Harlan Coben - El miedo más profundo

– Qué tontería.

– Es posible. Pero luego añádele todo lo demás que ya sabemos. El único periodista que consiguió esa filtración, el plagio, Melina Garston, todo lo que Eric Ford te comentó ayer.

– Sigue sin cuadrar.

– Pues, entonces, dime dónde está Stan Gibbs.

Myron la miró:

– ¿No está en su casa?

– Anoche, después de que hablaras con él, Stan Gibbs se escapó de la vigilancia. Ya lo había hecho antes. Normalmente recuperamos su pista al cabo de unas horas, pero esta vez no ha sido así. De pronto lo hemos perdido de vista… y, casualmente, el secuestrador de Sembrar las Semillas acaba de llevarse a Jeremy Downing. ¿Me lo quieres explicar?

Myron sintió la boca seca.

– ¿Lo estáis buscando?

– Lanzamos una orden de búsqueda, pero sabemos que es bueno ocultándose. ¿Tienes alguna pista de adónde ha podido ir?

– Mencionó que tal vez se marchara unos días, pero me dijo que confiara en él.

– Mal consejo -afirmó ella-. ¿Algo más?

Myron negó con la cabeza.

– ¿Dónde está Dennis Lex? -insistió de nuevo-. ¿Lo habéis visto?

– No he tenido que hacerlo -dijo ella, aunque ahora con una voz curiosamente monótona-. Porque no está implicado en esto.

– Sigues afirmándolo -dijo Myron-, pero ¿cómo lo sabes?

Ella bajó el tono:

– La familia.

– ¿Te refieres a Susan y Bronwyn Lex?

– Sí.

– ¿Qué hay de ellos?

– Nos dieron ciertas garantías.

Myron casi dio un paso atrás:

– ¿Y disteis por buenas sus palabras?

– No he dicho eso. -Miró a su alrededor, soltó un suspiro-. Y no es mi línea de investigación.

– ¿Cómo?

Ella lo miró directamente a los ojos:

– Eric Ford lo llevó personalmente.

Myron no podía creer lo que estaba oyendo.

– Me dijo que me mantuviera al margen -dijo-, que lo tenía cubierto.

– Cubierto, o tapado -ironizó Myron.

– Yo no puedo hacer nada. -Lo miró. Había subrayado la palabra «yo». Entonces se alejó sin una palabra más. Myron marcó un número en su móvil.

– Articula -dijo Win.

– Necesitaremos ayuda -dijo Myron-. ¿Zorra sigue trabajando de freelance?

– La llamaré.

– Tal vez también a Big Cyndi.

– ¿Tienes un plan?

– No tengo tiempo para ningún plan -dijo Myron.

– Uuuuh -exclamó Win-. Así que vamos a ser malos.

– Sí.

– Y yo que pensaba que no volverías a infringir las normas.

– Sólo esta vez -dijo Myron.

– Ah -respondió Win-, eso es lo que dicen todas.

Win, Esperanza, Big Cyndi y Zorra estaban en su despacho.

Zorra llevaba un jersey amarillo con una letra estampada, la Z, un collar de grandes perlas blancas a lo Wilma Picapiedra, falda plisada y calcetines cortos blancos. Su peluca le daba un aire de Bette Midler de la primera época, o tal vez de Annie, la huerfanita del musical, chutada de metadona. Los zapatos rojos, de charol y tacón de aguja, parecían robados de una Dorothy del Mago de Oz tirando a putilla, pero adornaban los pies de un hombre que calzaba un cuarenta y siete.

Zorra sonrió a Myron:

– Zorra se alegra de verte.

– Sí -respondió él-. Y Myron está también contento de verte.

– Esta vez estamos en el mismo bando, ¿vale?

– Sí.

– Zorra contenta.

El nombre real de Zorra era Shlomo Avrahaim y era un antiguo agente del Mossad israelí. Los dos habían tenido un duro enfrentamiento no hacía mucho tiempo. Myron todavía tenía la marca cerca de la caja torácica, una cicatriz en forma de Z que Zorra le hizo con una cuchilla que escondía en el tacón.

Win dijo:

– El edificio Lex está demasiado bien protegido.

– Entonces optamos por el plan B -dijo Myron.

