Андрей Кивинов - Мыс Доброй Надежды

— Так это вы из ружья палили… — догадался Нгубиев.

— Пришлось пугануть. Иначе б без закуси остались…

— Это он запах мяса учуял, — авторитетно заявил Петруха. — Надо было головешку в него запустить.

— В следующий раз так и сделаем. — Уваров снова резко рубанул воздух шампуром.

— Петь, ну что там, в племени? — спросил Игорь.

— Дайте сначала горло промочить.

Петруха поднял стакан, выдохнул воздух и со смаком проглотил жгучий напиток, отдающий легким привкусом сивухи. Кусок сочного мяса заглушил это дело, создав во рту вождя непередаваемые вкусовые ощущения.

— Полный аут, — выдохнул Петруха.

— С дискотекой? — игриво поинтересовался Никита.

— С бегемотами, — махнул рукой Петруха. — Еле вырвался от них.

— Они же мирные, — удивился Вася, — твой индун сказал…

— Отморозки голимые… А вождь их вообще безбашенный. Хуже Шакила в тысячу раз. С тем хоть говорить можно, а этот полный тормоз. И белых ненавидит. Меня чуть не грохнули, в натуре.

— За что?

— За то, что белый!.. Ну, в смысле, за то, что на белых пашу, — Петруха протянул Васе пустой стаканчик. — Я им про Сан-Сити рассказал.

— А о Данилове-то спросил?

— Какое там! — махнул рукой Петруха. — Эти б его точно в живых не оставили… Звери, одно слово.

В салоне джипа повисло тяжелое молчание. Вася неторопливо разлил по стаканам виски.

— Давайте хоть помянем его, — тихо предложил Уваров, и они выпили не чокаясь.

— Да, вот судьба у мужика, — вздохнул Игорь, доставая из бумажника фотографию Данилова, на которой тот был снят вместе с Войцеховским. — Поехал отдохнуть…

— Дай глянуть хоть на него. — Нгубиев взял у Плахова фотографию. — Да, породистый мужик…

Он уже собирался вернуть фото обратно, как вдруг резко отдернул руку и снова вгляделся в снимок.

— О, е-мое! — закричал он. — Ты смотри!..

— Чего там? — вздрогнул Рогов, а Уваров схватился за карабин.

— Часы! Часы, мужики! — Нгубиев тыкал пальцем в часы на запястье Данилова. — Я их на руке у вождя видел. Подумал еще — зверек вроде, а часы за две тысячи бакинских на руке таскает…

— Вот оно, — выдохнул Игорь. — Может, мы зря его раньше времени хороним?

— Ну, это вряд ли, — снова погрустнел Петруха. — Говорю же, эти звери его бы живым не выпустили. Точняк… Там черепов на кольях, как у дурака фантиков.

Игорь вылез из машины и зарядил вторую партию шашлыка, хотя аппетит резко уменьшился. Плахову казалось, что их путешествие уже подошло к концу. Он очень заблуждался.

После разговора с Мартином Даша, так и не закончив приготовление обеда, быстро собралась и отправилась в свое агентство, где хотела навести справки о своих бывших подопечных. Володя остался один. Он погрузился в мечты о студеной водочке, жаркой бане и соленом огурчике, включил телевизор, но быстро выключил его, потому что российского кино здесь не показывали…

Зазвонил телефон. Володя не спеша поднялся с дивана и снял трубку.

— Вован, — услышал он хриплый голос командира отряда. — Ты в норме?

— Обижаешь, Михалыч, — ответил вертолетчик. — Я при свете дня не квашу…

— А и хорошо! — обрадовался Михалыч. — Надо вылетать. В Грин Пойнте опять пожар… Местные задницы рвут, названивают мне каждые пять минут — им самим не справиться.

— Нет нам покоя даже в выходной… Сверхурочные будут?

— Договоримся, — пообещал Михалыч. — Серега уже в дороге, Никодимов под парами стоит. Небо открыли…

— А Мишка мой на месте? — спросил Володя про своего техника.

— Да, он уже твою птичку подготовил. И водой заправил. Ну, короче, ты давай, жду.

Через сорок минут Володя, облаченный в оранжевый летный комбинезон и форменное кепи со значком русского авиаотряда, стоял у своей дюралевой птицы и получал последние инструкции от Михалыча.

— Короче, поведешь звено вот до этой деревни. — Командир ткнул в точку на карте, заправленной в планшет Володи. — Сольете воду на очаг, заправитесь здесь — тут какая-то лужа есть… Три захода максимум делаете и назад, вас подменят парни из Йоханнесбурга.

В кармане комбинезона Володи завибрировал мобильник.

— Давай, не тяни, а то тушить нечего будет.

Володя достал телефон. Звонила Даша.

— Чего опять стряслось?

— Вова, надо лететь их искать, — жалобным голосом затараторила Даша. — О них здесь никто ничего не знает. Пропадут ведь…