Tom Clancy - Los dientes del tigre

"¿Qué hará el Buró, Enzo?", preguntó Brian.

"Es un caso central. Se le adjudicará un nombre en clave y se le podrá destinar a todos y cada uno de los agentes del país. En este momento, lo que hacen es buscar el auto que usaron los malos. Tal vez sea robado. Más probablemente, alquilado. En ese caso, tienes que firmar, dejar una copia de tu licencia de conductor, tarjeta de crédito, todas las cosas habituales para funcionar en los Estados Unidos. Todo puede ser seguido, todo conduce a algún lugar, hermano. Por eso, se sigue cada uno de esos elementos".

"¿Cómo va, muchachos?", preguntó Pete, entrando en la habitación.

"Un trago ayuda", respondió Brian. Ya había limpiado su Beretta, y Dominic su Smith & Wesson. "No fue divertido, Pete".

"No se supone que deba serlo. Bien, hablé con la central. Los quieren ver dentro de un día más o menos. Brian, tenías dudas y me dices que ya no. ¿Sigue siendo así?"

"Nos entrenaste para identificar, acercamos y matar a personas, Pete. Y puedo vivir con eso, siempre que no estemos haciendo algo fuera de toda ley".

Dominic asintió con la cabeza, pero sus ojos no se despegaron de Alexander.

"De acuerdo, bien. Hay un viejo chiste en Texas acerca de por qué los abogados de ahí son buenos. La respuesta es que hay más hombres que merecen morir que caballos que merecen ser robados. Bueno, ésos que merecen morir, tal vez ustedes dos puedan dar una mano".

"¿Y finalmente nos dirás exactamente para quién trabajamos?", preguntó Brian.

"Lo sabrás en su debido momento, dentro de un día más o menos".

"Bueno, puedo esperar un día", dijo Brian. Estaba haciendo algunos rápidos análisis por cuenta propia. El general Terry Broughton tal vez supiera algo. Sin duda que ese tipo Werner del FBI sabía, pero esa antigua plantación de tabaco donde estaban entrenando no pertenecía a ninguna sección del gobierno que él conociera. La CIA tenía "La Granja" cerca de Yorktown, Virginia, pero eso quedaba como a doscientos cuarenta kilómetros de allí. Este no era un lugar con ambiente de "Agencia", al menos no se parecía a las ideas al respecto que él tenía,aunque tal vez ésas fueran erróneas. De hecho, ni siquiera olía a "gobierno", le decía su olfato. Pero, como fuera, en un par de días sabría algo concreto, y podía esperar.

"¿Qué sabemos acerca de los tipos que eliminamos hoy?"

"No mucho. Eso deberá esperar un poco. Dominic, ¿cuánto tardarán en empezar a saber algo?"

"Para mañana al mediodía tendrán mucha información, pero no tenemos un canal directo con el Buró, a no ser que quieras que…"

"No, no quiero. De ser así, tal vez debiéramos informarles que Brian y tú son la nueva versión del Llanero Solitario y esa información debe circular lo menos posible".

"¿Quieres decir que tendré que hablar con Gus Wemer?"

"Es probable. Tiene la suficiente influencia en el Buró como para decir que estás en 'misión especial' y mantenerse en sus trece. Imagino que se estará congratulando a sí mismo por haberte señalado a nosotros. Por cierto, ambos se desempeñaron más que bien".

"No hicimos más que lo que nos entrenaron para hacer", dijo el infante de marina. "Sólo tuvimos el tiempo justo de ponemos en funcionamiento y todo lo demás fue automático. En la Escuela Básica me enseñaron que la diferencia entre quedar con vida o no a menudo está dictaminada por sólo unos segundos de reflexión. Si hubiésemos estado en el Sam Goody cuando todo comenzó, en vez de unos minutos más tarde, el resultado final tal vez habría sido otro. Otra cosa, dos hombres son más o menos cuatro veces más efectivos que uno solo. De hecho, hay un estudio al respecto. Creo que el título es 'Factores tácticos no lineales en combates de pequeñas unidades'. Es parte de las lecturas del curso en la Escuela de Reconocimiento".

"Así que los infantes de marina saben leer, ¿eh?", preguntó Dominic tomando una botella de bourbon. Sirvió dos buenas copas, le alcanzó una a su hermano y tomó un sorbo de la otra.

"El tipo del Sam Goody me sonrió", recordó Brian, atónito. "No lo registré en ese momento. Supongo que no tenía miedo de morir".

"Se llama martirio, y hay gente que realmente piensa así, les dijo Pete a ambos. "Así que, ¿qué hiciste?"

"Le disparé a quemarropa, tal vez seis o siete veces…"

"Más de diez, hermano", lo corrigió Dominic. "Más el último en la cabeza".

