Jeff Lindsay - Dexter por decisión propia

Era Roger Deutsch, el jefe de Lobatos de Cody.

Habían apoyado el cuerpo en la esquina de la puerta lateral del edificio, la puerta que servía de salida de emergencia para la combinación de cafetería y auditorio de la escuela. Uno de los camareros lo había visto cuando salió a fumar; habían tenido que sedarlo, lo cual no me costó comprender después de echarle un rápido vistazo. Y al cabo de una segunda y más detenida observación del fiambre, yo también estuve a punto de necesitar un sedante.

Roger Deutsch tenía un cordel alrededor del cuello, del cual colgaba un silbato. Y como antes, habían vaciado la cavidad para llenarla de cosas interesantes: en este caso, un uniforme de Lobato, un libro para colorear titulado Gran Oso Manual de los Lobatos , y otros objetos. Vi que sobresalía el mango de un hacha, y una navaja con el logo de los Lobatos grabado. Y cuando me agaché para mirar con más detenimiento, también vi una foto granulosa, impresa en papel blanco normal, con la frase «Siempre listo» impresa en ella en mayúsculas negras. Era una foto borrosa, tomada desde cierta distancia, de varios chicos y un adulto que entraban en este mismo edificio. Y aunque era imposible demostrarlo, yo sabía muy bien quiénes eran el adulto y uno de los niños.

Cody y yo.

La curva familiar de la espalda de Cody era inconfundible. Y el mensaje también.

Fue un momento peculiar, arrodillado en el pavimento mientras contemplaba una foto borrosa y poco definida de Cody y yo, y me preguntaba si alguien me vería en caso de cogerla. Nunca había manipulado pruebas, pero tampoco había estado implicado en una. Y estaba muy claro que aquella era para mí. Prepárate, y la foto. Era una advertencia, un desafío. Sé quién eres, y sé cómo hacerte daño. Allá voy.

Prepárate.

Y yo no estaba preparado. Aún no sabía dónde podía estar Weiss, y tampoco cuál o cuándo sería su siguiente movimiento, pero sí sabía que me llevaba varios pasos de ventaja, y que al mismo tiempo las apuestas se habían elevado muchísimo. Este cadáver no lo habían robado, y no era anónimo. Weiss había asesinado a Roger Deutsch, no sólo modificado su cuerpo. Y había elegido a su víctima con todo cuidado y deliberación, con el fin de hacerme llegar un mensaje.

Además, se trataba de una amenaza complicada. Porque la foto añadía otra dimensión. Decía, puedo hacerte daño, y puedo hacer daño a Cody, o puede que me limite a airear lo que ambos sabemos que eres. Para colmo, tenía la certeza de que, si me descubría y acababa en la cárcel, Cody carecería de protección contra todo lo que Weiss pudiera intentar.

Miré fijamente la foto mientras intentaba decidir si alguien más deduciría que era yo, y si valía la pena correr el riesgo de robarla. Pero antes de poder tomar la decisión, la pluma de un ala negra invisible rozó mi cara y erizó el vello de mi nuca.

El Oscuro Pasajero había estado muy callado durante todo el asunto, se había contentado con esbozar una sonrisita desinteresada de vez en cuando, sin aportar observaciones convincentes. Pero ahora el mensaje estaba claro, y coreaba el de la fotografía: Prepárate. No estás solo . Y supe con la mayor certeza posible que, muy cerca, alguien me estaba mirando con malas ideas, me vigilaba como el tigre vigila a su presa.

Poco a poco, con cautela, como si hubiera olvidado algo en el coche, me incorporé y caminé de vuelta hacia donde habíamos aparcado. Mientras andaba, examiné con disimulo la zona de aparcamiento. No buscaba nada en particular, era Dexter el Atontado caminando con la mayor naturalidad, y bajo la sonrisa despreocupada y distraída, el humo negro hervía, mientras yo buscaba algo que me estaba mirando.

Y lo encontré.

En la fila más cercana del aparcamiento, tal vez a treinta metros de distancia, en el punto que dispensaba la mayor visibilidad, había aparcado un pequeño sedán color bronce. Y a través del parabrisas, algo me guiñó el ojo: el reflejo del sol en la lente de una cámara.

