Harlan Coben - Golpe de efecto

– No puedo dejar de pensar en el asesinato de Alexander Cross.

Antes de que Jess pudiera responder, llegó Peter Chin. Myron y Jess no pedían los platos de la carta; Peter escogía por ellos.

– Camarones corales para la hermosa dama -dijo sirviéndole el plato-, y pollo Sechuan estilo Baumgart's con berenjenas para el hombre que no le llega ni a la suela de los zapatos.

– Muy bien -dijo Myron-. Qué gracioso.

– En mi país me consideran persona con mucho humor -dijo Peter haciendo una reverencia.

– Pues deben reírse mucho en tu país -dijo Myron mirando el plato-. Odio las berenjenas, Peter.

– Te las comerás y querrás repetir -repuso Peter. Luego le dirigió una sonrisa a Jess y dijo-: Que lo disfrutéis -y se marchó.

– Bueno -dijo Jess-, ¿qué pasa con lo de Alexander Cross?

– No se trata de Alexander, sino de Curtis Yeller. Todo el mundo dice que era un gran chaval. Su madre vivía pendiente de él, lo quería con pasión y todo eso. Pero ahora se porta como si no hubiese pasado nada.

– «Es una pena indecible -dijo Jessica-. Es un dolor eterno.»Myron se quedó pensando un momento y al final dijo:

– ¿ Les Miserables? -era el típico juego de adivinar de qué obra era la cita.

– Correcto, pero ¿qué personaje lo decía?

– ¿Vahean?

– No, lo siento, lo decía Marius.

Myron asintió con la cabeza y dijo:

– Bueno, sea como sea, es una cita malísima.

– Ya lo sé, es que he estado escuchando el musical en el coche. Aunque a lo mejor se ajusta bastante al caso.

– ¿«Una pena indecible»? Es decir, ¿una pena de la que no puede hablarse?

– Sí.

Myron tomó un sorbo de agua.

– O sea, ¿que tú ves normal que la madre actúe como si no hubiera pasado nada?

– Ya hace seis años del asesinato -dijo Jessica encogiéndose de hombros-. ¿Qué quieres que haga? ¿Que se venga abajo y se ponga a llorar cada vez que tú apareces?

– No, pero creí que le gustaría saber quién mató a su hijo.

Antes siquiera de empezar a comer los camarones, Jessica estiró el brazo y cogió un trozo del pollo de Myron con el tenedor. No las berenjenas, sino el pollo. Y luego dijo:

– Tal vez ya lo sepa.

– Y entonces ¿qué? ¿Crees que también le están pagando por mantener la boca cerrada?

– Es posible… -dijo Jessica de nuevo encogiéndose de hombros-. Pero eso no es lo que realmente te preocupa.

– ¿Ah, no?

Jessica masticó el pollo delicadamente. Incluso la manera de masticar la comida era algo digno de contemplación.

– Haber visto a Duane en aquella habitación de hotel con la madre de Curtis Yeller -dijo Jessica-, eso es lo que te tiene intrigado.

– No me digas que no es una coincidencia increíble.

– ¿Tienes alguna teoría?

– No -dijo Myron después de pensarlo un segundo.

– Podrías preguntárselo a Duane -dijo Jessica cogiéndole a Myron otro trozo de pollo.

– Claro. Podría ir y decirle: «Uy, Duane, el otro día te seguí y vi que te liabas con una mujer mayor. ¿Quieres contarme cómo te fue?».

– Ya, eso sería un problema. Aunque claro, también podrías preguntárselo a la otra parte implicada.

– ¿A Deanna Yeller?

Jessica asintió con la cabeza.

Myron probó el pollo antes de que Jessica acabara con él y luego dijo:

– Podemos intentarlo. ¿Me acompañas?

– No, si voy yo, tendrá más miedo y no dirá nada. Déjame en casa.

Terminaron de comer y Myron incluso se comió las berenjenas. Estaban bastante ricas. Peter les llevó un postre de chocolate impresionante, el tipo de postre que te hace engordar sólo con mirarlo. Jess se lanzó a por él. Myron, en cambio, lo dejó reposar. Después cruzaron en coche por el puente George Washington hasta el Henry Hudson y bajaron por la orilla oeste. Myron dejó a Jessica en su loft de Spring Street, en el Soho. Al salir del coche, Jessica volvió a meter la cabeza dentro y dijo:

– ¿Vendrás luego?

