Harlan Coben: Motivo de ruptura

Tragó saliva con esfuerzo y obligó a sus piernas a avanzar. Aquella mujer era sencillamente impresionante. El bar y su contenido, excepto aquella mujer, se fundieron con el entorno como si sólo fueran elementos de atrezzo dispuestos alrededor de ella.

Myron se le acercó y le preguntó:

– ¿Viene por aquí muy a menudo?

Ella lo miró como si fuera un viejo haciendo jogging con velocímetro.

– Qué frase más original -le dijo-; es usted muy creativo.

– Tal vez no lo sea -le contestó él- pero qué manera de decirla -dijo sonriendo de una manera que creía encantadora.

– Me alegro de que lo vea así -dijo. Y volvió a concentrarse en su bebida-. Márchese, por favor.

– ¿Se hace la estrecha?

– Piérdase.

Myron esbozó una media sonrisa y añadió:

– Deje de hacer eso. Se está poniendo en evidencia.

– ¿Cómo dice?

– Que cualquier persona de este bar puede verlo claramente.

– ¿Ah, sí? -dijo ella-. Pues ilumíneme.

– Usted me quiere. Apasionadamente.

La mujer estuvo a punto de sonreír y contestó:

– ¿Tanto se me nota?

– No es culpa suya. Es que soy irresistible.

– Uy, sí, recójame si me derrito.

– Aquí me tienes, preciosidad.

La mujer exhaló un largo suspiro. Estaba tan guapa como siempre, tan guapa como el día en que lo había abandonado. Hacía cuatro años que no la veía, pero todavía le dolía pensar en ella. Y aún le dolía más verla. Recordó aquel fin de semana que pasaron en casa de Win, en la isla de Martha's Vineyard. Todavía recordaba cómo la brisa del océano le acariciaba el pelo, cómo ladeaba la cabeza al hablar, lo bien que le sentaba su viejo suéter. Simple y pura felicidad. El nudo en el estómago le apretó un poco más las entrañas.

– Hola, Myron -le dijo.

– Hola, Jessica. Tienes buen aspecto.

– ¿Qué haces aquí? -le preguntó.

– Mi despacho está en el piso de arriba. Prácticamente podría decirse que vivo aquí.

Ella esbozó una sonrisa.

– Ah, claro. Ahora te dedicas a representar deportistas, ¿verdad?

– Sí.

– ¿Y es mejor que trabajar como agente secreto?

Myron no se molestó en contestarle. Ella le miró a los ojos un instante; no le aguantó la mirada.

– Estoy esperando a alguien -añadió Jessica de repente.

– ¿Un hombre?

– Myron…

– Lo siento, ha sido un acto reflejo -dijo. Le miró la mano izquierda y le dio un vuelco el corazón al ver que no llevaba anillo-. ¿Al final no te casaste con aquel como-se-llame? -inquirió.

– Quieres decir con Doug.

– Eso. Doug. ¿No era Dougie?

– ¿Te estás riendo del nombre de alguien?

Myron se encogió de hombros. Tenía razón.

– ¿Y qué fue de él?

Ella se quedó mirando la marca de un vaso en la barra y dijo:

– No fue por él. Ya lo sabes.

Myron abrió la boca para decir algo pero se contuvo al ver que no le convenía revolver los amargos recuerdos del pasado.

– ¿Y qué te trae de nuevo por la Gran Manzana?

– Voy a dar clases un semestre en la Universidad de Nueva York.

A Myron se le puso el corazón a cien.

– ¿Te has vuelto a trasladar a Manhattan?

– El mes pasado.

– Siento mucho que tu padre…

– Recibimos las flores que enviaste -le interrumpió ella.

– Me hubiese gustado poder hacer algo más.

– Mejor no -dijo ella apurando el vaso-. Tengo que irme. Me ha gustado volver a verte.

– Pensaba que habías quedado con alguien.

– Pues me he equivocado.

– Todavía te quiero, ¿sabes?

Ella se puso en pie y asintió.

– Volvamos a intentarlo -añadió Myron.

– No -le contestó ella, y se dispuso a marcharse.

– ¿Jess?

– ¿Qué?

