Peter James - Casi Muerto

Ahora estaba excitado. Cleo había opuesto una resistencia enérgica, igual que Sophie Harrington, y con ella se había puesto muy caliente. Sonrió al pensar en todas las noches que se habían acostado, cuando ella siempre pensó que estaba con Brian Bishop.

Pero la mayor excitación la sentía ahora. Al saber que dentro de unos minutos estaría haciéndole el amor a la chica del comisario Grace.

«Ser maligno.»

«Te lo pensarás dos veces antes de volver a llamar a alguien “SER MALIGNO”, comisario Grace.»

Avanzó renqueando, la espinilla izquierda le dolía bastante, se arrodilló y desconectó el enchufe del teléfono de la base inalámbrica. Mientras volvía a levantarse, vio que tenía una herida irregular en la pierna izquierda, justo debajo de la rodilla, y que estaba sangrando. Mala suerte, ahora no podía hacer nada. Con cuidado, puso el pie en el primer peldaño de las escaleras. No era fácil con la máscara antigás, porque no veía demasiado bien lo que tenía justo debajo.

Además, desde hacía un par de días su equilibrio no acababa de funcionar del todo bien. Aún tenía fiebre y, a pesar de la medicación que estaba tomando, la mano no parecía sanar. Había sido una gran decisión, ponerse esto. Le gustaba la idea de asustar a la zorra. Pero más que nada, le gustaba que al encontrar a una tercera víctima con una máscara antigás, el comisario Grace fuera a quedar como un estúpido, porque se demostraría que había encerrado al hombre equivocado.

Eso le encantaba.

En realidad, ¡la máscara antigás había sido una jugada maestra! Tenía que agradecérselo a Brian, la había encontrado por casualidad en un armario junto a la cama de los Bishop cuando buscaba juguetes con los que entretener a Katie.

Era lo único que tenía que agradecerle a su hermano.

Cleo cerró de golpe la puerta de su habitación, hiperventilando. Casi cegada por el pánico, cogió el arcón Victoriano de madera a los pies de su cama, lo arrastró y lo puso contra la puerta. Luego corrió a la cama grande, la agarró por una pata e intentó tirar de ella. Pero no se movía. Volvió a probar. Nada.

– ¡Mierda, joder, vamos!

Sus ojos repasaron toda la habitación, examinando qué podía utilizar como barricada. Arrastró el pequeño tocador negro de madera lacada, luego la silla, que colocó en el espacio que quedaba entre el tocador y su cama. No era una idea genial, pero al menos debería poder aguantar el tiempo suficiente para llamar a Roy, o quizás al 112. Sí, primero al 112 y luego a Roy.

Pero cuando pulsó la tecla para activar el teléfono, soltó un quejido de terror. No había línea.

Y el pomo de acero inoxidable de la puerta estaba girando. Despacio. Increíblemente despacio. Como si viera una película a cámara lenta.

Entonces oyó golpes fuertes, como si el hombre diera patadas a la puerta o la aporreara con el martillo. El terror le agarrotó el estómago. La puerta estaba moviéndose, sólo un poquito. Oyó que la madera se astillaba y se dio cuenta, horrorizada, de que el arcón y la silla del tocador estaban desintegrándose, lentamente.

Desesperada, corrió a la ventana. Estaba en un segundo piso, pero tal vez fuera posible saltar. Mejor que estar allí dentro. Al menos fuera en el patio, incluso herida, estaría a salvo, razonó. Entonces, un escalofrío sacudió su cuerpo.

La ventana estaba cerrada y la llave había desaparecido.

Fuera de sí, buscó algo pesado, repasando con la mirada los frascos de maquillaje, botes de laca, zapatos. ¿Qué? ¿Qué? Oh, por favor, Dios mío, ¿qué?

Tenía una lámpara portátil de metal en la mesita de noche. Cogiéndola por arriba, aporreó el cristal con la base plana y redonda. Rebotó.

