Gérard Villiers - Manip à Zagreb

Soudain, Dobroslav Babic eut une illumination : du temps où Said Mustala vivait à Zagreb, cette mosquée-là n’existait pas ! Il n’y avait que la petite en plein cœur de la ville construite par le Poglovnik Ante Pavelic et maintenant désaffectée. C’est là que devait l’attendre Said ! Comme un fou, il se précipita vers sa Golf GTI. En quelques instants, il eut regagné l’avenue Marina Drzica, fonçant vers l’ancienne mosquée.

Pourvu que Said Mustala l’ait attendu.

Said Mustala regarda d’abord avec indifférence la voiture bleu et blanc de la Milicja s’approcher. Elles étaient nombreuses à patrouiller la ville, occupées par des policiers croates débonnaires qui avaient depuis longtemps renoncé à lutter contre le stationnement sauvage. Il y avait des voitures sur chaque mètre carré disponible. Lorsqu’il aperçut à l’arrière de l’Opel bleu et blanc le jeune homme qui avait tenté de l’escroquer, sa première pensée fut qu’il s’était fait prendre. Il n’eut pas le temps de se réjouir. La voiture, avec ses deux gros gyrophares sur le toit, stoppa à côté de lui. Un des policiers descendit et se dirigea vers lui.

— Vous avez vos papiers, gospodine ! [19] Monsieur.

Said Mustala ravala sa rage et tendit son passeport argentin. Le milicien l’examina, surpris.

— Vous n’êtes pas yougoslave ?

— Ne. [20] Non.

Il allait lui rendre le passeport lorsque, de son siège, le jeune changeur clandestin glapit :

— Il a un couteau d’Oustachi ! Fouillez-le.

Said Mustala eut un geste instinctif de recul. Le policier, réalisant qu’il parlait leur langue, l’apostropha :

— Tu parles serbo-croate ?

— Da , reconnut Said Mustala de mauvaise grâce.

— Ce jeune homme prétend que tu as voulu le tuer avec un couteau.

— Il a essayé de m’escroquer, protesta Said.

— Montre-nous ce couteau.

Comme il n’obtempérait pas, le policier entreprit de le fouiller. Aussitôt, Said le repoussa d’une bourrade. Immédiatement, le second milicien jaillit de la vieille Opel, la main sur la crosse de son petit pistolet. Son équipier était déjà en train de ceinturer Said.

Au même moment, une Golf GTI noire surgit de la rue Boskoviceva et stoppa juste derrière le groupe. Par-dessus l’épaule des policiers, Said aperçut le visage de l’homme à qui il avait remis l’argent récupéré chez Boris Miletic. Celui supposé l’accueillir à Zagreb. D’un élan brutal, il repoussa le policier et plongea la main dans sa ceinture, sortant son long poignard. Le second milicien fit un saut en arrière pour ne pas être égorgé. L’autre brandit son arme, mais ne tira pas, à cause des passants. Said Mustala fonçait déjà vers la Golf.

— Filons ! cria-t-il à Babic.

Celui-ci redémarra vers la place Leninov. Il entendit des coups de sifflet et deux coups de feu, vraisemblablement tirés en l’air. Furieux, il se tourna vers Said.

— Bon Dieu, qu’est-ce qui s’est passé ?

L’Oustachi le lui expliqua tant bien que mal. Dobroslav Babic conduisait vite, remontant vers la vieille ville, à l’opposé de l’endroit où se trouvait la planque destinée à Said Mustala. Les miliciens avaient dû prendre le numéro de sa voiture et le transmettre aux barrages qui se trouvaient presque toujours sur les avenues filant vers le sud, menant à l’aéroport et à l’autoroute Belgrade-Ljubljana. Il fallait laisser les choses se calmer un peu.

Mladen Lazorov descendait la rue Vlaska au volant de sa BMW 316 S de service, lorsque sa radio branchée sur la fréquence de la Milice se mit à cracher un appel urgent.

— Attention, une Golf GTI noire avec deux hommes à bord se dirige vers le nord de la ville. Présumés dangereux et armés. Immatriculation MB 765439.

