Frédéric Dard - Valsez, pouffiasses

— C'est-à-dire ?

— L'assassinat de Torcheton et l'intervention du mystérieux D.C.D.

— C'est la frangine perverse qui a écrit et placé la bafouille déclencheuse dans le coffiot de son frelot, cela, nous en sommes certains.

— C'était elle, D.C.D. ?

— C'était une partie seulement de l'impalpable personnage. Je crois qu'elle avait partie liée avec lui. Il s'est constitué là une espèce d'association qui visait à retrousser l'auber du vieux bandit.

— Charmante famille.

— Nous avons résolu l'énigme du « quadruple assassinat », pour adopter les formules journaleuses, à présent, vieux frère, nous allons élucider les autres.

Il hoche sa belle tête de statue d'ébène, comme on dit depuis toujours en causant gentiment d'un black mati.

— Tes chié ! me complimente-t-il. Vraiment chié !

C'est peut-être vrai que je suis chié, après tout !

Le père Aubier, j'ai obtenu son adresse par l'atelier d'emboutissage, crèche dans le dix-huitième, au milieu d'une rue qui aurait fait jouir Utrillo dans son froc. Il habite un immeuble en pleine agonie que l'on a étampé avec de gros madriers ressemblant à des 4 d'imprimerie. Deux étages. Mais le rez-de-chaussée est nazé complet et faut pas craindre le vertigo pour s'engager dans l'escalier sans rampe.

Rheusement, il habite au premier seulement car la suite des marches paraît de plus en plus aléatoire.

Ce qui est touchant, c'est que sur la vieille porte crevassée et dépeinte, s'étale une somptueuse plaque de cuivre, fignolée par le digne ouvrier, probable. Son nom est martelé et les lettres sont constituées avec des petits ronds enchevêtrés. Œuvre d'art, achtung !

Une sonnette à serpent (la chaîne est un reptile de fer) se proposant, je l'actionne avec calme et détermination. Mon geste déclenche un carillon formé de différentes clochettes dont l'agitation fait songer à la regrettée musique des tirailleurs marocains.

Une vieillarde cyphosée comme c'est plus permis depuis que l'on a inventé le tire-bouchon à air comprimé nous ouvre. En larmes ! De noir vêtue ! Toute sa vie, elle a dû rêver de mesurer un mètre cinquante, mais le Seigneur qui a ses tronches lui aura refusé cette faveur et elle doit se contenter du mètre trente-huit qui lui fut imparti (sans laisser d'adresse).

Etant grand clerc, je devine qu'elle est en train d'essorer un gros chagrin. Rien de plus déroutant qu'une vieille en pleurs. Tu te dis qu'avoir tant attendu pour chialer à cet âge, franchement, c'est pas de jeu, comme disent les mômes. Alors on reste sans voix et c'est elle qui finit par demander, tout chétivement :

— Oui ?

Question d'une somptueuse brièveté, je tiens à te le faire remarquer au cas où la chose t'aurait échappé.

— Pardonnez-nous, madame, nous sommes de la police.

Elle hoquette (sur gazon seulement) et s'écrie :

— Vous l'avez retrouvé ?

— Qui ça, madame ?

— Le sale chauffard qui a renversé mon pauvre garçon !

Et je réalise que je n'ai pas devant moi l'épouse du vieil Aubier, mais sa maman. Tu m'as lu ? Sa ma-man !

Elle chiale à outrance.

— Perdre un enfant à quatre-vingt-onze ans, c'est dur, vous savez !

« Perdre » ? Veut-elle dire qu'Aubier est mort ?

— Comment cela s'est-il passé ? demandé-je avec un maximum de tact.

Elle ouvre sa clape où il reste une dent témoin.

— Vous êtes des policiers et c'est vous qui me demandez comment ça s'est passé ? Mais pourquoi êtes-vous venus ?

— Pour élucider, je laisse tomber (que, si ça ne mène pas loin, ça ne mange pas de pain et ça peut rapporter gros).

— Ah ! bon.

— Où est M. Aubier ?

— A la morgue où Police-Secours l'a emmené avant même de me prévenir. C'est pas gentil, vous savez, messieurs. Je suis vieille : je n'y vois plus beaucoup de mes yeux, je n'entends presque plus de mes oreilles…

— Et vous ne mangez pratiquement plus de votre dent ? complété-je charitablement, car il faut toujours, et en toutes occasions, assister les personnes âgées en détresse.

