Peter James - Casi Muerto

– ¿O tal vez los mataron a los dos? -contestó-. ¿Y sólo ha aparecido el cuerpo de ella?

– Es posible. ¿Quizás alguien iba tras él y ella resultó estar en el lugar equivocado en el momento equivocado? No sería la primera vez que pasa. ¿El equipo investigador tiene alguna novedad?

– No hay muchos progresos por ahora. Sólo hay un detalle interesante.

– ¿Cuál?

– He visto a Ray Packham antes, de la Unidad de Crímenes Tecnológicos.

– Sí, le conozco. Es listo.

– Ha revisado el ordenador que Janet utilizaba aquí con un software forense y ha recuperado la agenda electrónica que borró cuando se marchó.

Alguien llamó a la puerta y entró. Grace alzó la vista y vio a un muchacho joven que reconoció de este departamento. Lorna lo miró.

– Lo siento, Dermot, ¿es urgente?

– No, tranquila, nos vemos mañana.

Lorna se quedó en blanco.

– ¿Por dónde iba?

– La agenda de Janet -le recordó Grace.

– Sí, exactamente. Aparece un nombre, hará unos nueve meses, que nadie de aquí conocemos. Era una anotación para una noche en diciembre del año pasado. Había escrito: «Copa, Brian».

– ¿Brian?

– Sí.

Grace sintió un escalofrío repentino. «Brian. Rostering. Una casa grande en Brighton. Un piso en Londres. Una mujer asesinada.»

Ahora su mente estaba muy activa, todo el cansancio se había esfumado. ¿Por eso se había despertado en mitad de la noche pensando en Janet McWhirter? ¿Su cerebro estaba diciéndole que había una relación?

– Parece que todo esto te dice algo, Roy.

– Es posible -dijo-. ¿Quién lleva el caso de Janet?

– El inspector Winter, en la MIR Dos.

Grace le dio las gracias a Lorna y se fue directo al centro de operaciones que se había instalado en la MIR Dos. Allí explicó la posible conexión que acababa de descubrir con su doble investigación.

Luego regresó a la MIR Uno y casi se chocó con Glenn Branson, que dobló la esquina casi corriendo, triunfante.

– ¡Le tenemos! -dijo Branson, sacando un papel de su bolsillo y abriéndolo-. ¡Tengo un nombre y una dirección!

Grace lo siguió hasta la sala.

– Se llama Norman Jecks.

Grace miró el papel de rayas arrugado, con un borde que se había rasgado al arrancarlo de un bloc de espiral. En él había escrito: «Sackville Road, 262B, Hove».

Miró a Branson.

– No es la dirección de Bishop.

– No, no lo es. Pero es la que apuntó el hombre en el formulario de Urgencias el domingo por la mañana. El Brian Bishop disfrazado. ¿Quizá tenga una doble vida?

Grace miró el papel, tenía malas sensaciones. Como si un oscuro nubarrón se arremolinara en su interior. ¿Tenía Brian Bishop un segundo hogar? ¿Un hogar secreto? ¿Una vida secreta?

– ¿Es una dirección real?

– Bella ha comprobado el censo electoral. En esa dirección vive un Norman Jecks.

Miró su reloj, la adrenalina bombeaba con fuerza por sus venas. Eran las seis y diez.

– Sáltate la reunión informativa -dijo-. Averigua quién es el juez de guardia y consigue una orden de registro. Luego ve al equipo de Apoyo Local. Vamos a hacerle una visita a Norman Jecks. Tan pronto como podamos.

Volvió corriendo por el laberinto de pasillos hasta la sala de DDI.

Lorna Baxter estaba saliendo por la puerta cuando llegó.

– Lorna -dijo jadeando-, ¿tienes un momento?

– Tengo que ir a recoger a la mayor a natación. -Miró su reloj-. ¿Es algo rápido?

– Sólo unos minutos, es muy importante, siento hacerte esto. ¿Janet McWhirter tenía autorización para anotar entradas en la base de datos del DDI?

– Sí. Era la única persona de aquí que podía.

– ¿Sola? ¿Sin supervisión?

– Sí.

– ¿Te importaría buscarme algo en el ordenador?

Ella sonrió.