– Ya está en marcha -afirmó Win.

Myron miró a Zorra:

– ¿Vas armada?

Zorra se sacó un subfusil israelí de debajo de la falda.

– La Uzi -dijo Zorra-. A Zorra le gusta la Uzi.

Myron asintió:

– Muy patriótica.

– Una pregunta -interrumpió Esperanza.

– ¿Qué?

Esperanza lo miró a los ojos:

– ¿Y si el tío no colabora?

– No tenemos tiempo para preocuparnos de eso -dijo Myron.

– ¿Qué quieres decir?

– Ese psicópata tiene a Jeremy -dijo Myron-. ¿Lo entiendes? Jeremy es nuestra prioridad.

Esperanza negó con la cabeza.

– Pues entonces, quédate atrás.

– Me necesitáis -dijo.

– Claro. Y Jeremy me necesita a mí. -Se levantó-. De acuerdo, vámonos.

Esperanza volvió a negar con la cabeza, pero lo siguió. El grupo -una especie de Los doce del pat í bulo en versión cutre y reducida a un tercio- se separó al llegar a la calle. Esperanza y Zorra irían a pie. Win, Myron y Big Cyndi se dirigieron al aparcamiento, a tres manzanas. Win tenía un coche allí, un Chevy Nova. Totalmente anodino. Win tenía unos cuantos así; los llamaba vehículos de usar y tirar. Como los vasos de plástico, o algo perecido. Así son los ricos. Mejor no imaginarse lo que hacía con ellos.

Win se puso al volante, Myron ocupó el asiento del copiloto y Big Cyndi se embutió detrás, lo cual fue un poco como ver una filmación de un parto pero rebobinando. Luego se pusieron en marcha.

El bufete de abogados Stokes, Layton and Grace era uno de los más prestigiosos de Nueva York. Big Cyndi se quedó en recepción. La recepcionista, una mujer flaca con traje de chaqueta gris, intentaba no mirarla, de modo que Big Cyndi la miraba a ella fijamente, retándola a no levantar la vista. De vez en cuando, Big Cyndi gruñía. Como un león. Sin ningún motivo. Simplemente, le gustaba hacerlo.

Myron y Win fueron escoltados hasta una sala de reuniones que se parecía al otro millón de salas de reuniones de bufetes de abogados de Manhattan. Myron garabateó en un bloc de papel amarillo igual al otro millón de blocs de papel amarillo que tienen en el resto de bufetes legales de Manhattan; contempló por la ventana a los petulantes y sonrosados recién graduados de Harvard que deambulaban por allí, también exactamente iguales al otro millón de recién graduados de grandes bufetes de abogados de Manhattan. Tal vez fuera discriminación a la inversa, pero aquellos abogados varones, jóvenes y blancos le parecían todos iguales.

Pero, de hecho, Myron era también un graduado blanco de la Facultad de Derecho de Harvard. Hum.

Chase Layton entró en la sala con su complexión rolliza, su rostro bien alimentado y sus manos regordetas y el pelo gris repeinado, con aspecto de…, bueno, de socio titular de un gran bufete de abogados de Manhattan. En una mano llevaba un anillo de oro de casado, en la otra, un anillo de Harvard. Saludó a Win cálidamente -la mayoría de la gente rica lo saludaba así- y luego le dio a Myron un apretón de manos firme, del tipo «soy el hombre que necesitas».

– Tenemos una emergencia -anunció Win.

Chase Layton dejó fuera de la sala la sonrisa amplia y se puso su mejor máscara de «listo para la batalla». Todos se sentaron. Chase Layton juntó las manos delante de él, se inclinó hacia delante y eso ejerció cierta presión de su estómago sobre los botones del chaleco.

– ¿Qué puedo hacer por ti, Windsor?

Los ricos siempre lo llamaban Windsor.

– Llevas tiempo persiguiendo mi negocio -dijo Win.

– Bueno, yo no diría…

– He venido a dártelo. A cambio de un favor.

Chase Layton era demasiado listo como para morder el anzuelo a la primera. Miró a Myron. Un esbirro. Tal vez en él encontraría la pista para saber cómo poner cara de plebeyo. Myron conservó su expresión neutra. Cada vez le salía mejor. Debía de ser de frecuentar tanto a Win.