Андрей Воронин - Слепой. Я не сдамся без боя!

Обогнув угол, он газанул и подкатил к только что оставленному «девяткой» месту на такой скорости, словно приехал издалека. Здесь он снова заглушил мотор и поднял забрало шлема. В окне кухни на третьем этаже маячило бледное пятно лица под шапкой темных волос, скорее всего, принадлежавшее постоянно пребывающему в легком наркотическом трансе Макшарипу. Обитавшая в этой квартире парочка, с точки зрения профессионального киллера по кличке Слепой, выглядела и вела себя довольно странно. Он уже навел справки о своих новых «корешах», и полученная информация лишь укрепила его в первом впечатлении: ни на что серьезное эти два клоуна не годились. Один, молодой, энергичный и глупый, как пробка, отсидел три года за пьяную драку и, судя по всему, подписался на это дело, просто не найдя другого способа подзаработать. У другого была довольно богатая биография, но, если раньше он чего-нибудь и стоил, то теперь выглядел как человек, которого окончательно доконала марихуана, как может доконать любая, даже самая безобидная вещь на свете, если ею сильно злоупотреблять.

Даже застрелившийся в парке экс-майор Тагиев, этот кавказский оборотень в погонах, плохо совмещался в сознании Глеба с образом опытного террориста, годами живущего на нелегальном положении. Создавалось впечатление, что в колоде Саламбека Юнусова нет ничего, кроме шестерок. Впрочем, Глеба это не удивляло, поскольку недурно укладывалось в рамки той самой версии, о которой генерал Потапчук непочтительно отзывался как о «неубедительных домыслах». Если эта версия была верна, уважаемому Саламбеку приходилось довольствоваться тем, что подвернулось под руку, ибо мало кто из серьезных, обладающих именем и репутацией исламских боевиков стал бы связываться с этим, с позволения сказать, авторитетом. А тех немногих, которые все-таки связались, он недрогнувшей рукой положил в студии кабельного телевидения «Северо-Запад» раньше, чем те успели разобраться, с кем, собственно, имеют дело, под чью дудку пляшут…

Из постепенно превращавшегося в мелкое прямоугольное озерцо проезда, что вел вглубь двора, втягивая голову в плечи и прикрываясь от дождя пустым полиэтиленовым пакетом, торопливо вышел Фархад.

— Ты что, дорогой, совсем ума лишился? — вместо приветствия набросился он на Глеба.

— А что случилось? — невинно поинтересовался тот, протягивая сердитому татарину предусмотрительно прихваченный запасной шлем.

— Ты видишь, какая погода? Как мы на этом поедем?!

— Быстро, — пообещал Глеб. — С ветерком. Ну, не без дождичка, конечно, но не сахарные, не растаем. А ты хотел с комфортом, на моей «бэхе»? Так это, кореш ты мой драгоценный, часа на полтора раньше надо было выезжать, а то и на все два. Пилить-то почти через пол-Москвы! А если пробка? Сам говоришь, товар скоропортящийся, да и продавец нервный… А на этой ласточке, — он любовно похлопал ладонью в мокрой кожаной перчатке по обтекателю бензобака, — мы до твоего гаража в два счета долетим!

— Ласточка, ласточка, — проворчал Фархад, неохотно принимая шлем.

Он явно высказался еще не до конца, но тут где-то в недрах его непромокаемой куртки зазвонил телефон. Перекосившись набок, татарин порылся за пазухой, вынул аппарат, подозрительно покосился на Глеба и, отвернувшись, как будто это могло как-то повлиять на слышимость, ответил на вызов.

— Слушаю, уважаемый! — запел он в трубку. — Да, дорогой, конечно! Уже выезжаю. Буду вовремя, мамой клянусь, отвечаю! Хозяин фруктов звонил, — сообщил он Глебу, пряча телефон за пазуху, и решительно напялил на мокрую макушку шлем. — Волнуется, переживает!

— Переживет, — пообещал Глеб. — Давай, залезай.

Татарин неуклюже взгромоздился на плохо приспособленное для перевозки пассажиров сиденье, очутившись почти на полметра выше Глеба, и зашарил руками вокруг себя, ища, за что бы ухватиться.

— За меня, — подсказал Сиверов через плечо. — И держись покрепче.

— Что я, голубой — за тебя хвататься? — возмутился Фархад, до сих пор не избавившийся от усвоенных в лагерном бараке понятий и взглядов.

— Дело хозяйское, — пожал плечами Глеб и запустил мотор. — Это, знаешь, был у меня один знакомый лепила — ну, в смысле, врач. Старый, работать начал еще в войну… Так он, помню, все радовался, что мотоциклистов по закону обязали шлемы носить. Раньше, говорит, их мозги приходилось от асфальта отскребать, а теперь удобно — они в шлеме, как в горшке, в целости и сохранности остаются…

Фархад вцепился в него обеими руками, как клещ в сенбернара.