– Ya veo que me necesitarás durante más de unos pocos minutos. Pediré a alguien que vaya a recoger a Claire -dijo, y sacó el móvil del bolso.

Fueron a sentarse a su despacho. Lorna tecleó algo en el ordenador, para acceder al sistema.

– De acuerdo -dijo-. ¡Dispara!

– Necesito buscar los antecedentes de alguien. ¿Qué información tengo que darte?

– Sólo su nombre, edad, dirección.

Grace le dio los datos de Brian Bishop y escuchó el clic de las teclas mientras entraba la información.

– ¿Brian Desmond Bishop, nacido en Brighton el 7 de septiembre de 1964?

– Ése es.

Lorna se inclinó hacia delante, para acercarse a la pantalla.

– En 1979 el juzgado de menores de Brighton lo sentenció a dos años de internamiento en un reformatorio por violar a una niña de catorce años -leyó-. En 1985, el juzgado de Lewes le condenó a dos años de libertad provisional por lesiones graves a una mujer. ¡Qué encanto de tío! -comentó.

– ¿Hay alguna anomalía en la entrada? -preguntó Grace.

– ¿Alguna anomalía? ¿Qué quieres decir?

– ¿Podrían haberla manipulado?

– Bueno, sólo hay una cosa… Aunque no es tan inusual. -Lo miró-. Normalmente, los registros tan antiguos como éstos no se modifican nunca, permanecen igual en el expediente para siempre. Sólo se tocan cuando se introducen correcciones, a veces porque surgen pruebas nuevas, se anulan antiguas condenas o hay que rectificar algún error, cosas así.

– ¿Puede saberse cuándo se modifican?

– ¡Por supuesto! -asintió enfáticamente-. Cada vez que un registro se altera se deja una huella electrónica. De hecho, aquí tenemos una.

Grace se irguió de repente.

– ¿Sí?

– Las personas que tenemos autorización disponemos de un código de acceso individual. Si corregimos un registro, la huella que dejamos es nuestro código de acceso, y la fecha de modificación.

– ¿Así que puedes averiguar a quién pertenece ese código de acceso?

Lorna le sonrió.

– Conozco ese código de acceso sin necesidad de buscarlo. Es el de Janet. Corrigió este registro el… -miró más detenidamente- el 7 de abril de este año.

Ahora Grace notó de verdad la subida de adrenalina.

– ¿Sí?

– Sí. -Lorna frunció el ceño, tecleó algo y luego volvió a mirar la pantalla-. Interesante -dijo-. Fue su último día en el departamento.

Una hora y media más tarde, poco antes de las ocho, Nick Nicholl conducía despacio un coche patrulla Opel Vectra por Sackville Road. Grace iba en el asiento delantero, con un chaleco antibalas debajo de la chaqueta, y Glenn Branson, también con chaleco antibalas, iba sentado detrás de él. Los dos hombres iban contando los números de las casas en los mugrientos edificios adosados de estilo eduardiano. Justo detrás los seguían dos furgonetas Ford Transit de la policía, cada una con un equipo de agentes uniformados del equipo de Apoyo Local.

– ¡Dos cincuenta y cuatro! -leyó Glenn Branson-. Dos cincuenta y ocho. Dos sesenta. ¡Dos sesenta y dos! ¡Es aquí!

Nicholl aparcó en doble fila al lado de un Ford Fiesta lleno de polvo y los otros vehículos se detuvieron tras ellos.

Grace ordenó por radio a la segunda furgoneta que fuera por detrás para cubrir la entrada trasera y que le informara cuando estuviera en posición.

Dos minutos después, recibió la llamada para anunciar que estaban listos.

Salieron del coche. Grace ordenó al miembro del SOCO que se quedara en su vehículo de momento, bajó los escalones de hormigón en primer lugar, pasó por delante de dos cubos de basura y luego por una ventana sucia en saledizo con los visillos corridos. Aún era de día, aunque estaba oscureciendo deprisa, así que la ausencia de luz interior no significaba necesariamente que el piso estuviera vacío.

La puerta gris y gastada, con dos paneles de cristal opacos, pedía a gritos una mano de pintura, y el timbre de plástico había vivido tiempos mejores. Sin embargo, lo pulsó. No emitió ningún sonido. Volvió a pulsar. Silencio.