Gérard De Villiers: Magie noire à New York

— Merci, dit Malko.

— Alors, que décidez-vous ?

Malko regarda le visage impénétrable du Russe. Ce dernier semblait redoutablement intelligent. Son anglais et son allemand étaient parfaits. Sans parler de la maîtrise de soi. Quelque chose intriguait furieusement Malko : comment avaient-ils pu forger ce dossier contre lui ? Il fallait démonter le mécanisme de l’intox. Question de vie ou de mort.

La menace du capitaine Andropov n’était pas un vain mot. Des gens assoiffés de vengeance n’iraient pas se poser de questions devant les preuves truquées criantes de vérité.

— Que désirez-vous de moi ? demanda Malko après un court silence.

Le Russe sourit largement :

— Bravo, camarade Guern. Vous venez de faire le premier pas vers votre réhabilitation. En servant l’Union soviétique, vous servez la cause de la paix. Quels que soient vos crimes passés, vous trouverez plus tard, en URSS, une nouvelle patrie, puisque vous nous aidez.

— Je n’en doute pas, fit Malko.

Ignorant l’interruption, Andropov baissa la voix pour dire :

— Vous pourriez même obtenir l’Ordre de Lénine, comme Richard Sorge.

Il parlait très sérieusement.

— À titre posthume.

— Pas nécessairement, fit Pavel Andropov sans aucun humour. Vous risquez moins que lui. Et vous savez que les détenteurs de l’Ordre de Lénine voyagent gratuitement sur tous les trolleybus de Moscou. [5] Absolument authentique.

Malko regarda son vis-à-vis pour voir s’il se moquait de lui. Mais le Russe était parfaitement sérieux. Son discours faisait partie de la dialectique communiste : ne jamais, si possible, offrir d’argent à un agent secret, mais chercher à le flatter.

— J’y penserai, dit Malko. Mais je préfère les taxis. Bon, que voulez-vous de moi, en attendant que je prenne ma retraite à Moscou ?

Le capitaine Andropov fit disparaître son pistolet, après avoir averti.

— Camarade Guern, je pense inutile de vous préciser que le dossier que je vous ai montré ne constitue qu’une copie. Les originaux sont en lieu sûr…

— C’est bien ce que j’avais compris.

— Parfait. Je vais donc vous expliquer votre première mission. Ce n’est pas difficile.

Le Russe sortit de sa poche intérieure une carte pliée. Il se leva et la déplia sur le lit à côté de Malko.

C’était une carte routière comme on en distribue gratuitement dans les stations d’essence, aux USA. Malko vit qu’il s’agissait de l’État de New Hampshire, au nord-est des USA englobant la frontière canadienne. Le capitaine Andropov pointa son gros index sur la ligne séparant les deux pays.

— Vous allez partir dès demain dans cette région. Pour y acheter une ferme.

— Une ferme !

— Oui, une ferme. Pas trop grande. Une centaine d’acres. Il faut simplement qu’elle soit située le plus près de la frontière du Canada. L’idéal serait évidemment que les terrains soient répartis entre les deux pays.

Malko commençait à comprendre. Il savait que les Russes avaient de plus en plus de mal à faire entrer aux USA des « illégaux » par les postes frontières normaux à cause des ordinateurs du FBI. Une ferme achetée par un agent de la CIA était évidemment une étape idéale. Il n’ignorait pas non plus les restrictions apportées aux déplacements des Soviétiques officiellement accrédités aux USA. Ils n’avaient pas le droit de s’éloigner de plus de vingt-cinq miles de New York ou de Washington, sans un préavis de quarante-huit heures, pas le droit de louer des voitures sans chauffeur ou des avions. Évidemment, chaque Russe n’était pas suivi vingt-quatre heures sur vingt-quatre par les hommes du FBI, mais ils se méfiaient suffisamment des sondages surprises pour ne pas prendre de risques.

— Et avec quel argent vais-je devenir propriétaire ?

Andropov eut un regard candide pour Malko.