Todavía cauteloso y despreocupado al mismo tiempo, aunque la oscuridad estaba rugiendo esa mi interior afilada como un cuchillo, di un paso hacia el coche. Vi el destello de la cámara al bajar, y el pequeño rostro pálido de un hombre, y las alas negras se agitaron y chocaron entre nosotros durante un segundo muy largo…

… y entonces, el coche se puso en movimiento, salió marcha atrás del aparcamiento con un chirrido de neumáticos y desapareció tráfico. Y si bien corrí, sólo pude ver la primera mitad de la matrícula: OGA y tres números que podían ser cualquiera, aunque creí que el de en medio era un tres o un ocho.

Pero con la descripción del coche era suficiente. Al menos, localizaría el registro del vehículo. No estaría registrado a nombre de Weiss, por supuesto. Nadie es tan estúpido, en estos días de incesantes dramas policiacos en todos los medios de comunicación. Pero una pequeña esperanza alumbró. Se había ido a toda pastilla, pues no quería que le viera a él o al coche, y esta vez había tenido un pequeño golpe de suerte.

Me quedé parado casi un minuto, mientras dejaba que el viento salvaje de mi interior se calmara hasta transformarse en una espiral ronroneante. Mi corazón batía como pocas veces sucedía a plena luz del día, y comprendí que era positivo que Weiss se hubiera mostrado un poco tímido y huido con tal presteza. Al fin y al cabo, ¿qué hubiera hecho yo en caso contrario? ¿Sacarle del coche y trocearle en una docena de pulcras piezas? ¿Ordenar detenerle y meterle en un coche patrulla, para que empezara a contar a todo el mundo que quisiera escucharle quién era Dexter?

No, era mejor que hubiera escapado. Le encontraría, y nos reuniríamos según mis condiciones, en la adecuada oscuridad de una noche que no llegaría lo bastante pronto para mí.

Respiré hondo, me pegué a la cara mi mejor sonrisa de trabajo falsa y regresé hacia la pila de carne decorativa que había sido el jefe de exploradores de Cody.

Vince Masuoka continuaba acuclillado al lado del cadáver cuando llegué, pero en lugar de hacer algo útil estaba contemplando el material embutido en la cavidad con el ceño fruncido. Levantó la vista cuando me acerqué.

—¿Qué crees que significa? —me preguntó.

—Estoy seguro de que no tengo ni idea —dije—. Sólo analizo salpicaduras de sangre. De hecho, a los detectives les pagan para que descubran qué significa.

Vince ladeó la cabeza y me miró como si le hubiera contestado que debíamos devorar el cadáver.

—¿Sabías que el detective Coulter está a cargo de la investigación? —preguntó.

—Tal vez le paguen por otra cosa —dije, y sentí una pequeña oleada de esperanza. Había olvidado este detalle, pero valía la pena recordarlo. Con Coulter al mando, podía confesar el asesinato, entregarle vídeos que plasmaran mi actuación, y todavía no encontraría ninguna forma de demostrarlo.

Por lo tanto, volví al trabajo con algo parecido al buen humor, amortiguado por la impaciencia que me reconcomía por terminar de una vez y volver a mi ordenador para investigar a Weiss. Por suerte, había muy pocas salpicaduras de sangre (daba la impresión de que Weiss era el tipo de obsesivo de la pulcritud que yo admiraba), y por tanto poco trabajó me retuvo. Terminé enseguida y pedí que me devolvieran a la jefatura de policía en uno de los coches patrulla. El conductor, un tipo grandote y canoso llamado Stewart, habló de los Dolphins durante todo el rato, por lo visto indiferente al hecho de que yo no contestara.

Pero cuando llegamos al cuartel general, yo había aprendido algunas cosas maravillosas sobre la inminente temporada de fútbol americano y lo que tendríamos que haber hecho fuera de temporada, y que la habíamos cagado de forma inexplicable una vez más, lo cual conduciría sin duda a otra temporada de ineptitud y partidos perdidos vergonzosamente. Le di las gracias a Stewart por el paseo y la información vital, y corrí a mi ordenador.