Нара Плотева - Бледный

— Клоун?

— Клоун в тумане… — Девяткин остановился в Жуковке близ стоянки такси. — Не хочешь к Лене?

— Пусть спит. — Дашка открыла дверь. — От судьбы не уйдёшь… Не видишь, что жизнь потеряла смысл? Если видишь, разве не скучно? Тебя от реальности не тошнит?

— Ты вымоталась, — бросил Девяткин. — Выспишься и поймёшь: скучно человеку богатому, как ты. А у меня пока интерес иной…

Она пересела в такси и уехала.

Глянув на Катю, спавшую с грязными разводами слёз под ухом с дорогой серёжкой, он хотел тронуться — но раздумал. В тумане за перекрёстком — место, где он вчера высадил шлюху и где её настигла смерть. Причина его затруднений, ясно же, не в ней. Скорее, всё пошло с неудачи в банке: он был на нервах, ехал чуть-чуть не так, как должно, тут дырка в камере, потом спутница… Но искать корень бед — напрасно… Он, в конце концов, мог родиться не так, как нужно, с меньшим числом нейронов в мозгу или, напротив, с большим, вот и вышло с ним то, что вышло…

Он вылез из машины, намереваясь купить что-нибудь дочери и себе, но чувствовал, что покупки — предлог. Он просто хотел видеть место, где все произошло. Опустив взор и тушуясь, он зашел в магазин и набрал пива и сладостей, следуя скорее рекламе, чем собственным вкусам. Ему безразлично было, что пить и чем угощать дочь, — но небезразлично встретить за кассой кассиршу, ту самую… Но он понял, что она его не узнала. Выйдя, он сквозь туман заметил светофор и пошёл к нему, обнаружив, что дева с плакатами на спине и груди по-прежнему здесь, разве что текст от мороси расплылся. Он прошел мимо, но мысль, что он трус и, значит, вроде бы винит себя, не давала ему покоя. Он замер, постоял, глядя под ноги на мокрый асфальт, и вдруг обернулся. Дева смотрела. Бархатные штаны до икр, туфли, жилет поверх майки, бледные руки, длинные волосы, вытянутое лицо, как на картинах голландцев. Лет под тридцать, минимум макияжа… нет, макияжа совсем нет. Он прошагал к ней и выдавил, качнув сумкой с покупками:

— Опрашиваете свидетелей?

— Вы? — Она подалась к нему.

Он уклонился.

— Вы кто ей?

— Родственница.

— Снимите… — ткнул он в плакаты, видя, что прохожие косятся. Она сместила картонки, связанные верёвками, на плечо и теперь стояла, сложив на груди руки.

— Случилось… — выдавил он, каясь, что ступил из удобного мира в странный неправильный, маргинальный. Захотев быстрее кончить, заспешил: — Я её подвозил вчера, вылезла, отчего-то пошла на красный… И её сбили… Думала ехать в Москву маршруткой… Всё, что я знаю… — И он направился прочь.

— Стой! — схватила его вдруг дева, и он почувствовал: это одна из решительных и умеющих взять своё, пускающих не задумываясь в ход кулаки и ногти. — Откуда вы и зачем с ней были?

— Остыньте, — буркнул Девяткин, вырывая руку. — Знаете, кто Марина была, и знаете, что она здесь искала.

— Вы её привезли сюда? — Дева вцепилась в правую его руку, чтобы стоять вплотную и ударить в любой момент лбом в лицо и коленом в пах. Она была чуть ниже Девяткина.

— Я вчера, — он повысил голос, — только подвёз её. Я менял колесо, тут она и возникла, попросила подвезти. Сказала, что ехала с кем-то да и рассорилась… я не знаю и не хочу знать. Никто не виновен, ни я, ни наехавший на неё. С ней что-то случилось… Она… обкурилась, что ли…

Дева стала толкать его с людного места к дереву у дороги и, дотолкав, выложила:

— Сотни подвозят, делают с ней даже ваш этот секс — она всегда возвращалась. Вы же встречаетесь — она мёртвая. Объясните! А не объясните — вам будет плохо. Мне всё равно. Я могу вас свалить здесь в грязь. У вас чистый костюмчик. Я вам устрою, вы не отмоетесь. Что вы сделали? Вы достали её, ясно. Это вам даром не пройдёт.

Он разозлился:

— Я её не обидел. Я её лишь подвёз… Драться? В грязь меня? Я — уже в грязи. Я вас сам сейчас… наплюю, что женщина, и набью вам морду. Урою вас. Начинайте, жду.

Руки девы ослабли, она присела на ограждение.

— Вы виноваты, что бы ни болтали, — произнесла она. — Я знала, что это окажется серый стандартный червь, типовой, в галстуке, из приличных… Был живой человек, встречал нормальных и ненормальных, но почему именно с вами вдруг погиб? Мы все в дерьме, но в терпимом, а вы устроили неприемлемое дерьмо, потому что вы — серость, блевала я на вас! Вы, может, и не хотели, но повели себя так, что она погибла. Можно ведь не кричать, пальцем не тронуть, а довести до точки. Её выкидывали из машин, выталкивали из пентхаусов, а не было, чтоб она погибла. Но вы… с виду не гад, обычный и типовой такой, средний… вы даже скромный, без распальцовки с понтом, а почему-то стали судьбой… Может, это вас должны были давить? А вы сделали шаг назад и ей из-за вас шагнуть стало некуда? Вы жить не должны. Чего-то в вас не хватает… Вы мне не нравитесь, вы… тёмный. Вы — чёрная бездна, засасываете в себя жизни. Вы просто есть, этим и виновны. Просто ходячее зло. Мерзавец!