Сергей Жилин - Душегуб

Становится теплее, тени сгущаются на лице Кейт, превращают её лицо в гротескную маску. А она продолжает улыбаться. Что-то вроде этой задачи я себе поставил, когда получил полномочия и повёл девушку на место преступления.

Вот, похоже, что справился.

— Теперь твоя очередь, — ехидно прострекотала Кейт, — расскажи-ка, что за случай три года назад, из-за которого ты лишился работы?

— Эй! Слишком подло с твоей стороны…

— Чего ты боишься, Марк? Я завтра уеду, мы больше не свидимся.

Я не тороплюсь посвящать хитрую бестию в до жути неприятный клочок моей истории. Она полностью погрузилась в новый ехидный образ и смотрит мне прямо в глаза с вызовом. Провоцирует, давит, пытается взять на слабо — назвать можно практически как угодно.

— Хорошо, спрошу у Сэма, — поддела она меня.

— У него память дырявая.

— А у Уолтера?

— Он не любитель болтать.

— Кто у вас там ещё есть? Максимилиан?

— Да хватит! — запас стойкости оказался никудышным. — Так уж и быть.

Кейт навострила уши, а в глазах так и отдают отсветы победных салютов. Я приступил к рассказу:

— Ты должна помнить старика Нетланда, который ещё занимался пчёлами. Никто не знал, а ведь у него хранился пулемёт со времён войны, в рабочем состоянии, с патронами, что немаловажно. В полиции всё оружие находится на учёте, в нашей картотеке о диковинке Нетланда было чиркнуто пару слов.

Как-то так получилось, что в участке никого не осталось, даже Тим… отъехал по делам. В этот самый момент зашёл один балагур Деррек и со скуки залез в эту самую картотеку. Сейчас уже не скажешь, смотрел ли он чего: я заметил его выходящим из дверей.

Пришлось наорать, он принялся орать на меня, я его погнал в шею. Значения, знаешь ли, не придал, а зря… потому как той же ночью неизвестный залез к Нетланду, пулемёт украл, а старика прикончил. Ещё так жестоко… он сделал это консервным ножом…

— Ты подумал на Деррека?

— Да. Не задумываясь, пошёл брать его. Тот отпирался, говорил, что не виноват. Я собирался уже скрутить его, как он взбрыкнул, швырнул в меня кружкой. Потом подскочил к столу, попытался достать что-то из ящика. У него был пистолет, я это отлично понимал и в ту секунду решил, что за ним гадёныш и потянулся…

— Но это был не пистолет? — предположила неуверенно слушательница.

— Пистолет, — опроверг я её догадку. — Ну, я среагировал и застрелил его. Попал прямо в сердце, так что спасти его было невозможно. Всё бы хорошо, только пулемёта мы так и не нашли.

А на следующий день пришёл сосед Нетланда, Винс Куккурман, явился с повинной и сдал украденное оружие. Узнал, что стряслось с Дерреком, и решил, что тоже в его смерти виноват. Я ошибся и убил невиновного… Тим меня выгнал, хотя мог и посадить…

Стало не по себе, так что я не дал Кейт высказаться на сей счёт, просто встал и глухо бросил:

— Ещё остались кое-какие дела. Пойду я.

Я сделал уже три вылазки, трижды исследовал оба берега, но так и не зацепился хоть за что-нибудь. Не такой хороший следопыт из меня вышел, как из Твида.

Твид, чтоб тебя! Как ты мог так просто сдохнуть? Уступить какому-то ничтожеству! Я найду его и заставлю читать такие молитвы, что Господь зааплодирует! И он будет медленно умирать.

Только бы не утонул…

С завтрашнего утра продолжу поиски, а пока надо домой. Темнеет быстро, ветер поднимается. Я бреду напролом сквозь лес, плевать на дорогу.

— Добрый вечер, друг мой.

Не заметил, как какой-то выродок подкрался и притаился справа возле дерева. Я нацелился на безоружного незнакомца, вальяжно привалившегося к стволу. Руки скрещены на груди, гад совершенно спокоен.

Тут что-то должно быть… его прикрывают, где-то в укрытии сидят его дружки, не иначе. То-то он даже не шелохнулся, когда я направил ему в живот ствол. Десять метров всего, он думает, что я промажу?

— Ты кто такой, мужик? — взревел я. — Чего от меня надо?

— Кто я такой? Да тот самый, кто предложил вознаграждения за голову Харона. Рад, что вы взялись.

— Хмырь ещё жив.

— А это не важно, — радостно заулыбался неизвестный. — Того, что вы сделали, вполне достаточно. Он теперь уберётся из города, мне это тоже сгодится.

Мне не нравится, как он нескладно темнит:

— Выходит, не так сильно он тебе насолил?

— Не поверишь, как сильно. Но не настолько, чтобы всеми фибрами желать его смерти.

— А вот я его смерти очень желаю! — застряслись мои руки. — Он убил двоих наших!

— Вообще-то, — взметнулся в воздух указательный палец мужика, — всего одного…