Peter James - Casi Muerto

Golpeó los paneles con fuerza. Luego gritó:

– ¡Policía! ¡Abran la puerta!

No hubo respuesta.

Volvió a llamar, con más energía aún.

– ¡Policía! ¡Abran la puerta!

Luego se volvió hacia Nicholl y le dijo que pidiera al equipo de Apoyo Local que trajera el ariete.

Al cabo de unos momentos, aparecieron dos agentes corpulentos, uno de ellos con un ariete cilíndrico, largo y amarillo, que utilizaban para echar puertas abajo.

– ¿Voy, jefe? -le preguntó a Grace.

El comisario asintió.

El policía empotró el ariete contra uno de los paneles de cristal. Para asombro de todos, rebotó. Volvió a golpearlo, más fuerte, y rebotó de nuevo.

Branson y Nicholl lo miraron con el ceño fruncido.

– ¿No comiste suficientes espinacas cuando eras pequeño? -se burló su compañero del equipo de Apoyo Local.

– ¡Joder!

El otro policía, que aún era más corpulento, cogió la herramienta y golpeó con fuerza contra la puerta. Momentos después también estaba avergonzado, al ver que volvía a rebotar en el cristal.

– ¡Mierda! -exclamó el agente-. ¡Tiene cristales blindados! -Golpeó el pomo de la puerta. Ésta apenas se movió. Volvió a aporrearla, luego otra vez. Empezaba a sudar. Miró a Grace-. Creo que no le gustan los ladrones.

– Es evidente que ha seguido los consejos de su agente local de Prevención de Delitos -bromeó Nick Nicholl, haciendo una extraña exhibición de humor.

El agente les indicó que se apartaran, luego dio un mazazo potente en el centro de la puerta, que se combó, y algunas astillas de madera salieron volando.

– Está reforzada -dijo en tono grave.

Volvió a golpear, otra vez, hasta que partió la madera y pudo ver la chapa de acero que había debajo. Se necesitaron cuatro golpes más con el ariete para que la chapa se doblara lo suficiente para que alguien pudiera entrar arrastrándose.

Primero pasaron seis agentes del equipo de Apoyo Local, para determinar si había alguien en el piso. Al cabo de un par de minutos, uno de ellos abrió la puerta dañada desde dentro y salió.

– El piso está vacío, señor.

Grace dio las gracias al equipo y les pidió que se marcharan, tras explicarles que quería limitar el número de policías presentes en el lugar para llevar a cabo un registro forense.

Al entrar, mientras se ponía unos guantes de látex, Grace se encontró en un sótano pequeño y lúgubre, donde prácticamente cada centímetro del suelo enmoquetado y raído estaba ocupado por equipos informáticos parcialmente desmontados, pilas de revistas de motor y manuales de coches. Olía a humedad.

Al otro lado de la habitación había un área de trabajo, con un ordenador y un teclado. Toda la pared de delante estaba llena de recortes de periódico y lo que parecían esquemas de árboles genealógicos. A la derecha, había una puerta abierta, que conducía a un pasillo oscuro.

Cruzó el cuarto, describiendo un camino cuidadoso a través del material amontonado en el suelo, hasta que llegó a la silla giratoria del ordenador. Entonces vio lo que había colgado en la pared.

Y se quedó muerto.

– ¡Mierda! -dijo Glenn Branson, que ahora estaba justo a su lado.

Era un museo de recortes de prensa. La mayoría de las páginas, recortadas o arrancadas del Argus y de los periódicos nacionales, parecían seguir la trayectoria de la carrera de Brian Bishop. Había varias fotos suyas, incluida una fotografía de su boda con Katie. Al lado había un artículo, en una página rosa del Financial Times, sobre el ascenso meteórico de su empresa, International Rostering Solutions PLC, donde se hablaba de su aparición, el año anterior, en la lista del Sunday Times de las cien empresas de mayor crecimiento en el Reino Unido.

