Людмила Бояджиева - Портрет в сандаловой рамке

— Михаил не выстрелил в Косых. Он хотел увезти тело Анны в лес, на их поляну с кустом шиповника и там… Там убить себя. Ведь он обещал никогда не покидать ее. Ни-ко-гда… Вот и все… — она обернулась и стала медленно сползать по стене на пол.

Глеб подхватил ее на руки.

— Здесь есть врач?

— Пустяки. Опустите меня, — проговорила Вера. — Закружилась голова… Всего лишь буйная фантазия.

Она взяла тряпку и стала яростно стирать с рук красную краску.

Глеб выпил залпом стакан воды: — Поразительно точная фантазия… Я встречался со стариком Перцвалем. Тем самым, что продал портрет Анны Толстухе…

Уличное кафе ранним утром, пустые столики, дождь. За столиком под навесом привычно устроился с бутылкой вина опустившийся старик. Он еще не успел опохмелиться и смотрит на подходящего к нему мужчину с тупой враждебность.

— Эй, мсье, е-е-если вы решили, что старый Перцваль будет лакать это п-п-пойло чуть свет с вами… — он демонстративно отвернулся.

Глеб, а это был он, достал из кармана бутылку: — Виски подойдет? Отлично, я так и знал. Гарсон! Еще бокал.

Торопливо выпив, старик оживился: — Вас интересует а- а — антиквариат?

— Портрет в овальной сандаловой рамке, — уточил Глеб.

— Портрет… Черт! На прошлой неделе отнес его Генриетте. Это Толстуха, что содержит «Пыль веков». Жадная стерва. Заплатила копейки. А ведь какая работа! Работа Мишеля Тисо — это понимать надо! Может, он еще у нее? Если продала, не переживай, парень… Подыщу тебе что-нибудь получше.

— Вы знаете, кто изображен на портрете?

— Еще бы… Каждую ночь снится. Считай шесть десятков лет! Не забывает Поля Перцваля!

— Поля?… — Глеб присвистнул. Картина сразу прояснилась. — У вашего деда был ресторанчик нам берегу озера?

— Ну…

— Вы были знакомы с Мишелем Тисо?

— Ты, парень, от кого? От которых — от наших или от тех?

— Я от Анны, — сказал Глеб, опустив глаза.

— Так она жива!? Живая осталась? А газеты писали: жертва маньяка погибла на месте… Мотоцикл… Он сбил ее, словно куклу… Я видел. Объясни, парень, ты учился, ты умный: почему человек такой слабый? Мотоцикл, железка — отобрал жизнь… Почему? — по морщинистым щекам потекли слезы, но старик даже не пытался утереть их. Лишь шмыгал носом в затертый рукав.

— Успокойся, отец. Давай лучше выпьем, — Глеб наполнил стаканы.

— Оно лучше, и вправду — лучше. Набираюсь с утра — благослови Бог того, кто придумал эту штуку, — старик чмокнул бутылку. — Перцваль — пьяница. А почему? — Подманив пальцем Глеба, он придвинуться поближе и зашептал: — Потому что его нет. Смотри сюда… — Развернувшись спиной Перцваль задрал свитер, обнажив узкую, как у подростка сутулую спину. — Вон там, между лопатками… Видишь, торчит? Игла толщенная, словно штык… И болит, знаешь — все годы болит. У мертвого и болит! — он снова перешел на тихий шепот. — Вот я и думаю: может мы уже в аду, парень?

— Поль был связным в Сопротивлении. За бутылкой «виски» он рассказал мне про последний день Анны… О смерти Михаила поведали вы. — Глеб встал, подошел к окну. — Вот такая сложилась картина.

— Понимаю, вам тяжело было слышать это. Простите, я не придумывала… Да какое, собственно, это теперь имеет значение, когда мы знаем так много страшного… Забудьте. Считайте меня психопаткой, Боброва мерзавцем, а деда — невинно оболганным. Рассказ старика алкоголика Перцваля можно не принимать всерьез. А других доказательств нет, — от усталости Вера едва держалась на ногах, глаза слипались.

— Знаете, Вера, что в этой истории самое странное? Я! Те ступеньки по которым я карабкался в поисках истины. — Он хмыкнул и достал газетную вырезку. — Феликсу я верить не хотел. Вот что он написал: «…и тогда Николай Гаврилович Косых, полковник, офицер советской разведки, выполнил приказ Центра — он совершил двойное убийство. Жестокой была борьба за счастье родины…» Как же я осатанел! Даже ходил на могилу деда — героя Советского Союза — и клялся там восстановить справедливость… Примчался сюда, выследил вас, купил портрет… Подслушивал, ловчил… А потом этот состарившийся Поль что-то лепетал, заливаясь пьяными слезами. «Бред» — решил я. Но ведь не успокоился, не вернулся в Москву. Воровским образом прослушал ваш диктофон… Психовал, проклинал все на свете, ненавидел себя… Но постепенно — на последней ступеньке восхождения к истине, случилось нечто… Нечто не совместимое с моими убеждениями… Невероятное…

— Вы стали странником.