Une immatriculation de Maribor en Slovénie. Mla-den Lazorov se dit que c’était encore la Mafia albanaise. En tant que membre du tout récent Sluzbe za Zastitu Ustavnog Poretka [21] Office pour la Défense de la Constitution. créé par le général Martin Spegel, ministre de la Défense de Croatie, il avait Tusage de sa BMW, même en dehors des heures de service.

Ce n’étaient pas les miliciens qui allaient rattraper les fugitifs, avec leurs véhicules à bout de souffle.

Coincé derrière une rame de tram, il prenait son mal en patience lorsqu’il vit surgir sur sa gauche une voiture, doublant les véhicules arrêtés. Au passage, il distingua deux hommes à l’avant, puis la plaque : MB 765… Trop tard pour lire le reste… Il déboîta aussitôt et put lire le numéro en entier : 765439.

C’était le véhicule recherché.

Aussitôt, il empoigna son micro et annonça :

— Ici, Lazorov, ministère de la Défense. Je suis rue Vlaska et j’ai le véhicule recherché, la Golf GTI, devant moi.

Au carrefour de Vlaska et de Draskoviceva, interdite aux véhicules, la Golf devait obligatoirement tourner à droite, sur Mose Pijade, la grande avenue montant le long du parc de la cathédrale, prolongement de la rue Vlaska. Pour l’instant, une rame de tram en train de virer à gauche bouchait le passage. Mladen Lazorov croisa soudain dans le rétroviseur de la Golf le regard du conducteur, et eut la conviction que ce dernier venait de s’apercevoir qu’il était suivi…

Arrivée au carrefour, la Golf GTI déboîta et prit à gauche dans Draskoviceva la voie semi-piétonnière.

Mladen Lazorov en fit autant et déclencha sa sirène. Inutile de se cacher.

La Golf dévalait à plus de cent cinquante, zigzaguant entre les piétons et les trams. Brutalement, elle tourna à droite, dans un sens interdit, puis de nouveau à droite, montant vers l’ancienne place de la République, récemment rebaptisée Gelatsu. Malgré la puissance de la BMW, Lazorov avait du mal à suivre…

— Bon sang, mais il est fou ! murmura-t-il pour lui-même.

Le conducteur de la Golf se dirigeait en pleine zone piétonnière ! À grands coups de klaxon, faisant fuir les piétons. Il surgit comme un bolide en bordure de la grande place de la République et longea plusieurs rames de trams arrêtées. Dans sa radio, Mladen Lazorov entendait les messages pressants des voitures de la Milicja qui convergeaient vers le quartier.

De nouveau, il empoigna son micro.

— Il se dirige vers Ilica, annonça-t-il, mais il peut encore changer.

À son tour, il dut piler et se dégager de la foule. Un milicien surgit, agitant son petit disque rouge pour lui faire signe de s’arrêter… Par la glace ouverte, Mladen Lazorov lança :

— Collègue !

Il déboucha sur la place juste à temps pour voir la Golf dévaler le long d’une rame de tram arrêtée, à plus de cent à l’heure ! Mladen ferma les yeux : deux femmes qui n’avaient pas aperçu à temps le véhicule venaient de se faire faucher. Horrifié, il vit les corps littéralement s’envoler pour retomber à plusieurs mètres…

La Golf GTI ne ralentit même pas, presque arrivée à l’entrée de la rue Ilica, l’artère commerçante de Zagreb, filant vers l’ouest. Les mâchoires serrées, craignant à chaque seconde de provoquer à son tour un accident, Mladen Lazorov essaya de ne pas se faire distancer. Soudain, la foule se referma autour de la BMW et il dut freiner. Des dizaines de visages haineux s’écrasaient contre ses glaces fermées, des gens donnaient des coups de pied dans sa carrosserie ! Un groupe horrifié entourait les corps disloqués des victimes, un peu plus loin.

Il allait se faire lyncher.

Arrachant de sa ceinture le pistolet automatique SZ qu’il portait dans son holster, il le brandit en hurlant :

— Policja ! Policja !