Измайлов Андрей - Русский транзит

Гуси летят, Бояров, гуси летят. По той самой древней притче: если они и летят, то комментируй не «гуси летят!!!», а «гуси летят…». Ну летят и летят, чего уж тут давать волю эмоциям. Но! Гуси гусями, а грузовичок едет, и вчерашний мотоциклист (шлем, очки, кожа, «Ява» на форсаже) едет, и лифт едет (и стопорится, и чудом не обрушивается в шахту, оборвав трос), и… мало ли что едет, плывет, ползет, идет, поджидает. А шарик летит. Мало ли? Много! Слишком много для объяснимой – впрочем, и для необъяснимой тоже – случайности.

Хрен вам всем, вот что я скажу!

Кому всем?

Значит так. Начнем загибать пальцы:

Мишаня Грюнберг и его брайтон-питерская мафия.

Коллеги Вальки Головы, Валентина Сергеевича Головнина, офицера Головнина. А действительно! Я ж ему наотрез отказал еще в больнице Выборга. Да к тому же самовольно покинул койку уже здесь, в Питере. А им расследование проводить: кто и как и почему угробил-отравил их товарища по невидимому фронту, на живца ловить. Но я, Бояров Александр Евгеньевич, на роль живца не гожусь. И мне кажется, что я весьма убедительно аргументировал это всем троим «больным», подселенным в мою палату. Во всяком случае им теперь не надо притворяться, что они больны. А раз так, то Большой Дом в лице полковника Лихарева мог решить: проще списать героя на боевые потери, и даже не боевые – просто, знаете ли, ДТП… И Вальку Головнина за сутки-двое-трое до назначенного ДТП проще откомандировать куда подальше, чтобы ему не травмировать душу разработкой: как эффективней и случайней травмировать тело Боярова, товарища по Афгану, собутыльника по «Пулковской»-»Астории»-»Прибалтийской», спарринг-партнера по боевым искусствам, а ныне… сами знаете, майор Головнин, кем стал ваш Бояров. Не исключено, кстати, что вашего Боярова связывает с Грюнбергом одна ниточка, и не потерпевший он, ваш Бояров, а сообщник, и оба-два сейчас только и думают, как бы прорваться за кордон, а там и до Брайтон-Бич недалеко. Не исключен и сговор, жертвой которого стал наш сотрудник в больнице. Вы видели акт экспертизы, майор Головнин? Цианид, да. Вы можете поручиться, что Бояров НЕ ЗНАЛ о цианиде в коньяке? Вы можете поручиться, что Бояров НЕ ЗНАЛ, от кого посылка-передачка с коньяком? То-то. Вот и выбирайте…

Наконец, Игорек Бецкой и все его игровые. Сорок шесть тысяч рубликов. Почти пятьдесят тонн. Катран на Ракова. Именно тогда, когда я блуждал в потемках, пытаясь нащупать главную сволочь, и грюнберговский пристебай Олежек вывел меня на Глисту с Беспределом. Оказалось – «пустышка». Но Глисту с Беспределом пришлось вырубать. А вот паника в катране целиком и полностью на совести самих игровых. Чего, спрашивается, разбежались, побросав наличные? Я же ничего не имею ни против Игорька, ни против остальных катал – нормальные люди, каждый на своем месте. А Глиста с Беспределом – не нормальные люди, даже – нормальные не люди. Зеки дремучие. Из них телохранители, как из меня балерина. Кадры решают все, Игорек, кто ж тебе виноват, что ты сам себе такую команду набрал? И получается – виноват я! Серега Швед сообщил вроде бы между прочим: «Бецкой на тебя в большой обиде. Давно, говорит, так карта не шла, а тут Бояров врывается! Всех избил, всех покрошил, бабки с кона забрал!.. Да знаю я, Саша! Не пыхти! Я-то знаю! Рядом ведь тебя и дожидался. Но учти – Глиста с Беспределом помалкивают, а все игровые собрались, обсудили, нашли новых бойцов и решили повесить на тебя всю сумму. Еще и счетчик включили. Просто имей в виду». Я имел в виду. С деньгами, да, нехорошо получилось. Но не мог я в самом-то деле оставлять их просто так на столе, а больше никого не было, кроме Глисты с Беспределом, которых я и отключил. Что же мне – приводить их в чувство и брать честное слово: мол, когда каталы оправятся-заправятся и обратно вернутся, отдать все до рублика?! Себе бы загребли, на меня бы свалили – это точно. А так – хоть за дело. Да и деньги пригодились в той заварухе, которая была… Почему – была? Продолжается.

Продолжим, господа.

Именно так подумал я – вынырнул откуда-то этакий трехмушкетерский штамп – когда стоял над трупом кагэбэшника в больничной палате, а в дверях высился Серега Швед, загораживая жутковатую картинку от моей тезки-Саши.

Продолжим-то продолжим, но знать бы, кто из господ?

Мафия Грюнберга?

Контора Головнина?

Каталы Бецкого?

И след простыл того грузовичка – тяжелого, мгновенного, как пуля. Но это только так говорится. След был. Асфальт мокрый, белые ночи в разгаре. Многого мне оставленный след не скажет, но кое-что… Покрышки не совдеповские… Ну? И что?! Ни черта мне не даст разглядывание-ковырянье. Тем более, дождь продолжается, сумерки надвигаются, лужи расплываются.