Роберт Ладлэм - Das Borowski-Ultimatum

«Gut, in Ordnung!«schrie Conklin, sich unbeholfen erhebend und auf den Stock stützend.»Die nächste Station ist das Weiße Haus, ein gewisser Vorsitzender der NSA mit Namen McAllister!«

«Setzen Sie sich«, sagte der DCI bestimmt.

«Ich bin im Ruhestand! Sie können mir keine Befehle erteilen.«

«Ich würde nicht im Traum daran denken, ich bin nur um Ihr Leben besorgt. Wie ich das Szenario, das Sie vorschlagen, verstehe, basiert es auf der zweifelhaften Annahme, daß, wer auch immer in der vergangenen Nacht den Schuß abgegeben hat, Sie gar nicht treffen wollte, sondern Sie im entstehenden Chaos lebendig haben wollte.«

«Da gibt es eine Reihe von Sprüngen…«

«Die auf ein paar Dutzend Operationen basieren, an denen ich mitgewirkt habe, sowohl hier als auch bei der Navy und an Orten, deren Namen Sie nicht einmal aussprechen können, von denen Sie nichts, aber auch gar nichts wissen. «Die Ellbogen des Direktors waren auf die Stuhllehnen gestützt, und seine Stimme hatte plötzlich einen rauhen, befehlenden Ton angenommen.»Zu Ihrer Information, Conklin, ich bin nicht von ungefähr als lamettabehangener Admiral beim Geheimdienst der Kriegsmarine aufgetaucht. Ich war ein paar Jahre bei der SEAL und habe Aktionen von U-Booten aus in Kaesong und später in Haiphong geleitet. Ich kannte einige dieser Medusa-Vögel, und da ist nicht einer, dem ich nicht gerne eine Kugel in den Kopf jagen würde! Jetzt erzählen Sie mir, daß es da einen gegeben hat, der sich in Ihren Jason Borowski verwandelte, und Sie möchten Ihren Kopf dafür geben, daß er am Leben bleibt und nicht ins Visier der Knarre des Schakals kommt. Kommen wir also zur Sache, Alex. Wollen Sie mit mir arbeiten oder nicht?«

Conklin sank langsam wieder auf seinen Stuhl, und um seinen Mund erschien ein Lächeln.»Ich habe Ihnen gesagt, daß ich keine Probleme mit Ihrer Ernennung hatte, Sir. Es war nur eine Intuition, aber jetzt weiß ich, warum. Sie waren im Außendienst. Ich werde mit Ihnen zusammenarbeiten.«

«Sehr gut«, sagte der Direktor.»Wir werden einen genauen Überwachungsplan entwickeln und zu Gott beten, daß Ihre Theorie, daß er Sie lebendig haben will, stimmt. Denn es gibt keine Möglichkeit, jedes Fenster oder jedes Dach im Auge zu behalten. Damit Sie sich über das Risiko im klaren sind.«

«Das bin ich. Und da zwei Köder in einem Bassin mit Piranhas besser sind als einer, möchte ich mit Mo Panov sprechen.«

«Du kannst ihn nicht bitten, bei dieser Sache mitzumachen«, warf Casset ein.»Er gehört nicht zu uns, Alex. Weshalb sollte er?«

«Weil er einer von uns ist und ich ihn besser fragen sollte. Wenn ich es nicht tue, gibt er mir eine Spritze gegen Schnupfen, gefüllt mit Strychnin. Versteh doch. Er war auch in Hongkong, aus Gründen, die von den meinen nicht so sehr verschieden waren. Vor Jahren hab ich versucht, meinen besten Freund in Paris zu töten, weil ich einen fürchterlichen Fehler gemacht hatte und glaubte, er sei umgedreht worden, dabei hatte er sein Gedächtnis verloren. Nur wenige Tage später wurde Morris Panov, einer der führenden Psychiater des Landes, ein Arzt, der das übliche Psychogequatsche heutzutage nicht ausstehen kann, mit einem >hypothetischen< psychiatrischen Fall konfrontiert, der sofortiges Handeln verlangte. Der Fall war ein schurkischer Superagent, eine Zeitbombe auf zwei Beinen mit tausend Geheimnissen im Kopf, der umgedreht worden war… Auf Basis von Mos spontaner Einschätzung dieses hypothetischen Falles — von dem er wenige Stunden später den Verdacht hatte, daß er sowenig hypothetisch war wie Maggibrühe — wurde ein unschuldiger Mensch ohne Gedächtnis beinahe bei einem offiziellen Hinterhalt in der 71. Straße in New York ausgelöscht. Als dann das, was von dem Mann übrig war, überlebte, verlangte Panov, zu seinem einzigen Arzt gemacht zu werden. Er hat sich seine erste falsche Analyse Borowskis niemals verziehen. Wenn jemand von Ihnen er wäre, was würden Sie tun, wenn ich Ihnen nicht erzählen würde, worüber wir gerade gesprochen haben?«

«Dir sagen, es sei Schnupfen, und Strychnin in die Spritze geben, alter Junge«, schloß DeSole.

