Леонид Словин - Не называй меня майором...

— На чем тебе ехать?

— На автобусе.

— С Дубининской там прямой путь! Ладно. И вот ты оказался на перроне…

— Мужчина этот… Стоял в тамбуре. Я спросил, как пройти к автобусу?

— Так.

— Он схватил меня за руку — втащил в тамбур…

Качан взглянул с сомнением:

— Ты же здоровый! Килограмм под девяносто?

— Восемьдесят два. Тут он сразу нанес удар… — потерпевший ткнул себя пальцем в синяк. — Снял кольцо с пальца, шапку…

— Запомнил его?

— Высокого роста, смуглый. На голове шапочка. У носа маленькая родинка….

— Ты и родинку рассмотрел?!

Качан уже знал конец этой истории.

Криминальные ситуации повторялись. Что-то похожее уже встречалось.

«Обидно, что уходишь из к о н т о р ы именно сейчас… — прорвалось вдруг сквозь плавный строй логических умозаключений. — Когда чему-то уже научился и что-то можешь…»

Он отчетливо представлял себе случившееся.

Потерпевший действительно лишился и шапки, и кольца. И как раз в этом тамбуре. Он не врал. Да и постовой, увидел его без шапки с синяком под глазом тут, у электрички…

«Дело только в том, что он не собирался обращаться в милицию. Оба они знают друг друга ..».

Все было логично.

Жена была в курсе его нетрадиционной ориентации, поэтому смотрела сквозь пальцы на то, что муж отправляется без неё на свадьбу, зато была категорически против, когда он уходил в мужскую компанию. Знала, чем это обычно кончается…

После встречи на квартире потерпевший и тот — с родинкой — ушли вместе. По пути зашли на вокзал. Уединились в темной электричке…

Потерпевший предпочел скрыть детали. Партнеры такого рода не любили, когда милиция совала нос в их дела. Они обделывали их сами. Между собой. В своем кругу. Так было бы и в этом случае, если бы не усердие новичка-постового…

Парень не собирался заявлять в милицию. Он и сейчас думал, как избавиться от непрошенной опеки…

Качан облегчил ему задачу:

— Если ты считаешь, что разберешься без нас…

Терпила сразу за это ухватился:

— Шапка была неновая… А кольцо… Я поеду домой, пожалуй…

— Но сначала зайди к дежурному… — Качан был уверен, что тот и не подумает это сделать.

— Обязательно… — Потерпевший ускорил шаг.

Качан машинально его замедлил.

«Вот и конец! „Моя последняя футбольная игра…“

Сколько раз он ругал все! Переработку, игру с процентами, начальство…

«А сейчас вышибают — должен бы вроде радоваться! А у самого першит в горле…»

***

— Качан! Борька!

От только что прибывшей электрички двигалась толпа вновьприбывших. От неё отделились двое — высокие, в куртках, без шапок. Один, впрочем, был с красным шарфом вокруг шеи. На манер питерского мента из телесериала.

Качан узнал двух домодедовских оперов, которых он видел ночью у коммерческой палатки.

— Привет… — Он с хода предупредил вопросы о себе, сразу захватил инициативу. — Как там с ночным убийством?..

— Шум идет… Начальство, телекамеры… Убитый — уголовный авторитет…

Но наши вроде спихнули вам. По территориальности… — Тот, что с шарфом, поправил его на груди. — Мы, собственно, к тебе…

Сейчас это было совершенно некстати. Силы его были на исходе. Все мысли вертелись вокруг прибывшего на вокзал Скубилина.

— Только быстро. Там начальство…

— Да чего тут долго… — Тот, что в шарфе, достал из куртки удостоверение. — Держи. И ещё это… — Из внутренноего кармана появился… «макаров». — Твой?

Качан сразу увидел знакомые цифры.

Перрон, контактная сеть над головой, черные мачты на мгновение качнулись у него перед глазами, показалось, что произошло землятрясение. Но тут же все снова стало на свое место.

— Откуда?! Там генерал… Меня сейчас за него как раз вышибают со службы…

— Ладно. Потом… Беги!

***

Качан рывком проскочил мимо дежурки.

Успел лишь заметить — там полно начальства. Потерепевший, как он и предполагал, сделал ноги. Кроме генерала Скубилина приехало и свое руководство — начальник с заместителем по работе с личным составом — бывшим «замполитом». Особняком сидели сановного вида проверяющие, в которых легко было узнать министерских…

В коридоре его никто не увидел. Качан слета как впечатался всем телом в дверь кабинета.

— Смотри, Игумнов!

Он вынул руку из куртки. На ладони, как совершенное произведение искусства, лежал вороненный новенький «макаров».

— Куда его теперь?!

— Е-моё!

Их прервал звонок. Домодедовский начальник уголовного розыска звонил снова: