Александр Точка - Секта. Ангелы умирают первыми

– Настя, любимая, потерпи, котенок, ты сильная, ты справишься, вот увидишь, справишься.

– С чем я должна справиться, Мишка? С чем? Ты все разрушил, все, во что я верила! Чтобы справиться с чем-то, надо верить во что-то, а мне не во что больше верить.

– В мою любовь, Настя…

– Знаешь, Миш, если любовь – это такая боль, я не хочу такой любви, ничьей, ни своей, ни твоей. Я домой, Миш, хочу, отпусти меня, потому что, если ты не отпустишь, я не смогу уехать, отпусти меня… Я боюсь, что возненавижу тебя. Себя я уже ненавижу. Отпусти…

– Хорошо, Настя, давай спать, не волнуйся, пока ты ездила на встречу, я купил тебе билет на завтра. В пять вечера твой поезд, поспи немного, любимая…

Утром мы встали, и Настя начала собирать вещи. Мы оба делали вид, что она опять поедет ненадолго к Родителям, а через пару дней вернется. Уже упаковав чемодан, она вдруг что-то вспомнила, достала тоненький кожаный поясок. Спросила:

– Ты знаешь, что это такое?

– Да знаю, ответил я. – Это «невестин поясок».

– Ты и это, оказывается, знаешь?

–Да, Настя, знаю.

– Возьми, Миш, пожалуйста, его себе, он твой…

– ??? – Я недоуменно посмотрел на нее.

И тут она впервые за два дня улыбнулась…

День прошел быстро. Мы просто сидели и смотрели друг на друга и не могли оторваться, а в глазах у обоих был все тот же вопрос: почему? Почему Бог свел нас, дал любовь и дал такую боль? Почему любовь – это всегда боль? Время было ехать на вокзал. Настя вдруг попросила:

– Не провожай меня до вокзала.

– Почему?

– Если ты поедешь на вокзал, я не смогу уехать.

Мы вышли на автобусную остановку.

– Не грусти, Миш. И пойми, я ни о чем не жалею. Просто пусто у меня сейчас в душе. Нет там никого, ни тебя, ни меня самой, ни тем более Виссариона. Я немного отдохну дома, постараюсь справиться как-то со всем этим. Я должна справиться, пойми, сама должна справиться. А справлюсь, то приеду, поясок мой у тебя, береги его, перед Богом я твоя невеста.

Показался автобус…

– Ну, Миш, ну не грусти. – Она поцеловала меня. – Ну что, до свиданья, что ли?

Она старалась казаться веселой.

– Да нет, Настя, зачем себя обманывать. Давай прощаться. Ты же больше не вернёшься… Ты это знаешь, и я это знаю… Умоляю тебя только об одном, ты же знаешь, я никого никогда ни о чем не просил, а тебя прошу. Живи, Настя! Живи!!! И постарайся быть счастливой когда-нибудь, и за себя, и за меня, за нас обоих…

– Прости меня, Миш, пожалуйста…

– Да не за что мне тебя прощать, Настя…

– Господи, я сейчас шагну в автобус и больше тебя никогда не увижу… – У нее ручьем потекли слезы…

– Прощай, Настя…

Она шагнула в автобус, и он захлопнул двери. А я стоял, смотрел, как он исчезает в снегу, и думал: вот и еще один ангел покинул эту страну. И опять все из-за этого Виссариона! Из-за этого подонка. Через пару часов мне пришла эсэмэска от Насти: «Я уже в поезде, еду домой, я знаю, что, уехав сегодня, я сделала самую большую глупость в своей жизни, о которой буду жалеть всегда». Я в ответ написал: «Знай, Настя, что бы ты там ни решила, я буду ждать тебя всегда». До Нового года оставалось два часа…

Сейчас она в Минске. Работает. Стихов больше не пишет, ни с кем не встречается, приходит домой, лезет на крышу и слушает свои звезды. Мне не звонит, иногда присылает эсэмэски. Я пишу ей письма, в основном рассказываю, как у меня дела. Она их читает, присылает короткие ответы, одно слово всего: «Спасибо».

Настя – это моя Голгофа и мой крест. Даст Бог, все образуется, откроет Он ей глаза, значит, все получится и мы будем с ней счастливы. Я в это верю и жду этого. Я готов этого ждать столько, сколько понадобится, пусть даже если на это понадобятся годы.

Помимо того, что я пишу ей письма, у меня есть люди в Минске, которые периодически сообщают мне, как она, что она делает, чем она дышит, чем занимается, как живет. Я всегда знаю, где она и что с ней. Иногда я психую, когда она пропадает надолго. Но, повторяю, все эти вопросы касаются только меня и ее. Бог поможет. Я в это верю. Если я все правильно делаю, он поможет. А кто может помочь больше Бога? Да никто. Вот на Него у меня и надежда. Поэтому и пишу Насте в каждом письме: «Настя, помни, заруби себе на носу просто, мой дом всегда ждет тебя, любую, уставшую, веселую, грустную, любую. И моя дверь всегда для тебя открыта, на ней нет замков. Надумаешь вернуться, просто возьми билет и ни о чем не думай, откроешь дверь, а обед уже на столе». Странный роман… гениальной девятнадцатилетней поэтессы и 43-летнего мужчины… Как жаль, что она больше не пишет стихов, вот этого мне жаль больше всего. Обыкновенная девушка с длинными рыжими волосами и с удивительно зелеными глазами…