Harlan Coben - Golpe de efecto

Eddie se sentó en una silla delante de la taquilla. Había muy poca gente en los vestuarios. El suelo enmoquetado de color marrón estaba cubierto de trozos de envoltorios y vendajes. Myron se sentó junto a él.

– Me dijiste que viste a Valerie días antes del asesinato.

– Sí -comentó Eddie-. En la recepción del Plaza. -Se sacó el polo. Estaba delgadísimo, con esa delgadez que da la impresión de que las costillas se le claven a uno en el corazón-. Llevaba mucho tiempo sin verla.

– ¿Qué te dijo?

– Que iba a volver a jugar. Parecía bastante emocionada con la idea, como la Val que había conocido años atrás. Entonces me dio tu teléfono y me dijo que me mantuviera alejado de Pavel y de TruPro.

– ¿Te dijo por qué?

– No.

– ¿Te dijo alguna cosa más?

Eddie no respondió de inmediato; trató de recordar el encuentro.

– No mucho. Tenía bastante prisa. Me dijo que tenía que ir a arreglar algo.

– ¿Arreglar qué?

– No lo sé. No me lo dijo.

– ¿Qué día era?

– El jueves, creo.

– ¿Te acuerdas de qué hora era?

– Debían de ser alrededor de las seis.

Valerie había llamado al apartamento de Duane el jueves a las cinco y cuarto. Arreglar algo. ¿Pero arreglar qué? ¿Su relación con Duane? ¿O sacarla a la luz? ¿Y si lo había amenazado con hacerlo? ¿La habría matado Duane con tal de impedírselo? Myron no lo creía, sobre todo teniendo en cuenta que en el preciso instante en el que le dispararon, Duane estaba sacando una pelota de tenis delante de miles de personas.

Eddie se quitó las zapatillas deportivas y los calcetines.

– Tengo dos entradas para ir a ver a los Yankees el miércoles por la noche -dijo Myron-. ¿Quieres ir?

– Pensaba que tú no hacías esas cosas -dijo Eddie sonriendo.

– ¿Qué cosas?

– Hacer la pelota.

– Pues lo hago. Lo hacen todos los agentes y yo no soy distinto. Pero en este caso he pensado que podría ser divertido de verdad.

– ¿Debería sospechar de tus motivos? -dijo Eddie poniéndose en pie.

– Sólo si eres listo.

A Duane le gustaba estar solo antes de un partido. Win le había enseñado técnicas de meditación, sin las cintas de vídeo. Por eso se sentaba a menudo en un rincón en la posición del loto con los ojos cerrados. No le gustaba que le molestasen y eso era lo bueno. De todas formas, Myron no estaba seguro de que quisiera hablar con él en aquel preciso momento. Su principal responsabilidad seguía siendo ayudar a su cliente a jugar lo mejor posible, y sobre todo aquel día, que iba a ser el más importante de toda la carrera de Duane. Hablarle de su encuentro el día anterior con Deanna Yeller le privaría de toda su concentración. Se la destrozaría por completo. Iba a tener que esperar a otro día.

Había muchísimo público. Todo el mundo quería ver el partido entre el recién llegado Duane Richwood y Michel Brishny, un checo imperturbable, un ex número uno que ocupaba en el presente el quinto puesto de la clasificación. Myron y Jessica se sentaron en primera fila. Jess estaba increíble con su vestido amarillo muy sencillo de tirantes. Los espectadores se quedaban mirándola, pero eso era lo más normal del mundo. No cabía duda de que ese día la televisión iba a retransmitir muchas imágenes del palco de lujo. Entre la belleza de Jess y su fama en el mundo literario no iban a poder resistirse.

Myron pensó en hacerle sostener una de sus tarjetas de presentación, pero no, habría resultado demasiado cutre.

