Donald Westlake - La Luna De Los Asesinos

Volvió a girar la cabeza. Un techo metálico bajo. Barras cromadas. Un sonido vidrioso que se repetía.

¡Una maldita ambulancia!

«¿Y ahora qué?», pensó, y volvió a desvanecerse.

Cuando volvió en sí, la luz había cambiado, debía de ser por la tarde. La vibración seguía siendo la misma. Esta vez recordaba el despertar anterior, y entonces empezó a recordar más cosas: su nombre y que era dueño de un teatro de verano. Estaba en las últimas, como siempre, y el teatro, para su desesperación, iba nada más que normal. Había ido con Parker a un lugar llamado…

¿Por qué no se acordaba del nombre?

Casi volvió a desvanecerse tratando de recordar el nombre de la ciudad cuando, de pronto, recordó que había sido herido. Buenadella, los ventanales, el hombre oculto en el parque.

– El hijo de puta no me mató -murmuró.

– ¿Hola?

Una voz. Grofield miró a su alrededor, moviendo lentamente la cabeza, y el sujeto rubio y sonriente con delantal blanco apareció junto a él.

– Juraría que está despierto -dijo.

– Una sorpresa distinta para cada uno -susurró Grofield. Trataba de formar sonidos con la garganta, pero sus órganos estaban demasiado débiles.

– ¿Usted es médico?

El tipo se rió. Realmente parecía contento; pero a él no lo habían herido. Dijo:

– ¿Le gusta mi delantal? Me da un aspecto serio.

– Me hirieron una vez -murmuró Grofield-. Cuando me desperté, había una chica hermosa trepando por la ventana.

– Ah -dijo el sujeto-. Se siente desilusionado.

– Así fue como me desperté. El nombre de la chica era Elly.

– Exacto. Soy Stan Devers. Su amigo Parker conduce esta cosa.

Grofield trató de mirar hacia atrás; era imposible. ¿Parker conducía la ambulancia?

– ¿Qué diablos ha pasado? -susurró.

– Bueno -contestó Stan Devers-, es una larga historia.