James Patterson - Virgen

Dios mío, siento de corazón… haberte ofendido. Y ofender a quienes han depositado su entera confianza en mí. Y ofenderme a mí mismo, creo yo…

Se alzó el cuello negro para protegerse de la fría humedad. Todo su cuerpo sintió el ardor del miedo y la vergüenza. Se estremeció sin darse cuenta.

Maldita sea, él no quería hacer daño a nadie en la Orden del Espíritu Santo. Justin pensó que haría cualquier cosa para no dañar a esos hombres dignos y santos. Tampoco quería ser un ejemplo profano para otros sacerdotes jóvenes.

Sobre todo, Justin no quería perjudicar a su familia. No quería verla calumniada y envilecida tal como se insultaba cruelmente a la joven Colleen Galaher, aquí en Maam Cross.

Por primera vez al cabo de un año, Justin pensó que le sería posible apartarse de Anne. El no vio otra solución para su problema. Ni otra respuesta por el momento.

El alto sacerdote de cabello oscuro dio media vuelta y se encaminó hacia el pequeño cottage de un blanco descolorido.

– Señor, ¿por qué me has traído aquí? -demandó quietamente el joven sacerdote bajo el viento aullador-. ¿Por qué me has hecho volver a casa?

Cuando Colleen hubo servido té y galletas a todo el mundo, salió a dar un paseo con el padre Rosetti descendiendo por el sendero pardusco que serpenteaba detrás del cottage Galaher. Era un arroyo fangoso más bien que un camino carretero propiamente dicho, una veta sombría y escabrosa abierta en un campo asombrosamente verde.

Por fin llegaron al bucólico Liffey Glade. Una vez dentro del siempre verde santuario, Colleen reveló al padre Rosetti lo que le había sucedido en la noche del veintitrés de enero. El secreto de la joven tuvo una relación trascendental con el mensaje de Fátima. Por primera vez Eduardo Rosetti pensó que ya era hora de esclarecer algunas verdades sobre las dos jóvenes vírgenes.

Jaime Jordán III, Chris Grimwood y Peter Schweitzer eran un ejemplo clásico, textual, de que el macho vinculado con América no había cambiado durante los últimos treinta años.

Los tres jóvenes habían hecho gran amistad hasta ser camaradas inseparables desde sus días de primera enseñanza en Newport. Ellos habían frecuentado el «Neely's Long Bar» en Portsmouth desde el verano de su segunde curso de bachillerato cuando trabajaban como pintores en la atarazana de Mr. Grimwood.

El «Long Bar» caracterizaba un tipo especial de vagón bar existente en casi todas las pequeñas ciudades americanas: se le llamaba el «bar de los chiquitos» y allí sólo se comprobaba la edad de los visitantes cuando llegaba ocasionalmente un coche patrulla. Por lo general, este bar reservaba un rincón especial a los «estudiantillos», como denominaba afectuosamente Tom Neely a sus clientes más jóvenes.

Ante Chris Grimwood y Peter Schweitzer había tres jarras espumosas de cerveza «Narragansett». En el televisor de color frente a la barra, los Rangers , de camiseta azul y roja, estaban pulverizando al equipo favorito local, los Boston Bruins . Detrás de la barra, el imparcial Tom Neely estaba escuchando cortésmente la trillada charla de chistes étnicos y comentarios exorbitantes que eran, si acaso, divagaciones egocéntricas pero no diversión.

– No me gusta lo que le está sucediendo a nuestro muchacho -dijo Chrissie Grimwood, mientras Jaime hacía una rápida escapada al urinario-. Se muestra demasiado despacioso. Está soslayando los placajes como si éstos fueran vitaminas «Flinststone». Ya sabes, él suele acudir a Neely para tomar almuerzos líquidos; incluso en días de colegio. Me lo ha contado el viejo Tom. El mismo Neely está inquieto.

Peter Schweitzer se estiró pensativo los mechones de su reciente barba pelirroja.

– ¡Eh, aguarda un minuto! ¿Cómo te sentirías tú si fueras el presunto padre de ya sabes quién?