«Wo ist Panov jetzt?«fragte Casset.

«Im Brookshire-Hotel in Baltimore unter dem Namen Morris, Phillip Morris. Er hat sämtliche Verabredungen für heute abgesagt, er hat Schnupfen.«

«Dann laßt uns an die Arbeit gehen«, sagte der DCI und zog einen Block mit offiziellem Papier zu sich heran.»Es ist ja so, Alex, daß ein kompetenter CIA-Agent nichts von Rangabzeichen hält und niemandem traut, der ihn nicht unbefangen beim Vornamen nennen kann. Wie du sicher weißt, heiße ich Holland, und mein Vorname ist Peter. Von jetzt an sind wir Alex und Peter, verstanden?«

«Verstanden… Peter. Du mußt ein Teufelskerl bei der SEAL gewesen sein.«

«Insofern ich überhaupt hier bin — geographisch, nicht auf diesem Stuhl —, kann man davon ausgehen, daß ich kompetent war.«

«Außendienst«, murmelte Conklin beifällig.

«Und da wir damit den diplomatischen Quatsch hinter uns haben, der von einem Mann in diesem Job erwartet wird, kannst du annehmen, daß ich wirklich ein Teufelskerl war. Ich will hier harten Input haben, keinen emotionalen Output. Ist das klar?«

«Ich arbeite niemals anders, Peter. Eine Aufgabe kann auf Emotionen basieren, und das ist auch nicht verkehrt, aber die Ausführung einer Strategie muß eiskalt sein. Ich war niemals bei der SEAL, du verdammter Hurensohn, aber auch ich bin hier, mit allen Körperteilen, und das setzt voraus, daß ich ebenfalls kompetent bin.«

Holland grinste. Es war ein jugendliches Lächeln, das von seinen grauen Haaren Lügen gestraft wurde, das Grinsen eines Profis, der, für einen Augenblick seiner Pflichten ledig, in die Welt zurückkehrte, die er am besten kannte.»Wir könnten miteinander klarkommen«, sagte der DC1. Und dann, als ob er das Gehabe eines Direktors völlig abstreifen wollte, legte er die Pfeife auf den Tisch und zog eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche, steckte sich eine in den Mund und griff nach dem Feuerzeug, als er auf dem offiziellen Papierblock zu schreiben begann.»Zum Teufel mit dem Büro«, fuhr er fort.»Wir werden nur unsere Leute einsetzen, und wir werden jeden einzelnen im Schnellverfahren unter die Lupe nehmen.«

Charles Casset, der hagere, gescheite Anwärter auf den Direktorsposten, lehnte sich auf den Stuhl zurück und seufzte.»Warum habe ich nur das Gefühl, daß ich für die beiden Herren den Hirten spielen muß?«

«Weil du durch und durch Analytiker bist, Charlie«, antwortete Holland.

Das Ziel einer kontrollierten Überwachung ist es, Leute zu exponieren, die andere beschatten, um ihre Identität festzustellen oder sie in Gewahrsam zu nehmen, je nach Strategie. Die Absicht im gegenwärtigen Fall war es, die Agenten des Schakals in die Falle zu locken, die Conklin und Panov in den Vergnügungspark von Baltimore gelockt hatten. Die Männer vom Geheimdienst arbeiteten die ganze Nacht und fast den ganzen folgenden Tag, um eine Gruppe von acht erfahrenen CIA-Agenten zusammenzustellen. Sie sprachen genau die Routen durch, immer wieder, die Conklin und Panov jeder für sich und auch gemeinsam in den nächsten vierundzwanzig Stunden zurücklegen sollten — wobei diese Routen von bewaffneten Profis kontrolliert werden würden —, und am Ende legten sie ein unausweichliches Rendezvous fest, einmalig nach Art des Zeitpunktes und der Lokalität. Die frühen Morgenstunden im Smithsonian Institute. Bei der Dionaea muscipula, der Venusfliegenfalle. Conklin stand in der schmalen, schwach erleuchteten Lobby seines Appartementhauses und schaute auf die Uhr. Er mußte scharf hinsehen, um die Zeiger erkennen zu können. Es war genau 2.35 Uhr am Morgen, er öffnete die schwere Tür und hinkte hinaus auf die dunkle Straße, auf der es nicht die geringsten Lebenszeichen gab. Ihrem Plan entsprechend, wandte er sich nach links und hielt das verabredete Tempo ein. Er sollte so genau wie möglich um 2.38 Uhr an der Ecke eintreffen.