"Aún se movía", explicó Brian. "Y yo no tenía esposas para ponérselas. Y, sabes, no puedo decir que me preocupe". De todas formas, se habría desangrado. Simplemente había acelerado su pasaje a la otra dimensión.

"¡B-3 y bingo! Tenemos un bingo", anunció Jack desde su terminal. "Sali está en el juego, Tony. Mira", dijo señalando su pantalla.

Wills tecleó el acceso al material de la NSA y allí estaba. "Sabes, se supone que las gallinas cacarean cuando ponen un huevo, sólo para mostrarle al mundo lo buenas que son. Estos pajarracos también. Bien Jack, es oficial, Uda bm Sali está en el juego. ¿A quién va dirigido?"

"A un tipo con quien chatea por Internet. Hablan más que nada de movimientos financieros".

"iPor fin!", observó Wills, mientras miraba el texto en su propia terminal. "Quieren fotos del tipo, todas las que haya. Tal vez Langley finalmente se decida a cubrido. iDios sea loado!" Se detuvo. "Tienes una lista de las personas con quienes intercambia e-mails?"

"Sí, ¿la quieres?" Jack tecleó para buscada y pulsó el comando IMPRIMIR. En quince segundos, le entregó la hoja a su compañero. "Número y fecha de los mensajes. Si quieres te imprimo los que encuentro interesantes y por qué me parece que es así.

"Dejemos eso por ahora. Le llevaré esto a Rick Bel".

"Te espero".

VISTE LAS NOTICIAS POR TV, le había escrito Sali a su ocasional corresponsal. iESTO LES HARA DOLER EL ESTOMAGO A LOS NORTEAMERICANOS!

"Sí, seguro", le dijo Jack a la pantalla. "Pero acabas de pasarte de listo, Uda. Qué pena".

Dieciséis mártires más, pensó Mohammed mirando el televisor del Hotel Bristol de Viena. Sólo era doloroso de un modo abstracto. En realidad, la gente así era recursos descartables. Eran menos importantes que él, y eso era un hecho, porque él valía más para la organización. Tenía el aspecto y el dominio de idiomas como para viajar a cualquier parte, y el cerebro como para planear bien sus misiones.

El Bristol era un hotel especialmente bueno, justo enfrente del más decorado Imperial, y el minibar tenía buen coñac y a él le gustaba el buen coñac. La misión no había salido tan bien… había contado con que morirían cientos de estadounidenses, no algunas docenas, pero lo cierto era que con toda esa policía armada e incluso ciudadanos armados, sus expectativas habían sido excesivamente optimistas. Pero el objetivo estratégico había sido logrado. Ahora, todos los estadounidenses sabían que no estaban seguros' Vivieran donde vivieran, podían ser alcanzados por los Santos Guerreros, quienes estaban dispuestos a entregar sus vidas a cambio de terminar con el sentimiento de seguridad de sus enemigos. Mustafá, Saíd, Sabawi y Mejdi ahora estaban el paraíso -si es que tal lugar existía. A veces pensaba que era una historia que se cuenta para impresionar a los niños, o a los simples que realmente creían lo que decían los imanes. Había que escoger con cuidado a los predicadores, pues no todos los imanes veían al Islam como lo veía Mohammed. Pero no pretendían gobernarlo todo. El sí, o al menos una parte, mientras ésta incluyera los lugares santos.

No podía hablar abiertamente de estas cosas. Algunos jerarcas de la organización realmente creían, realmente estaban enrolados en el bando más conservador -reaccionario- de la Fe, más aún que el de los wahabitas de Arabia Saudita. A sus ojos, éstos no eran más que los corruptos ricos de ese abominablemente corrupto país, gente que se llenaba la boca de palabras mientras disfrutaba de sus vicios en su propio país y en el exterior, gastando su dinero, y era fácil gastar dinero. Al fin y al cabo, uno no se lo llevaba al otro mundo. En el paraíso, sí realmente existía, no se necesitaba dinero, y si no existía, tampoco él necesitaba dinero. Lo que él quería, lo que esperaba -mejor dijo lo que sabía que obtendría en vida- era poder, la posibilidad de dirigir a las personas, de hacer que otros hicieran su voluntad. Para él, la religión era la matriz que había dado forma al mundo que él controlaría. Es cierto que ocasionalmente rezaba, tanto como para no olvidar cómo se hacía -especialmente cuando se reunía con sus "superiores". Pero como jefe de operaciones, era él y no ellos quien determinaba el camino que seguía la organización para sortear los obstáculos que los idólatras occidentales interponían en su camino. y al elegir el camino, elegía también la naturaleza de su estrategia, que se originaba en creencias religiosas, fácilmente guiadas por el mundo político en que operaDa. Al fin de cuentas, era el enemigo quien fijaba la estrategia, pues era su estrategia la que uno buscaba contrarrestar.