– Oye, Peter, estoy hablando en serio. El está sufriendo unas neuralgias formidables. Realmente, Jaime me preocupa. No estoy bromeando.

Repentinamente, Peter Schweitzer agarró su jarra de cerveza.

– Viene hacia acá -susurró sobre su poblada barbilla.

Jaime Jordán se abrió paso, con expresión dolorida, entre los grupos que abarrotaban la barra. Se pasó una mano por la rizada melena rubia.

– Eh, muchachos, no interrumpáis vuestras murmuraciones porque yo esté de vuelta. ¿Eres capaz de hablar sobre mí en mis propias narices, Chrissie? ¿Y tú, Schweitzer?

Chris Grimwood levantó las oscuras pupilas al techo.

– ¡Paranoia! ¿Le das crédito, Schweitzer?

El rostro de Jaime Jordán se tornó de un rojo vivo.

– Escucha, Schweitzer, ¿estabais hablando de mí o no? Si no lo estabais, pagaré la próxima ronda.

– ¿Tragos fuertes o cerveza? -inquirió Peter Schweitzer, intentando quitar leña al fuego.

– Eh, Jaime, estás hablando a Chris y Peter, ¿no te das cuenta?

– Ya. Yo os hice una simple pregunta a los dos.

– Da la casualidad de que estábamos intentando ayudarte -dijo por fin Chris Grimwood.

Fue entonces cuando Jaime Jordán asestó un puñetazo en el pecho a su amigo. El muchacho moreno se deslizó de su silla con un movimiento de cámara lenta y quedó tendido tranquilamente sobre el arrugado linóleo.

Tom Neely asió un viejo bastón de madera dura y lo enarboló sobre su mostrador.

– ¡Eh, matones, suspended la gresca u os levantaré la tapa de los sesos a todos vosotros!

La clientela de «Neely's» enmudeció. Los viejos trabajadores miraron coléricos hacia el rincón de los estudiantillos. Una parte del pacto tácito convenido en el bar era que los jóvenes cuidaran sus modales.

Jaime Jordán dio media vuelta rápida y se precipitó hacia la entrada, empujando a varios parroquianos entumecidos, quienes optaron por murmurar protestas entre ellos en vez de enfrentarse con el alto y atlético joven.

Fuera, al sentir la brisa marina azotándole el rostro, Jaime Jordán pensó en volver atrás y limpiar los suelos con Schweitzer y Grimwood.

– ¡Ah, qué diablos! -se dijo finalmente dándose un fuerte puñetazo en la palma de la mano-. Kathleen Beavier es a quien se debiera vapulear.

Mientras caminaba hacia su coche, Jaime recordó cómo había tenido que suplicar prácticamente de rodillas una cita con ella. El había ido lo menos cuatro tardes a Salve Regina para encontrar a las colegialas católicas cuando salían de clase. Se había puesto incluso su mejor suéter Shetland y unos «Levys» bien planchados. Kathleen Beavier tenia un algo especial, era preciso reconocerlo. Jaime la había deseado más que a ninguna otra chica en su vida. Y además, no tan sólo por el sexo. El había querido estar con ella, encontrarse siempre alrededor de Kathleen.

Jaime puso en marcha el motor de su «78 -MG». Encendió la radio y poniéndola a todo volumen, arrancó con su impecable deportivo rojo del aparcamiento «Neely's».

Mientras aceleraba por la empinada colina empedrada detrás de «Neely's», Jaime Jordán empezó a cavilar sobre la noche del veintitrés de enero. La noche que él fuera con Kathleen al baile de primavera de Salve Regina.

Aunque los padres de Jaime fueran también gente adinerada, él se había sentido intimidado cuando se dirigió a la mansión Beavier aquella noche de la primavera anterior.

Le recibió un negro viejo con ensortijado cabello blanco. El anciano le preguntó si era Mr. Jordán, la pareja de Miss Kathleen para el baile. Jaime asintió, y entonces se le condujo a un hermoso salón repleto de muy diversas antigüedades.

Kathleen apareció en la puerta del salón pocos minutos después. No media hora más tarde, como solían hacer tantas y tantas muchachas, deseosas de hacerte perder la paciencia.