— Eh non ! n'a-t-elle plus qu'à confirmer.

En termes passés à la moulinette (tant ils sont hachés), elle raconte que le « chef de fabrication » de l'usine d'emboutissage a été embouti à son tour, boulevard de Saint-Ouen, alors qu'il regagnait son home à bord de son Solex décapotable. Le choc a été d'une telle violence que le malheureux a exécuté un valdingue d'une dizaine de mètres avant de s'éclater le crâne contre une bordure de trottoir. La voiture qui l'a percuté ne s'est pas arrêtée et s'est perdue dans la circulation sans que les témoins aient pu relever son numéro.

Elle raconte sur le pas de sa porte, mémé, de sa petite voix nonagénaire, flûtée et chevrotante. On écoute, on compatit. Mon brave Jérémie a ses lotos pleins de larmes. On promet à la vieillarde chenue de retrouver l'automobiliste criminel. Elle nous fait jurer qu'on lui placera une balle dans la nuque, à la chinoise. Elle est prête à nous rembourser le projectile bien qu'elle ne soit pas riche. On dit que ça ne sera pas la peine, qu'une balle perdue, c'est dix de retrouvées !

Ça la réconforte un brin, la perspective de vengeance, pas beaucoup, mais tout de même.

Moi, d'une habileté diabolique, j'oriente la converse sur le métier du fils. Ah ! il dirigeait une usine ? Ben dites donc, il avait des capacités (bien que ça ne soit pas un type bidon !). Elle pleurniche que justement son patron, Jean Bonblanc, vient de trépasser, ce qui lui a causé un féroce chagrin. Dites-moi, ils se seront suivis de près, les deux. En somme, c'est ça, l'amitié. Deux bons copains qui se filent le dur jusqu'à la mort. Comme c'est beau, comme c'est grand ! Vous dites ? L'ami Bonblanc n'était pas si gentil que le croyait le fiston ? Il l'exploitait ? Le prenait pour son larbin ? L'a arnaqué de ses parts, jadis, et le bon Justin n'y voyait que du feu ! Il était à la botte de Jeannot, ça ne s'explique pas.

M. Blanc et ma pomme, on joue les échassiers sur le paillasson. On danse d'un pied sur l'autre comme deux envies de pisser mitoyennes. Mémère dans ses douleurs et évocations, elle a pris un siège de son vestibule et s'est installée dans l'encadrement de la porte. Elle a posé ses vieilles mains déformées sur ses genoux qui le sont plus encore. Ses larmes rances finissent par se tarir. A cet âge on urine davantage qu'on ne pleure. Les liquides descendent, y a plus suffisamment de pression pour les faire monter. On ne hisse plus, on pisse !

Bon, je crois qu'elle avait décelé avec justesse la personnalité véritable de Bonblanc, la mère. L'avait cadrée juste, grâce à cette clairvoyance femelle qui nous aide à ne pas trop nous casser la gueule. Elle raconte la manière que Jeannot l'a bien fabriqué, son nigaud ! Du grand art ! Et lui, bon con, marchait au doigt et presque à l'œil, vu qu'il gagnait des clopinettes à l'usine. Tout ça. Le mur à prières, le moulin des lamentations. Je laisse dévider. Et puis, poum ! Au détour d'une respiration laborieuse, j'y vais de ma banderille secrète (la botte, je la garde pour les jeunes femmes) :

— Dites-moi, ma pauvre madame, votre fils aurait-il connu un homme du nom de Lowitz ?

Mémé, elle allait pécorer de plus rechef, dire davantage sur ce salaud de Bonblanc. Ma question la laisse la clape béante comme chez le dentiste qu'elle n'a jamais fréquenté (chicot chicot par-ci, chicot chicot par-là, comme on chantait). Son menton galochard se met à trembloter. Elle branle sa tête de maillet au manche de son cou, ainsi que l'a écrit Jean-François Revel dans son traité sur le fromage de tête à travers les âges.

Elle finit par murmurer, kif une qui boufferait du lapin en redoutant de se planter une perfide esquille dans la gencive :