Harlan Coben - Golpe de efecto

– La dejó embarazada.

– En el caso que usted ha planteado -dijo la doctora-, hay muchas posibilidades.

– ¿Qué ocurriría…? -comenzó Myron, pero se detuvo a mitad de la frase. La respuesta era obvia-. El entrenador la obligaría a abortar.

– Eso me imagino, sí.

Silencio.

Myron sintió que se le iban llenando los ojos de lágrimas.

– Lo que debió de sufrir… -hizo un gesto negativo con la cabeza-. Y eso que todo el mundo pensaba que Valerie era débil, pero en realidad…

– Valerie, no -le interrumpió la doctora Abramson-, una chica. Es un caso hipotético.

– ¿Todavía sigue tratando de guardarse las espaldas, doctora? -preguntó Myron mirándola a los ojos.

– No podrá utilizar nada de esto, señor Bolitar. Todo lo que le he dicho ha sido hipotéticamente hablando. No confirmaré ni negaré que Valerie Simpson fuera alguna vez paciente mía.

Myron negó con la cabeza, se puso en pie y se dirigió hacia la puerta pero, al llegar a ella, volvió a encararse con la doctora y le dijo:

– Una última pregunta hipotética. Si al famoso entrenador le dio por abusar de una niña entonces, ¿qué posibilidades tendría de volver a hacerlo?

– Muchas -respondió la doctora sin mirarlo a la cara.

Cuando Myron regresó al Stadium Court, Duane ya había perdido los dos primeros sets por 6-3, 6-1 y se mantenía por 2-2 en el tercero. Myron se sentó entre Jessica y Win, que acababa de llegar, y se fijó enseguida en que Pavel Menansi ya no ocupaba su asiento. Aaron todavía estaba allí. El senador Cross y Gregory Caufield permanecían en su palco. Ned Tunwell seguía allí también con sus colegas de Nike, pero ya no saludaba, estaba llorando. Todo el palco de Nike parecía un globo deshinchado. Por su parte, Henry Hobman se mantenía impertérrito como una estatua de Rodin.

Myron se volvió hacia Jessica. Parecía preocupada, pero no decía nada. Le cogió la mano y le dio un leve apretón. Él se lo devolvió y sonrió brevemente, percatándose de que llevaba una gorra de color rosa chillón de la marca Ray-Ban.

– ¿Qué haces con esa gorra? -preguntó Myron.

– Un tipo me ha ofrecido mil dólares si me la ponía.

Myron conocía muy bien aquella argucia publicitaria. Las empresas, en este caso Ray-Ban, pagaban a todo el que estuviera sentado en los palcos de invitados para que se pusieran gorras durante los partidos, suponiendo, claro está, que de esa forma aparecería la marca por televisión. Era una manera relativamente barata y eficaz de hacer publicidad.

Myron miró a Win y le dijo:

– ¿Y tú qué?

– Yo nunca me pongo gorra -contestó Win-. Me despeina.

– Y además -añadió Jessica- sólo le han ofrecido quinientos dólares.

– Eso es discriminación sexual -dijo Win encogiéndose de hombros-. Es algo muy feo.

Era más bien lógico desde el punto de vista económico. Quinientos dólares era la tasa normal, pero alguien de Ray-Ban se habría dado cuenta de que Jessica era atractiva además de famosa y, por lo tanto, las cámaras iban a enfocarla más.

Duane perdió otro juego. Iba perdiendo por 3-2, después de haber perdido los dos primeros sets. La cosa no pintaba nada bien. Los jugadores se dejaron caer en sus asientos, a ambos lados del juez de silla, para hacer el cambio. Duane secó la raqueta con la toalla y se cambió de polo. Algunas admiradoras silbaron, pero Duane no sonrió. Lanzó una mirada al palco donde estaba Myron. Al contrario que en la mayoría de los deportes, los tenistas no pueden hablar con el entrenador durante el partido, pero Henry apartó la mano de la barbilla y cerró el puño. Duane asintió sin decir nada.

– Tiempo -dijo el juez de silla.

Myron observó que Pavel Menansi volvía a ocupar su asiento.

Entró por la puerta de la derecha próxima a la tribuna con una botella de Evian en la mano. Myron se fijó en él y sintió que se le aceleraba el pulso. Seguía con el suéter anudado al cuello. Se sentó detrás de Aaron. Pavel Menansi sonreía. Se reía. Tomaba un sorbo de la botella de Evian. Inspiraba y espiraba. Vivía. La gente le daba palmaditas en la espalda. Le pedían un autógrafo. Era una chica joven. Pavel le dijo algo. Ella se rió tímidamente tapándose la boca con la mano.