Grace apenas era consciente de que Branson, y otras personas, se movían detrás de él, poniéndose guantes de goma, tampoco notaba cómo las puertas y cajones se abrían y cerraban, porque había centrado toda su atención en otro artículo pegado con cinta adhesiva en la pared. Era la portada de la edición vespertina del lunes del Argus, que mostraba una fotografía de Brian Bishop y su mujer, y otra más pequeña de Roy Grace, en un recuadro. Debajo, en una de las columnas, había un círculo rojo que rodeaba las palabras: «Ser maligno».

Leyó todo el pasaje:

Se trata de un crimen especialmente desagradable -ha dicho el comisario Grace, el investigador jefe-. Trabajaremos arduamente para llevar ante la justicia a este ser maligno.

Nick Nicholl blandió de repente un papel fino delante de él que parecía un documento legal.

– Acabo de encontrar este contrato de arrendamiento. ¡Tiene un garaje! Dos, en realidad… En Westbourne Villas.

– Llama al centro de operaciones -dijo Grace-. Que alguien redacte una orden nueva y se la lleve al mismo juez, y que nos la traigan aquí. ¡Y diles que se den prisa!

Luego, mientras miraba, otra vez, el círculo rojo alrededor de las palabras «Ser maligno» oyó que Glenn Branson le hablaba, con gran preocupación:

– Jefe, creo que tendrías que echar un vistazo a esto.

Grace recorrió un pasillo corto que conducía a un dormitorio sin ventanas, frío y húmedo. La habitación estaba iluminada por una bombilla solitaria de bajo voltaje que colgaba de una cuerda encima de una cama, bien hecha, con una colcha de chenilla color crema.

Sobre la colcha había una peluca larga y castaña, un bigote, una barba, una gorra negra de béisbol y unas gafas de sol.

– ¡Dios santo! -dijo.

La respuesta de Glenn Branson simplemente fue señalar con el dedo detrás de él. Grace se dio la vuelta. Y lo que vio le heló todas las células del cuerpo.

Pegadas a la pared había tres fotografías ampliadas. Por su limitada experiencia en la materia, le pareció que las habían tomado con un teleobjetivo.

La primera era de Katie Bishop. Llevaba un bikini y estaba apoyada en lo que parecía la barandilla del puente de mando de un yate. Estaba tachada con una cruz roja grande. La segunda era de Sophie Harrington. Era un primer plano de su cara, con lo que parecía una calle de Londres borrosa al fondo. También estaba tachada con una cruz roja.

La tercera fotografía era de Cleo Morey, alejándose de la puerta del depósito de cadáveres de Brighton y Hove.

No había ninguna cruz.

Grace sacó su teléfono móvil del bolsillo y marcó el número de casa de Cleo. Contestó al tercer tono.

– Cleo, ¿estás bien? -le preguntó.

– Sí -contestó ella-. Como nunca.

– Escúchame -le dijo-. Esto es serio.

– Le estoy escuchando, comisario Roy Grace -dijo Cleo arrastrando las palabras-. Estoy pendiente de cada una de sus palabras.

– Quiero que cierres la puerta con llave y pongas la cadena de seguridad.

– Cerrar la puerta con llave -repitió-. Y poner la cadena de seguridad.

– Quiero que lo hagas ahora mismo, ¿vale? Mientras hablo contigo por teléfono.

– ¡A veces es usted tan mandón, comisario! Vale, estoy levantándome del sofá y ahora estoy caminando hacia la puerta.

– Por favor, pon la cadena de seguridad.

– ¡La estoy poniendo!

Grace oyó el ruido metálico de la cadena.

– No abras la puerta a nadie, ¿de acuerdo? A nadie hasta que llegue yo. ¿Entendido?

– No abrir la puerta a nadie, hasta que llegues tú. Lo tengo.

– ¿Qué me dices de la puerta de la terraza? -le preguntó.

– Está siempre cerrada con llave.

– ¿Lo comprobarás?

– Enseguida -luego, repitiendo en broma la instrucción, añadió-: Subir a la terraza. Comprobar que la puerta está cerrada con llave.

– No hay puerta exterior, ¿verdad?

– La última vez que miré no.

– Llegaré en cuanto pueda.