— Mais, avec les 50.000 dollars d’Odessa.

Minute de silence. Le piège était refermé. Rien n’avait été oublié. Malko était décidément voué aux frontières. Le parc de son château de Liezen se trouvait en territoire hongrois et il faudrait au moins une nouvelle guerre pour lui faire récupérer ses terres.

— Vous avez bien compris ? demanda le Russe.

C’était plus une affirmation qu’une question.

Malko inclina la tête.

— Oui.

Il allait avoir au moins le temps de se retourner.

Le Russe tendit une main énorme et soignée :

— Partez le plus vite possible. Je vous téléphonerai dans trois jours. Mon nom de code est Martin.

— Ici ?

Le Russe sourit et ses yeux noirs se firent presque chaleureux.

— Chez vous. À Poughkeepsie. Et n’ayez pas de mauvaises idées. Sinon ce ne serait pas le bon Pavel que vous trouveriez au rendez-vous la prochaine fois.

Sans quitter Malko des yeux, il marcha à reculons vers la porte et l’ouvrit. Le battant claqua et Malko se retrouva seul.

Il aurait donné cher pour un bon verre de vodka bien glacé, afin de se remettre les idées en place. Lentement il se mit à inspecter l’appartement, après avoir ouvert la fenêtre. Tout était vide. Les placards où Sabrina entassait sa garde-robe de milliardaire, ceux de la salle de bains qui contenaient ses innombrables flacons, même ceux de la cuisine. À part les draps du lit et les affaires de Malko, l’appartement ne contenait plus aucun objet personnel, comme si Sabrina n’avait jamais existé. Seul persistait dans la chambre l’odeur de la jeune femme. Dans quelques heures lorsqu’il serait dissipé, Malko pourrait croire avoir rêvé. Il réalisa soudain qu’il ne possédait même pas une photo de Sabrina.

Sabrina qui se trouvait, sans nul doute, au centre de la machination.

Il avait consacré une demi-heure à passer les lieux au peigne fin. Sans même découvrir une épingle à cheveux. Pour retrouver Sabrina, il n’avait qu’un nom, certainement faux, et le souvenir de son visage. C’est peu pour rechercher quelqu’un dans une agglomération de seize millions d’habitants. Il y avait une toute petite lueur d’espoir : Sabrina était certainement une « illégale » des Services secrets soviétiques. Les Russes avaient beaucoup de mal à les établir aux USA. Donc elle devait y être encore. Mais, de la Californie à New York, il y a 4.500 kilomètres. Avec une bonne fausse identité, Sabrina pouvait se cacher n’importe où. Même le FBI mettrait des semaines à la retrouver, avec le peu d’éléments dont disposait Malko.

Après un dernier regard circulaire, celui-ci referma derrière lui et se retrouva dans le couloir beige. En attendant l’ascenseur, il se sentait cafardeux. C’était dur de se dire que Sabrina n’avait pas existé, qu’elle était juste une mozhonos de la section Korzigd du KGB, une fille dressée à se servir de ses charmes, comme Malko en avait déjà rencontré [6] Voir SAS Caraïbes. .

En tout cas, son personnage de milliardaire canadienne avait été bien étudié. Rien que le vison et les robes avaient coûté une petite fortune aux Russes. Flatteur pour Malko. Il est vrai qu’un agent double avec un pied dans la CIA valait de l’or en barre. L’ascenseur ultrarapide l’emmena au rez-de-chaussée. Il n’avait pas une minute à perdre avant de commencer son enquête. Après avoir inspecté le petit hall de l’immeuble sans résultat, il se décida à sonner à une des portes du rez-de-chaussée. Un homme en robe de chambre lui ouvrit immédiatement.

— Je cherche à louer un appartement dans cet immeuble, expliqua Malko et je voudrais savoir à qui m’adresser…

L’homme qui lui avait ouvert lui dit que rien n’était plus facile. Pendant que Malko patientait dans l’entrée, il fouilla dans un secrétaire et finalement exhuma un contrat de location.