Harlan Coben - Un paso en falso

– ¿Cuánto tiempo ha pasado?

– Poco más de un año.

– Estábamos en Clancy's, ¿no?

– No, Frank, no estábamos allí.

Frank parecía extrañado.

– ¿Dónde estábamos entonces?

– En la carretera a Pensilvania. Disparaste a los neumáticos del coche, amenazaste con matar a los miembros de mi familia, y luego me dijiste que bajase de tu coche antes de que utilizases mis pelotas como alimento de las ardillas.

Frank se rió alegremente y le dio a Myron una palmada en la espalda.

– Aquéllos sí que eran buenos tiempos.

Myron se mantuvo muy quieto.

– ¿Qué puedo hacer por ti, Frank?

– ¿Tienes prisa?

– Sólo quiero llegar al meollo del asunto.

– Eh, Myron. -Frank abrió los brazos de par en par-. Intento ser amistoso. He cambiado, soy un hombre totalmente nuevo.

– ¿Has abrazado la religión, Frank?

– Algo así.

– Vaya, vaya.

La sonrisa de Frank se esfumó poco a poco.

– ¿Te gustaban más mis viejas maneras?

– Eran más sinceras.

La sonrisa había desaparecido del todo.

– Lo estás haciendo de nuevo, Myron.

– ¿Qué?

– Tocarme las pelotas. ¿Es cómodo tu nuevo nidito?

– Sí, es cómodo -dijo Myron con un gesto-. Es la palabra que utilizaría.

Se abrió la puerta detrás de ellos. Entraron dos hombres. Uno era Roy O'Connor, el presidente de TruPro sobre el papel. Entró en silencio, como si pidiese permiso para vivir. Probablemente era así. Cuando Frank estaba presente, lo más probable era que Roy levantase la mano antes de ir al baño. El segundo tipo tenía unos treinta y tantos. Iba vestido de veintiún botones y tenía el aspecto de un financiero que acaba de hacer un máster en económicas.

Myron saludó con un gesto ampuloso.

– Hola, Roy. Se te ve bien.

Roy asintió envarado, se sentó.

– Éste es mi chico, Frankie junior. Le puedes llamar FJ -dijo Frank.

– Hola -saludó Myron. ¿FJ?

El chico le dirigió una mirada dura y se sentó.

– Roy acaba de contratar a FJ -explicó Frank.

Myron le sonrió a Roy O'Connor.

– El proceso de selección tuvo que ser un infierno, ¿no, Roy? Buscar entre tantos currículums y antecedentes.

Roy no abrió la boca.

Frank caminó alrededor de la mesa.

– Tú y FJ tenéis algo en común, Myron.

– ¿Ah, sí?

– Fuiste a Harvard, ¿no?

– A estudiar derecho -respondió Myron.

– FJ se licenció en administración de empresas allí.

Myron asintió.

– Como Win.

Su nombre silenció la habitación. Roy O'Connor cruzó las piernas. Su rostro perdió el color. Él había conocido a Win de cerca, pero todos sabían quién era. Win se sentiría complacido por la reacción.

La habitación se puso en marcha de nuevo poco a poco. Todos tomaron asiento. Frank apoyó las dos manos del tamaño de jamones sobre la mesa.

– Nos hemos enterado de que representas a Brenda Slaughter -dijo.

– ¿Dónde lo has oído?

Frank se encogió de hombros como si dijese: una pregunta idiota.

– ¿Es verdad, Myron?

– No.

– ¿No la representas?

– Así es, Frank.

Frank miró a Roy. Roy permaneció quieto como una estatua de cemento. Luego miró a FJ, que meneaba la cabeza.

– ¿Su viejo todavía continúa siendo su representante? -preguntó Frank.

– No lo sé, Frank. ¿Por qué no se lo preguntas a ella?

– Ayer estuviste con ella, ¿no? -dijo Frank.

– ¿Y?

– ¿Qué estabais haciendo?

Myron estiró las piernas y las cruzó a la altura de los tobillos.

– Dime una cosa, Frank. ¿Qué es lo que te interesa?

Frank abrió mucho los ojos. Miró a Roy, luego a FJ, y después señaló a Myron con un dedo del grosor de una salchicha.

– Perdona, ¿pero tengo aspecto de estar aquí para responder a tus putas preguntas?