– Burgess Meredith -dijo Win mirando hacia la pista de tenis.

– ¿Qué?

– Burgess Meredith.

Otra vez el juego de adivinar al malo de Batman.

– Ahora no -dijo Myron.

– Ahora sí. Burgess Meredith.

– ¿Por qué?

– Porque estás mirando fijamente a Pavel. Aaron se dará cuenta -Win se ajustó las gafas e insistió-: Burgess Meredith.

Win tenía razón.

– El pingüino -respondió Myron.

– Víctor Buono.

– El rey Tut.

– Bruce Lee.

– Esa es una pregunta trampa -dijo Jessica inclinándose hacia él.

– No le des pistas -pidió Win.

– Hizo el papel de Kato -intervino Myron-. El compañero del Aguijón Verde. Apareció como invitado especial en un episodio. No sé si se le puede llamar malo.

– Correcto -dijo Win. Luego hizo una larga pausa y finalmente preguntó-: ¿De verdad es algo tan grave?

– No, es peor.

– La policía ha devuelto el cuerpo de Valerie. Mañana es el funeral.

Myron asintió en silencio. En la pista, Duane consiguió anotar un tanto directo. Era el segundo que marcaba en lo que llevaba de partido.

– Y ahora es posible que las cosas se pongan aún más feas -dijo Myron.

– ¿Por qué?

– Ya sé por qué los hermanos Ache quieren que dejemos de investigar.

– Ah -dijo Win-. Supongo que los hermanos Ache no quieren que divulgues tus conocimientos al público en general, ¿verdad?

– Eso es.

– Y esa información vale el precio de Aaron y la representación de una estrella del tenis, ¿no?

– Así es también.

Win se apoyó contra el respaldo del asiento y se quedó muy quieto, sonriendo. Myron se volvió hacia Jessica, que todavía le tenía cogida la mano.

– Si te haces matar -susurró ella-, te mataré. Alma gemela.

Luego se hizo el silencio de nuevo.

En la pista, Duane consiguió dos tantos directos más y luego efectuó un smash con el que empató el tercer set por 3-3. El jugador lanzó una mirada al palco. El reflejo del sol sobre sus gafas resultaba cegador, le daba aspecto elegante y robótico. Sin embargo, su cara tenía una expresión distinta. Cerró el puño.

Henry habló por primera vez y dijo:

– Ha vueltooo.

Henry Hobman tenía razón. Duane se recuperó. Ganó el tercer set por 6-4 y Ned Timwell dejó de llorar. El cuarto set acabó en un tiebreak que Duane ganó por 9-7 después de salvar tres match points y Ned volvió a saludar como un molinillo. Duane ganó el quinto set por 6-2 y Ned tuvo que ir a cambiarse los calzoncillos.

El resultado final de aquel partido maratoniano fue: 3-6, 1-6, 6-4, 7-6, (9-7), 6-2 y, antes de que los contrincantes hubieran abandonado la pista de tenis, la palabra «inolvidable» ya empezaba a oírse entre el público para describir aquel partido. Cuando acabaron las felicitaciones y conferencias de prensa era ya tarde. Jess tomó prestado el coche de Myron para ir a ver a su madre. Win lo acompañó en el suyo al despacho. Esperanza todavía estaba allí.

– Menudo partidazo -le comentó.

– Pues sí.

– Duane jugó de pena en los dos primeros sets.

– Eso es que anoche no debió de descansar mucho -dijo Myron-. ¿Qué hay de nuevo?

Esperanza le pasó una pila de papeles.

– El acuerdo prematrimonial de Jerry Prince. La copia definitiva.

Ah, el típico acuerdo prematrimonial. Un mal necesario. Myron odiaba tener que recomendarlos. El matrimonio debería consistir únicamente en amor y romanticismo, pero un acuerdo prematrimonial, hablando claro, era igual de romántico que lamer el cajón higiénico de un gato. Aun así, Myron tenía la obligación de velar por los intereses económicos de sus clientes. Y demasiados matrimonios, lo que se conocía comúnmente como braguetazo, terminaban en divorcios rápidos. Había quien consideraba aquella preocupación por proteger su dinero una forma de sexismo, pero no lo era. Las deportistas con grandes fortunas también deberían hacer lo mismo.