mintió en el juicio sobre la conducta de Greg con los niños. Engañó a Greg la noche antes de casarse, acostándose contigo. Y, si quieres verlo de otra manera, si ahora dice la verdad, te ha estado mintiendo durante estos trece años.

Myron lo meditó.

– Creo que ahora dice la verdad.

– Crees, Myron.

– Me haré una prueba.

Win se encogió de hombros:

– Si te apetece.

– ¿Qué quieres decir?

– Dejaré que la afirmación hable por sí sola.

Myron hizo una mueca:

– ¿No has dicho que debería comprobarlo?

– Para nada -dijo Win-. Simplemente, estaba señalando lo obvio. No he dicho que eso cambiara nada.

Myron reflexionó:

– Me estás confundiendo.

– Simple y llanamente -dijo Win-, ¿y qué, si eres el padre del niño? ¿Qué diferencia hay?

– Vamos, Win. Ni siquiera tú puedes ser tan frío.

– Todo lo contrario. Por muy raro que te parezca, ahora estoy hablando de corazón.

– ¿Me lo puedes explicar?

Win volvió a dibujar un bucle con la copa, estudió su color ámbar, tomó un sorbo. Eso le hizo subir un poco el color de las mejillas.

– De nuevo, te lo diré claramente: por mucho que un análisis de sangre indique, tú no eres el padre de Jeremy Downing. Greg sí. Puede que seas el donante de esperma. Puedes ser un accidente de la lujuria y la biología. Puedes haber aportado una sencilla estructura celular microscópica que se combinó con otra un poco más compleja, pero no eres el padre de ese chico.

– No es tan sencillo, Win.

– Es así de sencillo, amigo. El hecho de que tú, anodinamente, elijas confundir el tema, no cambia la realidad. Te lo demuestro, si quieres.