– Tu nuevo yo -comentó Myron-. Amistoso, cambiado.

FJ se inclinó hacia delante y miró a Myron a los ojos. Myron le devolvió la mirada. Allí no había nada. Si de verdad los ojos eran el espejo del alma, ahí había un cartel que decía vacante.

– ¿Señor Bolitar?

La voz de FJ era suave.

– ¿Sí?

– Que le follen.

Susurró las palabras con una curiosa sonrisa en su rostro.

No se echó hacia atrás después de decirlo. Myron sintió que algo frío le recorría la espalda, pero no desvió la mirada.

Sonó el teléfono de la mesa. Frank apretó un botón.

– ¿Sí?

– El socio del señor Bolitar en la línea -dijo una voz femenina-. Quiere hablar con usted.

– ¿Conmigo? -preguntó Frank.

– Sí, señor Ache.

Frank parecía confuso. Se encogió de hombros y apretó un botón.

– Sí -respondió.

– Hola, Francis.

El cuarto se quedó tan inmóvil como una fotografía.

Frank se aclaró la garganta.

– Hola, Win.

– Espero no interrumpir -dijo Win.

Silencio.

– ¿Cómo está tu hermano, Francis?

– Está bien, Win.

– Tengo que llamar a Herman. Hace tiempo que no vamos a jugar al golf.

– Sí -dijo Frank-. Le diré que preguntaste por él.

– Bien, Francis, bien. Bueno, debo irme. Por favor, dale mis saludos a Roy y a tu encantador hijo. Qué descortés de mi parte no haber saludado antes.

Silencio.

– Eh, Win.

– Sí, Francis.

– No me gusta toda esta mierda críptica, ¿me oyes?

– Lo oigo todo, Francis.

Clic.

Frank Ache le dirigió una dura mirada a Myron.

– Lárgate.

– ¿Por qué estás tan interesado en Brenda Slaughter?

Frank se levantó de la silla.

– Win asusta -dijo-. Pero no es a prueba de balas. Di una palabra más, y te ataré a la silla y te quemaré la polla.

Myron no se molestó en despedirse.

Myron bajó en el ascensor. Win -abreviatura de Windsor Horne Lockwood III- esperaba en el vestíbulo. Esa mañana vestía al estilo universitario tardío. Chaqueta azul, pantalón caqui claro, camisa Oxford blanca y una chillona corbata Lilly Pulitzer, con más colores que el público en un campo de golf. Los rizos dorados separados por una raya trazada con un tiralíneas, la mandíbula sobresaliente en ese estilo tan suyo, los pómulos altos, bonitos, la tez de porcelana, los ojos azul hielo. Myron sabía que mirar el rostro de Win era odiarlo, porque te hacía pensar en el elitismo, el esnobismo, el antisemitismo, el racismo, la conciencia de clase, el dinero del Viejo Mundo ganado a costa del sudor de las frentes de otros hombres, y todo eso. Las personas que juzgaban a Windsor Horne Lockwood III sólo por su apariencia siempre cometían un error. A menudo peligrosamente.

Win no miró en la dirección de Myron. Miraba a lo lejos como si estuviese posando para una estatua urbana.

– Estaba reflexionando -dijo Win.

– ¿Qué?

– Si te clonas, y después tienes sexo contigo mismo, ¿es incesto o masturbación?

Win.

– Es bueno saber que no estás desperdiciando el tiempo -opinó Myron.

Win lo miró.

– Si aún estuviésemos en Duke -dijo-, probablemente discutiríamos este dilema durante horas.

– Ya, porque estaríamos borrachos.

Win asintió.

– Exactamente.

Ambos apagaron sus teléfonos móviles y caminaron por la Quinta Avenida. Era un truco reciente que Myron y Win utilizaban con gran efecto. Tan pronto como los machotes hormonados aparcaron el coche, Myron había encendido el móvil y apretado el botón de llamada rápida para comunicarse con el móvil de Win. Por lo tanto, Win había escuchado todas las conversaciones. Por ese motivo había dicho en voz alta adónde se dirigían. Por eso Win sabía dónde estaba y cuándo llamar. Win no tenía nada que decirle a Frank Ache, sólo quería que Frank supiese que sabía dónde estaba Myron.