Мара Брюер - Фанатка

– В Музее искусств, – ответила Кэмпбелл.

– Отлично, я знаю, где это! – Швиммер выплясывала под музыку, написанную ею и её приятелями по лос-анджелесской Школе искусств на стихи её подруги.

Огромный выставочный зал был заполнен людьми. Элис надела своё любимое красное платье, привезённое специально для этого случая, и туфли на шпильке. Публика была разношёрстной: мужчины в костюмах и дамы в вечерних платьях, ультрамодные, вычурные, яркие молодые люди, бизнесмены, не отрывающиеся от мобильных телефонов. И все вокруг обсуждали работы импрессиониста Грегори Смита.

Анжела и Кристен поначалу придерживались Элис, но она подолгу задерживалась у картин, делая записи в блокноте и прислушиваясь к комментариям посетителей. Поэтому девушки пошли вперёд, не мешая её работать.

Внимание Кэмпбелл привлекло одно полотно: на нём был изображён мужчина, стоящий спиной, в светлом костюме, который отбрасывал четыре тени. Две из них были длинными и тёмными, а две другие – светло-серыми. Казалось, одна из теней имела женские черты: длинные волосы, платье вместо брюк. В общем, в ней угадывалось лёгкое изящество, переданное необычайным сочетанием красок.

– Интересная картина, не правда ли? В ней столько чувств и эмоций, – знакомый голос за спиной девушки заставил её забыть обо всём на свете. Она не могла поверить, что слышит его вновь.

– Мистер Смит! – она повернулась. Он стоял перед ней в чёрных брюках и рубашке. Волосы были уложены гелем. Уильям был гладко выбрит, и от него исходил приятный запах парфюма. Того же, что она вдохнула впервые в его «феррари».

– Мисс Кэмпбелл! – он широко улыбался. Элис даже показалось, что он рад видеть её не меньше, чем она его.

– Откуда вы здесь? – это первое, что пришло ей в голову.

– Я живу в Лос-Анджелесе. И вся моя семья… – Всё-таки, у него есть жена и дети. – Кстати, это выставка одного из моих братьев, – ну конечно, Грегори Смит! – А вы какими судьбами здесь, Элис?

Она ждала три месяца, чтобы услышать, как он произносит её имя.

– Я по работе… – они прошли к следующей картине.

Кэмпбелл забыла о блокноте, об окружающих людях, о своих подругах, затерявшихся в толпе. Теперь существовали только он и она.

– Вы рисуете?

– Нет, я пишу для одной чикагской газеты. Здесь по заданию издательства, – Элис почувствовала себя уверенно и говорила непринуждённо, впервые она говорила так с НИМ.

– Вам нравится?

– Очень необычно. Но красиво.

– Вы тоже… очень красивая сегодня…

– Уил, я везде тебя ищу, – между ними возник человек в инвалидном кресле.

– Элис, познакомьтесь, это мой старший брат и виновник сегодняшнего торжества, свидетелями которому мы стали, – Грегори Смит.

Девушка протянула руку и всмотрелась в художника. Они с Уильямом были похожи как две капли воды. Только мужчина в кресле был гораздо старше. У него были длинные, по плечи волосы, в которые вкралась седина, и короткая бородка. А в остальном – те же глаза, тот же идеально прямой нос, та же улыбка. На нём были джинсы и жатая чёрная рубашка, на шее причудливым узлом был повязан тёмно-зелёный шарф. Грегори едва коснулся губами её смуглой руки.

– Очень приятно, мистер Смит, – в её голосе чувствовалось волнение.

– Мисс Кэмпбелл напишет статью о тебе для чикагской газеты! – прокомментировал Уильям.

– О! Это правда, мисс Кэмпбелл?

– Да, мистер Смит, – она назвала другого человека ЕГО именем. И хотя это был его родственник, для неё самой это прозвучало как предательство.

– Это твоя студентка, Уил? – Грегори поднял голову на младшего брата. – Та самая?

Уильям смутился. Было понятно, что он говорил дома о ней. Интересно, только своему брату или всем членам семьи?

– Да, Грегори. Элис замечательно удаётся понять суть вопроса, она лучшая на курсе, – он отлично сориентировался, заявив о её достижениях по его предмету.

– О! Вы изучаете философию? – оживился Грегори.

– Нет, социологию, – поправила девушка.

Из толпы появились Кристен и Анжела.

– Эл, ты закончила? Может, уже пойдём? Ты же хотела поужинать где-нибудь? – подругам наскучила выставка.

– Да, конечно, – Элис медленно повернулась к Смитам, чтобы попрощаться. Ей сейчас меньше всего хотелось покидать это помещение.

– Уже уходите, мисс Кэмпбелл? – спросил Грегори.

– У меня сегодня… день рождения… и мы хотели где-нибудь отметить, – смущаясь, ответила девушка.

– Не хотите остаться на фуршет?

– А разве можно, мистер Смит? – она была готова ухватиться за любую ниточку, лишь бы задержаться здесь подольше.