Abajo, vio a uno de sus vecinos, un joven con quien intercambiaba algunas palabras amables de vez en cuando, empujando su bici por el patio, enfrascado en una llamada de móvil. Estaba mirando hacia arriba, como si intentara ver de dónde venían los golpes. Ella le hizo señales frenéticas con los brazos. Él la saludó alegremente, y luego, mientras continuaba hablando, se dirigió con su bici hacia la verja.

Detrás de ella, oyó más golpes.

Y más madera astillada.

Branson encontró un pequeño Nokia plateado de tarjeta escondido debajo del colchón de Norman Jecks y se lo llevó a Grace, que miraba su reloj, inquieto. Eran casi las nueve de la noche y estaba cada vez más preocupado porque Cleo se encontraba sola en casa, a pesar de la seguridad relativa de vivir en una urbanización vallada.

– Mételo en una bolsa -dijo distraído, pensando que debería enviar un coche patrulla para comprobar que Cleo estuviera bien.

Ya hacía más de tres cuartos de hora que Nick Nicholl había llamado al centro de operaciones para pedir que redactaran una orden de registro de los garajes de Norman Jecks y se la llevaran al mismo juez que había firmado la otra para esta casa. Deberían haber tardado un máximo de diez minutos en completar el maldito documento, quince en llegar a la casa del juez, y la firma tendría que haber sido una formalidad de diez segundos. Luego quince minutos más en regresar. De acuerdo, sabía que su impaciencia no le dejaba contemplar retrasos, atascos de tráfico, lo que fuera, pero no le importaba. Tenía miedo por Cleo. Ahí fuera había algo.

Tal vez un hombre que creía que estaba bien encerrado en la cárcel de Lewes.

Un hombre que había hecho las cosas más espeluznantes que había visto a una mujer.

PORQUE LA QUIERES

Justo cuando Branson estaba sellando la bolsa, de repente recordó la conjetura sobre el móvil de tarjeta.

– De hecho, espera, Glenn. Déjame verlo.

Según las directrices actuales, todos los teléfonos incautados tenían que entregarse directamente a la Unidad de Telecomunicaciones de Sussex House, intactos. Pero en esos momentos no había tiempo para eso, igual que tampoco había tiempo para la mitad de las políticas nuevas que ideaban esos responsables de elaborar normas que en su vida habían puesto un pie en el mundo real.

Cogiéndolo con las manos enguantadas, encendió el aparato y, aliviado, vio que no le pedía el código PIN. Luego intentó entender cómo funcionaban los controles, antes de rendirse y pasárselo a Branson.

– Tú eres el experto en aparatos -dijo-. ¿Puedes encontrar la lista de los últimos números marcados?

Branson pulsó las teclas y al cabo de unos segundos enseñó a Grace la pantalla.

– Sólo ha hecho tres llamadas.

– ¿Sólo tres?

– Sí. He reconocido uno de los números.

– ¿Y?

– Es el de la empresa de taxis Hove Streamline, 202020.

Grace anotó los otros dos, luego marcó el número de información telefónica. Uno correspondía al Hotel du Vin. El segundo al Lansdowne Place Hotel.

Pensativo, dijo:

– Parece que Bishop decía la verdad.

Luego un miembro del SOCO que les había acompañado al piso gritó de repente:

– Comisario, creo que tendría que ver esto.

Era un armario de artículos de limpieza justo al lado de la entrada de la cocina. Pero era evidente que allí dentro hacía tiempo que no se guardaba ninguna escoba. Grace miró asombrado. Era un centro de control en miniatura. Había diez pequeños monitores de televisión en las paredes, todos apagados, una consola con una pequeña silla giratoria delante y lo que parecía material de grabación.

– ¿Qué demonios es esto? ¿Parte de su sistema de seguridad? -preguntó Grace.

– Tiene tres entradas, no entiendo por qué iba a necesitar tres monitores, señor -dijo el agente-. Y no hay ninguna cámara ni dentro ni fuera de la casa. Lo he comprobado.

En ese momento Alfonso Zafferone entró en la habitación provisto de la orden de registro firmada para los garajes de Norman Jecks.