Андрей Курков - Ночной молочник

Мимо дома проехала машина. Свет ее желтых фар проплыл над забором их двора и исчез.

– Ты только пока ничего больше не спрашивай, – попросил жену Дима. – Я сейчас еще одну выпью, а потом… потом мы его в машину погрузим и отвезем… тут рядом. Хорошо?

Валя кивнула.

Выпив вторую стопку, Дима выключил во всем доме свет и повел Валю в комнату. На ощупь она схватилась за один край тяжелого ковра, а Дима за другой. С передышками вытащили они рулон в коридор, потом вынесли на порог и погрузили на заднее сиденье машины. Все бы ничего, но задняя дверца, через которую они положили в салон ковер, не хотела закрываться. Диме пришлось минут пять повозиться, перекладывая ковер наискосок и задирая ближний к дверце конец кверху, пока наконец дверца не захлопнулась.

– Садись впереди, – попросил жену Дима.

Сам сел за руль. Открыл окно дверцы. Прислушался.

Было тихо.

Завел мотор и, не включая фары, выехал в темноте со двора.

Проехав до конца улицы, остановил машину возле поваленного забора заброшенного дома. Выключил двигатель и снова прислушался к шумам снаружи. Вокруг было спокойно.

Они с Валей вышли, вытащили из салона труп и перенесли к колодцу во дворе заброшенного дома.

– А если найдут? – спросила вдруг Валя.

– Найдут, то хоть похоронят по-человечески, – прошептал на выдохе Дима.

Они положили ковер на край колодца и подтолкнули его. В колодце что-то треснуло. Труп упал туда почти беззвучно.

– Это же ковер моей мамы, – произнесла Валя.

– Извини, – сказал Дима и тяжело вздохнул. – Поехали домой.

– Не хочу, – неожиданно сказала Валя. – Я туда не хочу…

– А куда нам?

Валя промолчала.

– Поехали пельменей поедим, – предложил Дима. Он и в самом деле был голодным.

– Поехали, – согласилась жена.

Киевская область. Макаровский район. Село Липовка

Через день вечером остановилась у забора Ирины белая «Волга». Вышел из нее мужчина в короткой дубленке с портфелем в руке. Внимательно на указатель номера дома, что справа от входной двери висел, посмотрел. На подкову прибитую взгляд бросил и улыбнулся снисходительно. Только потом на кнопку звонка нажал.

Дверь ему баба Шура открыла. Одетая аккуратно, с брошкой на зеленой кофточке, в длинной черной поглаженной юбке.

– Ой, проходьте, проходьте! – сказала. – Туда вот, на кухню!

Он вошел чинно и важно. Портфель под стенку поставил. Дубленку снял, на крючок повесил. Потом на свои полусапожки взгляд опустил. И тут же на пожилую хозяйку его поднял, а в них вопрос, который и ей понятен.

– Не надо, так заходите! – сказала она.

Обрадовался гость, что так, не разуваясь, можно. Показалось ему, что он впопыхах незаштопанный носок одел, с дыркой. А как можно о делах да о деньгах говорить, если те, с кем ты говорить собираешься, дырку в твоем носке заметили?!

Ирина услышала, что кто-то пришел, но в коридор не вышла. Постеснялась. Знала, что должны были из Гавронщины приехать, насчет ее молока поговорить. Пускай сначала с мамой все решат, а потом мама ее позовет. Тогда и выйдет!

– Садитесь! Ой, забыла, как вас-то! Жена у вас Катерина, а…

– Илько Петрович, – произнес гость, осматривая кухню и одновременно подтягивая вниз коротковатый коричневый свитер домашней вязки, который выше брючного ремня задрался и показывал, что рубашка под свитером синяя и чуток тесная.

Он присел.

– Я вам кофе сварю, – предложила пожилая хозяйка.

На кофейное предложение он кивнул и еще разок кухню взглядом окинул.

– Ваша фамилия, извините, как? – спросил он.

– Коваль, Александра Васильевна я.

– Традиционная, хорошая фамилия, – сказал гость задумчиво. – У меня коллега по кафедре в университете нашими, украинскими фамилиями занимался. Докторскую защитил. Это ведь вашего мужа, наверно, фамилия?

– Да, мужа покойного.

– А отчего он умер? – В голосе гостя прозвучало осторожное любопытство.

– Печенью болел.

– Пил, наверное?

– Редко, только по праздникам. Остренькое любил.

– А, это печень. У вас не наследственное?

– Что вы, у меня, – баба Шура потрогала себя за живот, – никогда. А доченька вообще почти никогда не болела! Даже насморк зимой ее не берет!

– Вы ж понимаете, – тон у гостя стал серьезнее. – Молоко – это важнее, чем кровь. Через молоко в ребенка код нации вливается, формирует его будущее самосознание. Кровь потом перелить можно. Вон, в Европе, общий банк крови делают. Будут какому-нибудь немцу кровь француза переливать. И ничего, немец немцем останется. А вот если украинского хлопчика немка своим молоком вскормит – выйдет из него немец. А у нас и так уже такая мешанина! Поэтому и согласия политического нет! Все словно или молочной смесью, или иностранным молоком выкормлены…