Myron pensó en contarle lo de la foto de su hermana en la revista pero, tras meditarlo un momento, le preguntó:

– ¿Podríamos quedar algún día para comer? Sólo comer, ¿de acuerdo?

– No -le contestó Jessica.

Tras la negativa, dio media vuelta y se alejó de él. Otra vez.

Windsor Horne Lockwood III escuchaba la historia de Myron con las yemas de los dedos de una mano apoyadas en las de la otra. Esa postura de las manos le sentaba muy bien a Win, mucho mejor que a Myron. Cuando Myron acabó de contárselo todo, Win no dijo nada durante unos segundos y se limitó a quedarse concentrado manteniendo las manos en aquella postura hasta que, finalmente, las apoyó sobre la mesa.

– Bueno, bueno, bueno, menudo día que hemos tenido, ¿eh?

El propietario de la oficina de alquiler de Myron era su antiguo compañero de habitación de universidad, Windsor Horne Lockwood III. La gente solía decir que Myron no tenía el aspecto que su nombre daba a entender, comentario que Myron se tomaba como un gran cumplido; pero Windsor Horne Lockwood III, por el contrario, tenía justo el aspecto que su nombre daba a entender. Cabello rubio, ni muy largo ni muy corto y con la raya a la derecha. Sus rasgos faciales eran los del patricio clásico, demasiado guapo, como si su rostro fuera de porcelana.

Siempre llevaba la típica ropa de clase alta: camisas rosa, polos, pantalones color caqui, de golf (es decir, horribles) y zapatos blucher de pala vega y picado inglés (blancos de junio a septiembre y marrones de septiembre a mayo). Win tenía incluso ese acento repulsivo que no viene determinado por la región donde se vive sino por determinadas escuelas privadas de alta alcurnia como Andover y Exeter (y Win había ido a Exeter). Sabía jugar condenadamente bien al golf. Tenía un hándicap de tres y era miembro de quinta generación del estirado Merion Golf Club de Filadelfia y de tercera generación en el igualmente estirado Pine Valley al sur de Nueva Jersey. Tenía el permanente tono de piel de golfista, que sólo se tiene en los brazos (por los polos de manga corta) y en forma de «V» en el cuello (por el polo de cuello abierto del cocodrilo), aunque la piel nívea de Win nunca se bronceaba, se quemaba.

Win era un miembro hecho y derecho de la típica clase blanca dirigente. Hasta el punto de que, a su lado, el famoso quarterback Christian Steele parecía un barriobajero.

Myron había odiado a Win al verlo, igual que solía hacer la mayoría de la gente. Sin embargo, Win estaba acostumbrado. A la gente le gusta hacerse una primera impresión de una persona y no cambiarla nunca. Y en el caso de Win, esa impresión era la de niño rico, elitista, arrogante… en una palabra: un auténtico capullo. Win no podía evitarlo, así que se dedicaba a ignorar a la gente que se basaba únicamente en las primeras impresiones.

Win señaló la revista que había sobre la mesa y dijo:

– ¿Y preferiste no decirle nada de esto a Jessica?

Myron se levantó, dio unas cuantas vueltas por la habitación y volvió a sentarse.

– ¿Qué le iba a decir? ¿«Hola, te quiero, vuelve conmigo; por cierto, aquí tienes una foto de tu hermana supuestamente muerta anunciando una línea de teléfono erótico en una revista porno»?

Win se quedó un momento pensativo y luego añadió:

– Bueno, yo no se lo hubiese dicho exactamente con esas palabras.

Win fue pasando las hojas de la revista porno con la ceja arqueada como si reflexionara seriamente sobre su contenido y Myron lo miró sin decir palabra. Había decidido no contarle nada sobre Chaz Landreaux ni sobre el incidente en el garaje. Al menos de momento. Win tenía una forma muy curiosa de reaccionar cuando se enteraba de que alguien pretendía hacerle daño a Myron. Y no siempre era agradable de ver. Mejor se lo guardaba para más adelante, cuando Myron supiera exactamente cómo iba a encargarse de Roy O'Connor. Y de Aaron.

Win dejó caer la revista sobre la mesa y preguntó: