Антон Сибиряков - В поисках любви

Но…я видела, как он возник из воздуха…и это…так необычно, но ведь возможно…

Мысли путаются в голове. Заставляют вращаться подвал, и я слышу, как глухо вскрикивает Волшебник, когда пол неожиданно уходит у него из-под ног. Вижу, как падают по ступеням фоторамки, и как бьются их стекла, наполняя тишину стуком колючих осколков. Чувствую и то, как позади меня, стонет и вибрирует столб, грозясь вырваться из деревянных граней подвала.

— Оксана! Остановитесь…

Но я не хочу. Мне так весело! Как тогда, в детстве. Когда я кружилась под огромным, синим небом, не знающим, в своей глубине, дна. Как все это могло вернуться? Я не знаю! Но это так здорово!

— Я такая сильная! Я такая сильная…

И вдруг я понимаю, что все это обман. Что сила — всего лишь иллюзия, созданная моими детскими глазами, заскучавшими по небесной карусели.

Волшебник стоит на коленях, измазанный слизью, и смотрит на то, как я останавливаюсь. Как сознаю свое безумие. Он видит, как меня, от потери ориентации, бросает на стены, а потом — смачно рвет кипящей желчью.

Молчит. Не произносит ни звука. Знает, что здесь творится. И ждет, когда я спрошу. Не торопит. Но в его глазах я вижу правду. Времени почти не осталось.

Для чего?

Ответ приходит из глубины. Оттуда, где в тумане затерялась настоящая память.

«Для того чтобы вместить в него всю оставшуюся жизнь»

Он говорил это. Уже говорил. Но когда…где?

— Что… со мной… происходит?

Смотрю на него из-под упавших волос. Стою у стены, облокотившись на нее руками. Между голых ступней расплывается лужа смердящей блевотины.

Волшебник поднимается на ноги.

— Осознание сна.

— Это…не может…

Хватаю воздух липким ртом.

— Не может быть… чем?

— Сном. Посмотрите на меня! Я вся в крови, и мне больно!

— Всего лишь иллюзия.

Подходит к столику с хирургическими приборами. Берет пилу.

— Что это, Оксана?

— Что? Боже…Пила…

— Нет. Это ваш страх. Всего-навсего детская боязнь темноты, — бросает зубастую сталь на пол. — Ничего этого нет. Я докажу вам, если вы отважитесь пойти со мной. Вам ведь нужна моя рука, не так ли?

Раскрытая ладонь тянется к моему лицу. Желтые ногти заслоняют собою последний свет, что бродит по подвалу вечным пленником.

— Смелее. Цепь событий нарушена, и человека с белым лицом здесь больше нет…

— Ошибаетесь.

Я слышу, как скрипят ступени.

— …он здесь.

Волшебник оборачивается к лестнице. К скрипящим ступеням и хрусту стекла под подошвами тяжелых сапог. Его тонкая, сгорбленная спина, открывает мне часть страшной правды, и темный ужас тут же хватает меня за горло, перекрывая доступ кислорода.

— Прошу вас, — шепчу сухими губами. — Разбудите меня. Заберите отсюда.

По лестнице, держа в руках кожаную плеть, спускается мой истязатель. Его белое, мертвое лицо, с черными дырами глаз, смотрит в нашу сторону, усмехаясь. И даже расстояние и мрак не способны скрыть тех острых зубов, которыми наполнен его безгубый рот.

— Прошу вас…

Сползаю по шершавой стене, забиваясь в угол.

— Что это за… безумие?

Волшебник не верит в то, что видит. Пытается подчиниться играм, неустойчивые башни которых обрушились в черную грязь. Собирает дымящиеся обломки.

— Кто ты такой?

Его голос почти не слышен за стуком моего испуганного сердца.

Все пошло не так! Мы разбудили тьму. И теперь спасения не будет.

Скрип ступеней смолкает. И сапоги ступают на деревянный пол. Звенят металлические наконечники ужасной плети.

— Кто ты такой!?

Волшебник стоит у стены не в силах заставить себя приблизиться к незнакомцу. Он пугает его. И я чувствую это.

А потом я слышу голос. Тот, что всегда принадлежал человеку с белым лицом.

— Я знаю тебя, волшебник. И знаю, чего ты хочешь. Но здесь ты найдешь только смерть.

Грубые, мертвые слова заполняют собой все пространство, облизывая наши испуганные лица кровавыми языками.

— Я выпотрошу твое горло и размажу по стенам!

— Тебя…не может быть. Ты…Оксана…просыпайтесь. Скорее!

Я зажмуриваюсь. Пытаюсь представить себя в теплой постели, но все мои мысли подчинены белому лицу. Словам и холодному телу, которым его обладатель прижимался ко мне, когда связывал руки. И веревка, она была такой скользкой, такой кровавой, нет…я не могу… все это правда! Нет никаких снов! Мы здесь, в этом страшном подвале, и никто не сумеет нам помочь!

— Оксана, просыпайтесь!

Чувствую, как кто-то невидимый трясет меня за плечи. Но, наверное, это простой холод, заполнившей собой всю округу…