– Claro que sí. Ponte ese uniforme de criada francesa y espérame.

– No tengo ningún uniforme de criada francesa.

– Qué pena.

– Aunque a lo mejor mañana podamos encontrar alguno por ahí. De momento buscaré algo adecuado.

– Genial.

Entonces Jess bajó del coche y empezó a subir las escaleras que llevaban a la tercera planta. Su loft ocupaba la mitad de la planta. Metió la llave en la cerradura y entró. Cuando encendió la luz, se sobresaltó al ver a Aaron repantigado en el sofá. Antes de que pudiera llegar a moverse, otro hombre, un hombre con camisa de rejilla, apareció por detrás de ella y le puso una pistola en la sien. Un tercer hombre, un hombre negro, cerró la puerta y echó el pestillo. También llevaba pistola.

Aaron le dirigió una sonrisa y le dijo:

– Hola, Jessica.

Sonó el teléfono del coche de Myron.

– ¿Diga?

– Hola, soy tu tía Clara. Gracias por la recomendación.

En realidad, Clara no era su tía. Tía Clara y tío Sidney eran amigos de sus padres de toda la vida. Clara había estudiado derecho con la madre de Myron. Y Myron la había escogido para representar a Roger Quincy.

– ¿Cómo te va? -preguntó Myron.

– Mi cliente quería que te diera un mensaje muy importante -dijo Clara-. Ha recalcado que yo, su abogada, debía tratarlo como prioridad principal.

– ¿Qué?

– El señor Quincy me ha dicho que le prometiste un autógrafo de Duane Richwood. Pues bien, le gustaría que fuera más bien una foto con el autógrafo de Duane Richwood, no sólo el autógrafo. Y una foto en color, si no es demasiado problema. Ah, y con dedicatoria, por favor. Por cierto, ¿ya te dijo que era un gran aficionado al tenis?

– Sí, tal vez me lo mencionara de pasada. Es un tipo divertido, ¿eh?

– Es una fiesta constante. Risas garantizadas. Me duelen las mejillas de tanto reír. Es como representar a Jackie Masón.

– ¿Y cómo lo ves?

– ¿En términos legales? Este tipo está como una cabra montesa. Pero que sea culpable de asesinato, y más importante aún, que pueda demostrarlo el fiscal, ya es harina de otro costal.

– ¿Qué es lo que tienen en su contra?

– Pruebas circunstanciales que no sirven de nada. Estaba en el Open. Genial, igual que un trillón de personas más. Tiene un pasado un tanto extraño. ¿Y qué? Que yo sepa, nunca ha amenazado a nadie abiertamente. Nadie lo vio disparando un arma. Ninguna de las pruebas realizadas lo relaciona con la pistola ni con la bolsa de Feron's agujereada por la bala. Lo que te he dicho, pruebas circunstanciales sin valor alguno.

– Si te sirve de algo, yo le creo.

– Ya -Clara no iba a decirle si le creía o no, pero daba lo mismo-. Bueno, te llamaré más tarde, encanto. Cuídate mucho.

– Tú también.

Myron colgó y llamó a Jake. Una voz brusca le respondió:

– Despacho del sheriff Courter.

– Soy yo, Jake.

– ¿Qué cojones quieres ahora?

– Pero bueno, que manera más amable de saludar. Tendría que usarla yo algún día.

– Joder, eres un puto fastidio.

– ¿Sabes qué? No entiendo cómo es que no te invitan a más fiestas.

Jake se sonó la nariz. Y con fuerza. Myron se imaginó que todos los gansos del estado de Nueva York habrían alzado el vuelo al oír aquello.

– Venga, dime lo que quieres antes de que tu humor cáustico me deje mortalmente herido.

– ¿Todavía tienes esa copia del caso Cross?

– Sí.

– Me gustaría hablar con el encargado del caso y con el policía que le disparó a Yeller. ¿Crees que podrías conseguirlo?

– Pensaba que no había habido autopsia.

– No se hizo nada formalmente, pero el senador me dijo que alguien lo inspeccionó.