La bandada de invitados selectos ya había tomado asiento. Ned Tunwell y otros VIPs de Nike ocupaban la mayor parte de uno de los palcos. Ned saludó a Myron como si fuera un molinillo con LSD. Él le devolvió el saludo brevemente. Dos palcos detrás estaba sentado el gordinflón de Roy O'Connor, el voluminoso presidente de TruPro. A su lado, Aaron, con el rostro expuesto al sol, como si tratara de absorber todos sus rayos, e iba vestido con su atuendo habitual, es decir, traje blanco sin camisa. Al otro lado de la escalera, Myron vio al senador Cross en un palco atestado de tipos con pinta de abogados y pelo entrecano, a excepción de Gregory Caufield, con quien seguía interesado en hablar. Tal vez después del partido se presentara la oportunidad. La rubia pechugona del otro día estaba en el mismo asiento. Al mirarla, aquella chica tan curvilínea lo saludó tímidamente, pero él no le devolvió el saludo.

Myron se volvió hacia Jessica y le dijo:

– Eres preciosa.

– ¿Más que la rubia esa de las tetas grandes? -preguntó ella.

– ¿Quién?

– La bestia ensiliconada que te está haciendo ojitos.

– No sé de quién hablas -contestó Myron. Y luego añadió-: ¿Cómo sabes que son de silicona?

Los jugadores salieron a la pista para empezar a calentar. Dos minutos después, Pavel Menansi hizo su entrada triunfal en las gradas. Hubo algunos aplausos y él demostró su gratitud haciendo un gesto circular con la mano. Casi como si fuera el papa. Llevaba equipo blanco de tenis y un suéter verde atado al cuello. Sonreía a destajo. Se dirigió al palco de TruPro. Aaron se levantó, lo dejó pasar y volvió a sentarse. Pavel y Roy O'Connor se estrecharon las manos.

Para Myron, aquello fue como una patada en el plexo solar.

– Oh, no -dijo.

– ¿Qué? -preguntó Jessica.

– Tengo que irme -dijo Myron poniéndose en pie.

– ¿Ahora?

– Volveré luego. Excúsame ante los Crane.

Myron estaba escuchando el partido por la radio del coche. WFAN, 66 AM. Al parecer, Duane no estaba jugando muy bien. Acababa de terminar el primer set por 6-3 cuando Myron aparcó el coche en un garaje de Central Park West, en Manhattan. La doctora Julie Abramson vivía en una casa adosada unifamiliar a media manzana de su consulta. Myron llamó al timbre. Se oyó un zumbido y oyó decir a alguien por el interfono:

– ¿Quién es?

– Myron Bolitar. Es urgente.

Pasaron unos cuantos segundos y luego la voz dijo:

– En el segundo piso.

Volvió a oírse el zumbido y Myron abrió la puerta. Julie Abramson estaba esperándole al pie de las escaleras.

– ¿Me ha llamado antes y ha colgado?

– Sí.

– ¿Para qué?

– Para saber si estaba usted en casa.

Myron se acercó a ella y quedaron mirándose frente a frente. Dada su diferencia de estatura -ella medía mucho menos de un metro cincuenta y él uno noventa y cinco-, la imagen era casi cómica.

La doctora miró hacia arriba, muy arriba, y dijo:

– Sigo sin poder confirmarle que Valerie Simpson fuera paciente mía.

– No pasa nada. Quiero hacerle una pregunta sobre una situación hipotética.

– ¿Una situación hipotética?

Myron hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

– ¿Y no puede esperar al lunes?

– No.

– Pues dígame -dijo ella, exhalando un suspiro.

La doctora tenía el televisor encendido y se oía la retransmisión del partido de tenis.

– Debería habérmelo imaginado -dijo-. En la televisión no paran de enfocar a Jessica Culver en el palco de lujo, pero usted no sale nunca.

– Porque como está ella, yo ya doy igual.

– El locutor ha dicho que ustedes son pareja. ¿Es cierto?

Myron se encogió de hombros como quien no quiere la cosa y luego preguntó:

– ¿Cómo van?

– Su cliente ha perdido el primer set por 6-3. Y en el segundo van 2-0 -la doctora apagó el televisor con el mando a distancia y le señaló una silla a Myron. Los dos se sentaron-. Bueno, pues cuénteme esa situación hipotética, señor Bolitar.

– Me gustaría empezar con una niña de quince años, muy guapa, de familia adinerada, con los padres divorciados y el padre ausente. Sale con un chico de una familia importante. Además, es una protégée del tenis.